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  ¡Qué pequeño me parecería el mundo si Beethoven no hubiera escrito esto! .






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  He estado esta mañana en Mercadona, buscando comida decente para los perros. Desde hace años esta empresa ha ido substituyendo alimentos de marcas conocidas y de prestigio por sus propias marcas, a saber: Hacendado, Bosque verde, Deliplus, Mercadona, Compy...
Una pareja de inmigrantes rumanos llama mi atención: andan mirando por las estanterías, presumiblemente comparando precios para encontrar el producto más barato. Alimentarse en Mercadona...
Al final todos seremos delgados, de mirar apagado y músculos fláccidos.
Reviso toda la comida para perros. Para cachorros sólo hay Compy.
Perros Mercadona, me digo, y me los imagino tan sin chispa, tan sin vida, tan sin energía como sus dueños. Apagándose poco a poco. Viviendo de las rentas de la vitalidad que les fue concedida al nacer.
Dios pone. Y nosotros utilizamos. Hasta que se agota.
Y entonces la muerte.
¡Dios qué sólo se siente!
¿Quién intenta alcanzarlo?
Nadie, apenas nadie: Los místicos, algunos locos, algún tigre, algún demonio. Y Él sigue, erre que erre, poniendo vida; vitalidad, esperando que alguien suba, que alguien crezca.

Me lo imagino hace tres días, cuando atropellaron a la Cindy (Cindy Cinderella), poniendo la mano bajo el coche para protegerla. Una batidora. Cindy fue atropellada por un coche que iba a sesenta por hora, una cachorrita de cuatro meses y medio. Cloc, cloc, cloc, cloc. Rebotando y dando vueltas debajo del coche. ¿Cuánto gira un cuerpo de treinta y cinco centímetros de altura por debajo de un coche que va a esa velocidad? Treinta y cinco centímetros encogidos como veinticinco...
Y Dios poniendo la mano, girando también a esa velocidad; mano de acero en guante de terciopelo. Y la Cindy toda machucada, toda dolorida, la mano de acero es dura, aunque el guante sea de goma. Y no recuerda nada. Lo sé, porque he vuelto a pasar con ella por el mismo semáforo que cruzó por delante de nosotros, queriendo hacerse la mayor, demostrar que ya sabía... ¿Pero qué va a saber una perrita tan pequeña de los misterios de la circulación? Los coches aparecen de repente, como si salieran de otra dimensión, y se van también de repente. Y el perrito queda atropellado, agonizante al lado de la carretera, con el espinazo partido. Y no entiende qué puede haber pasado. Y el amo sí, sí entiende, pero poco. Y por eso los amos dicen que lo llevan siempre atado: .-lo hago por mí, por mi tranquilidad... pero nadie, casi nadie piensa en enseñarle al perro a cruzar la calle, a comprender los misterios de las otras dimensiones que se cruzan con la nuestra. .-Hágalo por el perro me decía el guardia cuando me puso la multa, y no quiso comprender que lo hacía por él. Por darle una mínima oportunidad de supervivencia en caso de que un día se perdiera. Enseñarle cómo funciona la calle, socializarlo adecuadamente para hacerlo capaz de buscar otro amo si un día nos perdemos de vista para siempre...

La Cindy ya ha nacido tres veces: La primera cuando la parió su madre. La segunda cuando la encontramos junto a un contenedor de basura, el tres de diciembre, metida dentro de una bolsa de basura azul bien cerrada dentro de otra bolsa de basura negra. Ya sin fuerzas.
Sin aire. No podía andar. Ni levantar la cabeza. Daño neurológico pensé. Intento de asesinato de la mano de un cobarde que no fue ni capaz de acabar lo que había empezado. Una congoja terrible, que sobrevino después, cuando ya había recuperado el aliento, cuando ya había comido y bebido, y la vi, en medio de los gatos, sobre un trapo, donde la habían dejado las gateras que se afanaban en dar de comer a sus pupilos y no entendían nada de perros. Ni de la congoja de un bebé de mes y medio que sólo entiende que de repente no lo quieren, que está de más en el mundo. Una congoja que hube de calmar abrazándola, meciéndola dos o tres horas, yo qué sé, hasta que los hipidos y los estremecimientos se calmaron, hasta que se sintió segura y cómoda y a gusto...

El Búlgaro la quiere mucho. Recuerda cuando en la guerra de Bosnia encontró a tres de sus compatriotas, sus amigos, mercenarios como él, atados a unas sillas con bolsas de basura en la cabeza sujetas con cinta aislante en torno al cuello. Muertos. Ahogados. Una agonía terrible. Desde entonces no perdona a los musulmanes. No, eso no se le hace a un hombre. Eso no se le hace a un ser vivo, a un mamífero como nosotros, que amamanta, que siente empatía, capaz de amar. Eso no lo hace un ser humano. No es digno de nosotros.

Pero no hubo daño neurológico. Y la Cindy ha nacido una tercera vez. Y no recuerda nada.
Lo sé porque volviendo del Mercadona hemos cruzado por el mismo semáforo donde la atropellaron, y ha cruzado tranquilamente, a mi lado, sin miedo ni prevención de ninguna clase.

Mercadona, donde los hombres se hacen de plástico, poco a poco, gracias a la substitución del alimento natural por alimento de plástico.
Consumir, asegurar la supervivencia. Pero sólo la supervivencia, no la vida. A base de falta de carácter, a base de comodidad, de eliminación de la voluntad.
Lo decía Aristóteles: la Voluntad; el Raciocinio; los Apetitos.
Sólo nos quedan los apetitos. Lo decía Solimán, cuando lo encontré en el camino de las cañas, mientras volvía de la protectora de Benimamet con el Zamarro: "J'ai déja classé plus de deux cent modes de consommation" (tengo ya clasificados más de doscientos modos de consumo). Le premier c'est la peur de mourir, le deuxième c'est le sexe (el primero es el miedo a la muerte, el segundo es el sexo) ¿no es magnífico?
¡Grande! Es más que grande: es imprescindible.
Aunque no lo notéis, hay un hombre que recorre el mundo con una caravana sobre la que ha montado un aerogenerador. En cuya tarjeta de visita pone "Souleymane, simplement humain". Que no elige más trabajos que los que le parecen dignos (recolectar naranjas le parece digno). Que estas fallas espera estar en la ciudad, con su caravana, vendiendo productos de "comercio justo" Que ha estudiado ciencia, técnica para facilitar la liberación del hombre de las empresas que lo venden todo hecho. Que espera llegar a África y fabricar baterías caseras con latas de conservas, tubos de hierro de diámetros decrecientes y ácido fosfórico (hay muchos fosfatos en África). Que ha llegado a la conclusión de que el bien es aquello que va en el sentido de la mayor supervivencia para la especie humana. Que de todas las muertes posibles quisiera morir, en cuatro o cinco años, en la plenitud de sus fuerzas, de una bala disparada por el mayor fabricante de armas del mundo, mirándolo a los ojos. Y que de camino, mientras hace estas y muchas más cosas, va clasificando los modos en que los hombres son inducidos al consumo compulsivo...

Aunque no lo notéis, este hombre nos salva a todos. Porque lo que hace, lo que piensa, lo que vive se difunde por la parte del universo que no es física, ilusoria, cambiante. Lo que hace, lo que piensa, lo que vive Solimán se difunde por el Espíritu; entre nuestros espíritus. Aunque no nos demos cuenta.

Y esto a todos nos salva un poco.

Etiquetas: Dios

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  El mundo es una nave espacial. Avanzamos hacia el infinito; y nuestro futuro no tiene más destino que el 2.012

Mientras, Dios se ha refugiado en el solar.

Etiquetas: Dios

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  el comentario del día después de la investidura Lo que debería hacer, si tiene cojones, es pintar la casa blanca de negro...


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  La investigadora ha depositado la caja misteriosa delante del chimpancé y ahora ejecuta un pequeño ritual de pases mágicos al final de los cuales introduce la varita por una puertecita y extrae una golosina…

Enseguida vemos al mono repetir los gestos de la investigadora y conseguir, él también, un premio.

En una cercana isla hay un pueblo en el que la investigadora repite el experimento: la misma caja mágica, los mismos golpecitos dados con la varita, los mismos pasadores y bisagras movidos de la misma forma…

La niña ha memorizado los gestos de la investigadora (una especie de combinación de la caja de caudales), y vemos como acto seguido los repite y obtiene, ella también, su premio.

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Unos días después la investigadora ha vuelto a la isla con una caja idéntica pero transparente; en la que el premio permanece oculto detrás de la misma puertecita de la primera vez, mientras que la transparencia de la caja permite comprobar que las llaves y palancas que se habían accionado la vez anterior no tienen conexión alguna con el premio. Los niños obvian ahora todos los gestos manifiestamente inútiles que hicieron la primera vez y hacen simplemente los movimientos que les permiten obtener el premio.

En la selva cercana la investigadora somete a los chimpancés al mismo test; el de la caja transparente, y resulta que todos hacen lo mismo: repiten fielmente los gestos de la vez anterior, los que les había enseñado la investigadora, a pesar de que pueden ver perfectamente que no tienen relación causal alguna con la obtención del premio…
………
………
………

La voz en off nos explica que aquí radica la diferencia que nos hace humanos, y que es gracias a esto que nuestra sociedad es más próspera que la de nuestros primos del género pan. La imitación servil, propia de los monos, no tiene nada que ver con la capacidad humana de discernir, en cada circunstancia, los elementos reales del problema; capacidad que nos ha llevado a la conquista de nuestro medio ambiente, del lenguaje, del arte y de las más altas cimas intelectuales y filosóficas.






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Salvad por lo menos esta canción:

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  Frases célebres:

.- Hija, a las diez en caja!!

B. F. Skinner  ¶ 13:56 1 commentarios links to this post

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  Dios dormita feliz en su buhardilla rodeado de matraces, probetas y mecheros bunsen.
La voz de algunos hombres justos llega hasta Él y consigue despertarlo.


.- ¿Cómo, qué el Mundo está muy mal hecho y tenéis algunas ideas para mejorarlo? Pero si aún no he empezado...

Etiquetas: Dios

  ¶ 12:15 3 commentarios links to this post

  elle a pris la fuite honteusement et pourtant j'étais sa meilleure chance Feucha pero interesantísima.

¡Qué pena tanta cobardía!

pero...

¿quién no tiene miedo hoy en día?  ¶ 17:55 7 commentarios links to this post

  dinero... .- Sí: ganas medio millón al mes, pero cuando te dan tu paga de dos meses en un fajo los enrollas todos juntos, y entonces, coges ese rulo con la mano y lo aprietas, y sale sangre.
Así me explicaba hace veinte años un trabajador de las plataformas petrolíferas del mar del norte su extraña vida y la de todos sus compañeros de trabajo. Comidos, dormidos, lavados... pasaban dos meses en la plataforma y trabajaban más de doce horas diarias. Un trabajo duro y sucio. Luego tenían dos meses de vacaciones antes de volver al trabajo. Seis meses de trabajo y seis meses de vacaciones al año. Me parecía ideal. En un año se podía ahorrar suficiente dinero para hacer un montón de cosas, pero ellos se lo gastaban todo en los dos meses intermedios. ¡Qué va! en las cinco primeras semanas.
.- te dan tu dinero en la mano y en lo único que piensas es en gastarlo lo más rápidamente posible. No quieres tener esa mierda contigo. Hay demasiado sufrimiento, demasiado sudor, demasiado de tu sangre en ese montón de papeles.
Después de su última estancia en la plataforma había montado en un petrolero rumbo a Tenerife y había fundido toda la pasta en menos de tres semanas. Ahora caminábamos juntos por los páramos de Buenavista comiendo higos chumbos y mariscando lapas; y hablando de la vida. En dos semanas debería coger otro barco que lo llevaría de vuelta a la estación petrolera a ganar otro millón...

(...)

.- Ganas mucho dinero, me decía el búlgaro esta tarde, hablando de la guerra de Bosnia, pero mucho mucho. Y en la base no gastas nada. Comes muy bien, mucha carne; cuánta quieres, y también tienes vodka, y vino, y cama para dormir, y te dan la ropa. Cuando volví después de dos años mi madre quería que comprara una casa, pero yo ya tenía una casa y además: por un pelo casi me matan cuatro veces, y yo no quería a comprar una casa con esto. Lo gasté todo en cuatro meses: discotecas, fiesta, chicas, vodka... Cuando se acabó le pedí un poco de dinero a mi madre, metí algo de ropa en un saco pequeño y compré un billete de autobús para San Sebastián. Quería cambiar de vida. No sé qué: no sé qué vida pero no aquello.

Hablando de esto se nos han hecho las nueve y hemos llegado a la salida del supermercado. No nos han mentido, ahora están sacando la basura. Hay un ucraniano, un ruso, un lituano y un gitano rumano. Conozco al rumano; es de esos que intentan llevarse cosas a escondidas, y coger más que los demás, pero con estos gigantones no se atreve a usar sus trucos. Nos repartimos lo que hay. Uva, peras de agua, melocotones, apio... vitaminas necesarias que nos permitirán optimizar los magros recursos alimentarios de que disponemos. El ruso y el ucraniano están muy borrachos pero se portan con toda corrección. Recogemos, todo vuelve a la basura hasta dejar la acera limpia, y el búlgaro y yo nos volvemos en silencio hacia el solar.  ¶ 12:11 1 commentarios links to this post

  VIVIR ¡Qué escasos son los momentos en que vivimos realmente, y estamos vivos, y conscientes, y somos dueños de nosotros mismos!

Si tenemos suerte, algunos segundos cada varios días.
Si tenemos mucha suerte; y nos lo trabajamos mucho, algunas horas al cabo de la vida.

Ayer, una amiga compartió conmigo unos minutos.

¡Qué suerte!

¡Qué gran regalo!  ¶ 12:05 1 commentarios links to this post

  hoy toca cita literaria Cuando volvió en sí, un viejo indio estaba inclinado sobre él y hurgaba con los dedos en una pequeña herida que tenía en el pecho. La bala no había penetrado en la cavidad pectoral, sino que se hallaba alojada en un músculo, junto a una costilla. Don Juan se desmayó dos o tres veces a causa de la conmoción, de la pérdida de sangre y, según él mismo lo refirió, del miedo a morir. El viejo indio extrajo la bala y como don Juan no tenía dónde quedarse lo llevó a su casa y lo cuidó durante más de un mes.
Un día, cuando don Juan ya casi se había recuperado, el viejo le dió un fuerte golpe en la espalda y lo forzó a entrar en un estado de conciencia acrecentada. Después, sin más preliminares, le reveló la porción de la regla que tiene que ver con el nagual y su función:

Al poder que gobierna el destino de todos lo seres vivos se le llama el Águila. No porque sea un águila ni tenga nada que ver con las águilas, sino porque al vidente se le aparece como una inconmensurable y negrísima águila, de altura infinita; empinada como se empinan las águilas.
A medida que el vidente contempla esa negrura, cuatro estallidos de luz le revelan lo que es el Águila. El primer estallido, que es como un rayo, permite al vidente distinguir los contornos del Águila. Hay trozos de blancura que parecen ser las plumas y los talones de un águila.
Un segundo estallido de luz revela una vibrante negrura, creadora de viento, que aletea como las alas de un águila.
Con el tercer estallido de luz el vidente advierte un ojo taladrante, inhumano.
Y el cuarto y último estallido le deja ver lo que el Águila hace:

El Águila se halla devorando la conciencia de todas las criaturas que, vivas en la tierra un momento antes y ahora muertas, van como un incesante enjambre de luciérnagas flotando hacia el pico del Águila para encontrar su dueño; su razón de haber tenido vida. Pues la conciencia es el sustento del Águila. (...)

Etiquetas: Dios

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  Procuradores, jueces, abogados, acusados, acusados en falso, víctimas, delincuentes, delincuentes económicos, estudiantes de derecho, funcionarios judiciales, policías, guardas de seguridad, curiosos, personal de mantenimiento, periodistas, pleiteadores...

La ciudad de la justicia, un gran edificio acristalado, bulle, como un hormiguero gigante; como una ciudad dentro de la ciudad, de gente que acude a sus ocupaciones.

Todos medran del delito. Esta ciudad inhumana ha plantado sus fundaciones en el encofrado de las pasiones humanas.

Dos guardias civiles caminan, el gesto preocupado; ajenos a las preocupaciones de esta ciudad doblemente urbana; cuerpo vegetal extraño en este gran computador donde hasta los cactus son de plástico.
Pasan por mi lado.
Veo sus rostros.
Es indudable:
Son los más humanos de este edificio.






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  Per baix de la pell només som sang, carn i coses guarres.
Per dalt de la pell no som nosaltres.
Només ens queda la pell.
Quina por, quina por, morir-se i podrir-se tot.  ¶ 13:15 1 commentarios links to this post

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  In memoriam
La primera vez que lo vi me impresionó. Junto con tres amigos, habían organizado una partida de rugby en una plaza de la ciudad. El balón era una lata de refresco vacía, las porterías las que el mismo desarrollo del juego iba determinando, tácitamente aceptadas por todos. Y las reglas eran nulas, si no eran arriesgar todo lo posible para marcar más, y respetar al contrario al máximo. Digo que me impresionó, y a cualquiera le hubiera impresionado ver a ese hombre fuerte, descamisado, con la cabeza cuadrada esculpida como a martillazos, que saltaba sobre los bancos de piedra, chocaba contra las paredes, rulaba de la calzada a la acera y enviaba con fuertes golpes la lata de refresco sobre el césped para que la cogiera su compañero. Pero todos pasaban de largo. Yo me quedé.

Luego resultó que éramos vecinos, él ya se había fijado en mí, y aunque nunca nos habíamos encontrado en el rellano, habitaba una de las otras dos puertas del séptimo piso donde yo vivía.

Por aquel entonces consumía mucha dexedrina, con alcohol, que daba subidón bien violento, y claro está hachís y mariguana para relajar el cuerpo y agudizar la mente.

Así que de vez en cuando salíamos juntos, que no encuentra uno fácilmente gente con la que valga la pena salir, que tenga conversación interesante y curiosidad por todo...

Luego se enganchó a la heroína (marca registrada de bayer) y a veces quedábamos en mi casa para drogarnos... cuando su madre lo descubrió venía con frecuencia a buscarlo a mi puerta, pero entonces subíamos al terrado a fumar porros, heroína, crack... La vecina, a su pesar, era nuestra cómplice, y callaba de nuestras gamberradas...

Era, de entre los consumidores de polvo, de una clase especial. No pagaba la droga con dinero, sino con CDs que robaba en los centros comerciales más antipáticos. Una especie de redistribución de la riqueza, justa y necesaria. Se sabía, claro está, todos los gustos musicales de los morenos, y estos solían recibirlo bien entre tantos clientes en los "supermercados de la droga" que frecuentaba.

Luego yo cambié de dirección, de vez en cuando venía a refugiarse a mi casa para follar, para drogarse o para pasar un par de días tranquilos.
Hace tres años llamó a mi puerta. Llevaba dos días sin dormir, se había hecho un montón de pastillas de la medicación de su hermano (esquizofrénico), y me contaba una extraña paranoia: había descubierto que los extraterrestres nos vigilaban... Nos vigilaban desde los semáforos, desde las televisiones, desde las radios, investigaban nuestros más íntimos pensamientos entrando en nuestro cerebro con las drogas que consumíamos. Nada que pudiéramos hacer, pensar, decir era libre, sino controlado por los extraterrestres, cuando no directamente sugerido por ellos...
Me pareció una interesante historia y lo dejé marchar, hacia la consulta de la seguridad social, a conseguir más recetas. Se le veía tranquilo, controlando una paranoia bien estructurada y disfrutándola a la vez, como tantas veces he hecho yo. No me pareció necesario hacerle confirmar que sabía que era una paranoia inducida, una forma segmentada de ver el mundo, real pero incompleta. Algo que solo adquiría sentido después de añadirle todas las otras formas de paranoia existentes. De soportar al máximo, honradamente en el cerebro, tanto como posible de la inmensa complejidad del mundo, y sobre todo de lo que nos afecta, de nuestro particular sesgo humano. No me pareció necesario porque creí que sabía, que entendía, y que era capaz de volver como quisiera...
Luego llegó su novia, y nos contaba que no, que estaba mal de verdad, y fuimos a buscarlo, pero ya no lo encontré.
Aprecié el gesto, que me honraba, de haber venido a hablar conmigo en su último renglón de lucidez, pero desde luego no lo merecía.

Luego ya nunca fue el mismo: drogado, mantenido en estado casi vegetativo, la coraza farmacológica no lograba protegerlo del enemigo, que se había instalado subrepticiamente en su propio interior.
Perdió el tono muscular, perdió el atrevimiento, su cara se volvió redonda, su voz aflautada, su mirada huídiza. Perdió a su novia. Su cabeza se encajó entre sus hombros; lo dominó una timidez extrema, patológica. Se volvió pálido como un vampiro; ya nunca salió de casa.
Su madre murió en navidad, pobre mujer sacrificada por sus hijos, enfrentada a complicaciones de las que nada entendía. Nos enteramos una semana después. Les dimos el pésame a él y a su hermano:
.- No dijimos nada, como eran fiestas...

Hoy me ha llamado la vecina:
.-Tengo que darte una mala noticia, Facundo se ha suicidado.

(había saltado por la ventana del deslunado, y lo habían encontrado, en la terraza del primer piso, muerto ya del primer golpe)

Creo que al final revivió en él el hombre vital que yo había conocido, el que se comía el mundo a grandes mordiscos. Creo, quiero creerlo, que más que un suicidio fue un cabreo, una apuesta, y una prueba, la más dura que se pudo exigir, de que él seguía siendo el gran Facundo, valiente y atrevido hasta el final.  ¶ 21:35 6 commentarios links to this post

  Función catabólica II   ¶ 11:48 2 commentarios links to this post

  Padre nuestro que estás en los cielos
Quédate ahí
Y nosotros, nos quedaremos en la tierra
Que a veces es, tan bonita

Cuando en mi cráneo corra el viento
Cuando mis huesos se vuelvan verdes
Quizá parezca que estoy riendo
Pero será una fosa impresión
Ya que me faltará
Mi elemento plástico
Mis zigomáticos
Que se habrán comido las ratillas
Mi par de cosillas
Mis rótulas, mis pantorrillas
Mis muslos y mi culo
Sobre los que me sentaba
Mis cabellos, mis fístulas
Mis lindos ojos cérulos
Mis cubre-mandíbulas
Con los que os rechupaba
Mi nariz considerable
Mi hígado, mi corazón, mi solomillo
Estas cositas admirables
Que me permitieron apreciar
Duques y duquesas
Papas y papesas
Sacerdotes, sacerdesas
Y gentes del oficio
Y además ya no tendré
Este fósforo algo blando
Seso que se obsesó
En saber que moriría
Las osamentas verdosas, el cráneo ventoso
Ah cómo me duele volverme viejo…

Etiquetas: Dios

  ¶ 01:37 1 commentarios links to this post

  En el móvil del jovenzuelo suena una música que seguramente ha puesto para impresionar al viejo hippie que parezco: “viva España, alzad los brazos hijos del pueblo español, qué vuelva a resurgir, gloria a la patria que supo seguir sobre el azul del mar con la mirada al sol”
O quizá, vaya, parezco más bien un indigente: sentado en el suelo, greñudo; y la ha puesto para asustarme… pero resulta que el viejo huella de perro cantó esa cancioncilla a voz en cuello muchas veces siendo niño, cuando en el patio del colegio formaba con sus compañeros antes de ir a clase. Y la mirada mía cínica relativiza ya el pasado, el presente y el futuro, y no tengo (personalmente) mucho que reprocharle al abuelo Franco, si no es haber sido un personajillo ridículo que no estaba a la altura de su cargo, problema muy común que atañe no tanto a la historia de cada nación en particular cuanto a la de nuestra humanidad en total…
Que mirando las cosas con perspectiva histórica y tal, resulta que quizá el resultado no es tan malo, y lo prometido cumplió, y España es (en cierto modo) la reserva espiritual de Europa, aunque la cosa se esté yendo al carajo poco a poco (que no hay bien que cien años dure).
Pero hablábamos de la humanidad, y el mismo Alexis de Tocqueville, defensor de la democracia y de la igualdad de los Hombres, que denunciaba tanto la esclavitud como el trato denigrante que los Estados Unidos de Norteamérica daban a sus nativos trasladándolos a tierras cada vez peores, justificaba en cambio el colonialismo francés en Argelia y la represión a sangre y fuego de la resistencia argelina a mayor gloria de la nación que inventó para todos la Declaración Universal de los Derechos Humanos.  ¶ 21:59 6 commentarios links to this post

    ¶ 18:42 10 commentarios links to this post

  ...y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité:-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras! ...  ¶ 21:15 4 commentarios links to this post

  Nota: crio en francés se dice “gosse” y perro en catalán se dice “gos”. Para unificar criterios usaré sólo la palabra catalana, lo que no indica preferencia lingüística ninguna, sino gusto por la simplicidad fonética.

Existen un par de programas en la televisión que nos enseñan cómo tratar casos difíciles: Son respectivamente “el encantador de perros” y “supernany”. Y no es simple coincidencia, ya que en dos de los tres idiomas más importantes del mundo, niño y perro se pronuncia igual.

El caso es que los espectadores maravillados contemplan cómo ambos artistas realizan su trabajo, y comentan después a sus amistades (moi en l’ocasion) el modo en que resolvieron los difíciles problemas a que el gos los había enfrentado. Así aprendemos todos, por ejemplo, que la correa del niño no se debe llevar en el cuello, sino tirando del morro hacia arriba, para impedirles caminar con la nariz en el suelo y evitar así que un vago olor de quíteme allá esas pajas vaya a interferir en las importantes órdenes que el padre tiene que darles. Informo a mis amables lectores de que, así como puede haber evitado muchos sacrificios estúpidos de niños en los estados unidos de norteamérica, este antiguo espalda mojada es el responsable de que cada vez más perros vayan amarrados con un bocado como los caballos; así como del espectacular aumento de las ventas de la correíta que sirve a tal fin…

Seguramente supernanny ha evitado también muchos parricidios (sí, el asesinato del hijo también se llama parricidio, y la semántica nos muestra así que vivimos en una sociedad patriarcal que la fina capa de igualdad de derechos y dignidad virtuales con que la hemos recubierto para acomodo de los bienpensantes no consigue disimular), y sin duda que se están evitando otros cuantos parricidios que se cometerían dentro de unos años cuando los hijos de sus clientes se hayan hecho adolescentes y les bulla la sangre, pero las terapias cognitivo-conductuales de la supernanny española, son una forma de manipulación intencional y “científica” enfrentada a las manipulaciones inconscientes de los canes.

El caso es que viendo estos programas uno de repente se acuerda de un descubrimiento fenomenal que hizo no hace mucho tiempo (uno soy yo), y es que la estructura del mundo es tan flexible que hay infinitas formas de conseguir cada resultado posible…

Pero luego vas por la calle y los amigos y conocidos te cuentan de qué manera se resuelve determinado problema de disciplina planteado por un gos y lo importante de esta frase es el “de qué manera”, porque todos te cuentan lo mismo…  ¶ 13:09 9 commentarios links to this post

  Hummmm

Etiquetas: Dios

  ¶ 22:06 5 commentarios links to this post

  En el salón de actos estamos todos: Los miembros más antiguos y los captados más recientemente; que flirteamos con la secta, pero aún no hemos decido integrarnos.

Todo está precioso, limpio, brillante, impoluto. Nosotros llevamos nuestras mejores galas, y los que están de seguridad, cuya labor es defendernos a todos; interponiéndose ellos si es preciso; tienen un gesto más decidido y serio que nunca.
No es para menos: ha venido a visitarnos el fundador de la secta, y hoy, esta tarde, dentro de escasamente media hora, dará una conferencia.

El fundador de la secta... No se trata de ningún gran maestro, ni tampoco de un maestro menor. No es desde luego un avatar (algunas sectas de hoy en día pretenden que sus líderes son avatares; sí, como Krishna). No, en los espacios de conocimiento y evolución que hay más allá de la triste prisión de la civilización humana nuestro maestro no es ningún personaje importante: es simplemente un "discípulo aceptado".

¡Un discípulo aceptado! visto como está el mundo, para nosotros ya es bastante, y yo que soy algo lúcido, no me siento capaz de enfrentarme a un verdadero maestro; de sobras conozco mi debilidad, mi confusión y lo poco hombre que soy, y protejo por eso mi frágil estructura de impresiones demasiado fuertes.

Van formándose corrillos. Los miembros más antiguos reciben a los visitantes que han venido a la conferencia y les dan conversación, o los integran en otros corrillos. Nosotros, los alumnos recientes, no tenemos apenas responsabilidades, y se nos deja más o menos ir a nuestro antojo por la sede. Un profesor de un grupo algo más avanzado y algunos alumnos pasan por mi lado en animada conversación. Uno de los de mi clase me dice que les acompañe, que van a ver al líder. El profesor lo confirma y me invita a acompañarles... rehuso, confuso; prefiero verlo en la conferencia, les digo, pero en realidad estoy avergonzado de que alguien que haya alcanzado altura humana pueda ver mi repugnante alma. Mientras observo la sutil labor de vigilancia y acompañamiento que llevan a cabo los miembros más antiguos, camino absorto en mis pensamientos. ¿Quién será ese hombre? ¿cómo se llega a discípulo aceptado? recuerdo un comentario de mi profesor que en la anterior visita del líder se encargó de limpiar y arreglar su habitación: no había encontrado ni una colilla, ni un poco de ceniza, y sin embargo el líder fumaba... mi maestro sospechaba que su acusada sensibilidad le llevaba a fumar acompañando a los demás...

Ya va a empezar la conferencia, y aunque los nuevos discípulos se sientan delante, yo consigo quedarme en el medio, disimulado entre el público. El director de la sede local presenta al conferenciante; un poco de teatro, pues todo el mundo sabe quien es; y la sala, especialmente abarrotada, se prepara para recibir enseñanza; de la fuente más alta...

Tengo que pedir vuestra colaboración para explicaros que impresión me causó: si os dijera que parecía un león, o un tigre, o un lobo, o un toro, vosotros veríais enseguida la potencia salvaje, primitiva e indómita del animal en cuestión, y podría decir más; una gacela, un elefante, un cocodrilo, evocan en vosotros las cualidades de estos animales, las reconocidas por todos, y enseguida estáis de acuerdo conmigo en lo que hablamos. Pero los humanos modernos, por civilizados o por imbéciles, no encontramos nada mejor que elegir a un "cabeza de turco" y adornarlo con cualidades ficticias, que no le corresponden, pero que los hombres hemos decidido colgarle a alguien. Así las putas y los maridos engañados padecen este insultante fenómeno, pero quizá quien más lo sufra de todo el mundo social y animal sean los cerdos...

Y lo sufren injustamente, porque los cerdo son animales limpios, inteligentes, y tan parecidos al hombre que son la principal reserva de órganos para xenotrasplantes...

El líder tenía eso que tanto nos inquieta cuando miramos a un cerdo a los ojos que es la conciencia de su propia inteligencia, de su propia potencia, de la solidez de su cuerpo; de que lo estamos mirando; y ningún miedo.

En cualquier caso, y si la coincidencia no os permite evocarlo bien, decid que parecía un jabalí.

Estas consideraciones me hicieron perder el principio de la conferencia, y cuando volví a atender, el líder estaba enfrascado en una farragosa explicación sobre cómo era necesario para llegar a un sitio nuevo salir del lugar en que se estaba. Parecía querer decir que debíamos cruzar como algún vacío, como alguna poza de agua helada, y que debíamos antes soltarnos de las rocas de un lado, si queríamos llegar a las rocas del otro lado...

Mientras hablaba su mirada iba saltando de uno en uno, nunca lo bastante para incomodarnos, pero sí para calibrar cuánto entendíamos de su conferencia. Yo no pude evitar pensar que seguramente llevaba muy pocas vidas como humano, y que su pujanza de jabalí le estaba haciendo cruzar rápidamente por la existencia humana, sin apenas tiempo para desarrollar el lenguaje...

Al final dejó la vista fija en un punto en el centro de la sala, y mirando hacia allí sus ojillos vivarachos nos abarcaban a todos. Y como un director que solicita de la orquesta un tremendo crescendo, puso sus manos ante sí y las hizo vibrar hacia el cielo mientras nos rugía:




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  derechos
26 6 07; 19'30 horas, Jefatura. Voy a pasar unas horas en los calabozos...

.- Firme aquí -me dice el policía.
.- ¿Qué es esto?
.- Sus derechos: Tiene derecho a no declararse culpable, a no declarar en contra suya, a que le asista un médico, bla bla bla...

Y yo pienso: a escaparme, a defenderme de vosotros, a ganarme vuestro respeto por todos los medios a mi alcance, a hacer lo que me da la gana, pero le digo:

.- Tengo más derechos, tengo derecho por ejemplo a evitar por todos los medios que me hagais daño...
.- ¡Aquí nadie ha dicho nada de hacerle daño...! ¡A ver si vamos a tener problemas!

¡Mierda! se está calentando, dentro de poco podría intentar hacerme daño...

Lo tranquilizo, no sé quién más hay por aquí, de momento me conviene tenerlo a favor...

.- ¿Ah, se refiere a los derechos legales? Claro, claro, no tenga duda de que los acataré todos.

Y con una simpática sonrisa, firmo diligentemente mis misérrimos derechos...  ¶ 03:13 12 commentarios links to this post

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  función catabólica:

• Elija Vd. el escusado más limpio.
• Compruebe que la taza está sólidamente anclada al suelo y que la tapa no vuelve a caer por sí sola. Asegúrese de que la puerta cierra correctamente para que nadie pueda sorprenderle. Compruebe que el escusado tiene percha. Si no, tendrá Vd. que usar la navaja. ¿Cómo? ¿no tiene navaja? ¡Vaya inmediatamente a conseguirse una! No, la empuñadura de la puerta no sirve. Vaya a por la navaja. Verifique que el agua funciona correctamente, a ser posible sin gastarla, que estamos en la Tierra. Entre. Cierre o bloquee la puerta.
• Quítese los pantalones o la falda y la ropa interior y cuélguelos de la percha o de la navaja que clavó Vd. en en quicio de la puerta justo antes de cerrarla. Asegúrese que ninguna ropa le cuelga más allá de medio culo o del vello púbico.
• Levante Vd. las tapas y súbase sobre el retrete, un pie a cada lado del agujero. Si tiene mal agarre quítese los zapatos. Ya se lavará los pies al llegar a casa.
• Acuclíllese hasta que la parte trasera de sus muslos apoye cómodamente en las pantorrillas.
• Verifique que su ano coincide exactamente con el centro del agujero donde Vd. quiere que caigan las heces.. Si no es así tendrá Vd. que corregir la postura: tenga Vd. en cuenta que si tiene hemorroides las heces tendrán tendencia a salir en dirección al lado en que las padece, y si tiene en los dos lados saldrán en dirección a la más exterior. ¿Ya corrigió la postura? Tómese su tiempo: CAGAR ES TAN IMPORTANTE COMO COMER.
• No se preocupe si se siente raro: Es posible que no esté acostumbrado a esta postura: Está haciendo trabajar músculos de los pies, de los tobillos, de los rodillas y aductores de los muslos que raramente se utilizan en nuestra sociedad. No tema; no corre ningún peligro. Millones de años de evolución nos han dotado de la musculatura adecuada para cagar en cuclillas.

Puede balancearse suavemente hacia adelante y hacia atrás y notar como cambia el agarre de sus pies sobre la taza. ¿A que es agradable? Elija la posición en que más relajados están sus músculos. Levante el culo un par de centímetros y déjelo caer. ¿Nota como tiembla su cuerpo? Repita combinados los dos movimientos y haga también ligeros movimientos laterales. ¡Ah! ¡Ahora sí! ¡Es agradable sentir el equilibrio! Esta posición tan cómoda sujeta perfectamente sus intestinos y facilita que sus esfínteres, músculos semivoluntarios, se relajen hacia afuera. A que le gusta...
Pegue Vd. un grito de triunfo.
Sí.
Nadie le oye.
Ha recuperado su pasado.
Es ahora Vd. un mono cómodamente sentado sobre dos ramas.
Y maneja a voluntad sus esfínteres.
Mire, por ahí abajo pasa un tigre husmeando...
Vamos a dejar que se ponga justo debajo...
Se acerca...
¡Cuidado!
No, todavía no, se ha parado... Uff, casi lo tira Vd. antes de tiempo...
Ya se mueve de nuevo, se acerca... ... ... se ha parado... agacha la cabeza... está oliendo algo... ¡Fíjese, está justo debajo!
¡Ahora! ¡Déjelo caer!

0.
00
.00
00'
'0
¡
!
O

¡¡Choff!!

¡Justo en el hocico, Ja Ja Ja!

Mírelo, ha saltado haca atrás, ¡Qué susto le ha pegado! ¡Todavía no sabe qué le ha pasado!

Con ese olor a mierda en el hocico; no va a poder seguir rastros durante un buen tiempo. Es como si le hubiera tapado los ojos.

Ya va comprendiendo... Mira hacia arriba... ¡Ya está! ¡ya lo ha visto a Usted!

Su rugido llena toda la selva y sobrecoge a todas las criaturas, mientras Vd. se descojona de risa.

¡Ha humillado al tigre!

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  sentir
Sentí cuando murió el Papa.

Sentí a Zapatero pensar para nosotros cuando ganó estas elecciones (¡desde Valencia!).

Sentí el tsunami.
Sentí el tsunami.
Sentí el tsunami.

Sentí la otra noche, hace ya varias semanas, a un amigo pedirme paso tocándome la barba.

Siento siempre a mi amigo perro. Y siento también a su ama que huyó de mí hace 3 años. Aunque Diógenes ya casi no la siente. Y es para mí doloroso porque para ella es doloroso.

Y siento con frecuencia a mi hermana, a mi madre y a mi amiga.

Y esta navidad desilusioné a alguien que esperaba recibir noticias mías. Ya piensa en mí menos seguido, con un fondo de tristeza desolado. Y aún así lo siento.

Y os he sentido a muchos de vosotros, a casi todos, esperando mi respuesta a un post, o mi comentario a un coment vuestro...  ¶ 20:21 12 commentarios links to this post

  Piedra de escándalo




Decía Phanfarl en un post que ya no cree en la absoluta confianza entre amantes.


¡Qué duro! si el amor parece el motor de nuestra vida: desde los deseos insatisfechos que la publicidad explota hasta la fundación de una familia para la perpetuación de la especia (en el hijo se puede vivir cantaba Mercedes Sosa).


Dicen que estaba escrito en el frontis del templo de Apolo en Delfos:
Ese sí mismo que los humanes tratamos de cerner desde hace por lo menos dos milenios y medio parece ser distinto de la identidad que la sociedad nos presta cuando nacemos, y que vamos eligiendo conscientemente cara a los demás a lo largo de nuestra vida...  ¶ 12:22 1 commentarios links to this post

  una cuestión ética 1º
En el siglo XIX estuvo muy de moda la la caza de mariposas. Los cazadores las coleccionaban. Es decir, las claveteaban en un panel de corcho que era el fondo de una caja plana, y cuando tenían lleno un panel le ponían encima una plancha transparente de vidrio. Luego colgaban los paneles en la pared del salón, o del despacho, o de una habitación destinada exclusivamente a ese uso donde sus invitados se asombraban. Las mariposas, una vez cazadas, se introducían en un frasco de boca ancha dividido en dos secciones horizontales. En la más pequeña, la de abajo, había algunos centilitros de formol que se expandían a la segunda en forma de gas través de pequeños agujeros. Las alas de la mariposa, de una delicadísima composición en escamas, no debían tocar el líquido, so pena de estropearse definitivamente. Esta faena se hacía in situ, para evitar que la mariposa se estropeara en sus intentos por escapar. Luego, por la noche y bajo techado, venía la segunda parte, no menos apasionante: Abrir las alas de la mariposa y clavarla, con un único alfiler, en el expositor. Se trataba de hacer duradero lo efímero, de ayudar un poco a Dios haciendo que su excelente labor perdurase en el tiempo más allá de algunos días.

Muchos llegaron a esa actividad por prestigio: era una marca de clase alta coleccionar mariposas, pero luego quedaban fascinados por la belleza y multiplicidad de sus formas y dibujos. Así, empezaron a aprender sobre ellas, a clasificarlas por sus nombres y familias, a interesarse también por las mariposas nocturnas, y por las variedades menos bonitas, como las polillas...

Los coleccionistas de mariposas formaban una secta cerrada que hablaba un esotérico lenguaje que sólo ellos entendían, y a pesar de que había mucha competencia, celos y recelos, en general las relaciones eran cordiales y muchos tenían corresponsales en tierras exóticas con los que intercambiaban ejemplares gracias a la excelente red de correos mundial.

Sin embargo muchos coleccionistas dejaron con el tiempo de practicar la caza...

El amor que habían tenido a las mariposas, a su belleza, había devenido en curiosidad ante el misterio del mundo, en humildad, y en un respeto casi budista hacia los ejemplares que antes habían matado con tanta facilidad; casi con ansias; empujados por el deseo de tener una colección mejor.
Resultaba que habían estado haciendo caso omiso a una repugnancia a matar que había crecido a lo largo del tiempo; y que un buen día los sentimientos reprimidos tantos años afloraban. Entonces el cazador de mariposas ya no podía salir a cazarlas. Salía, sí, pero ya no las cazaba, y de vuelta a casa miraba sus viejas colecciones con un sentimiento de pena y amor difícil de soportar. Muchos aprendieron a dibujarlas, y aunque fueron pocos los que se manifestaron públicamente en contra de la caza de mariposas, muchos de ellos regalaron sus colecciones a coleccionistas más jóvenes, con la esperanza de salvar así a muchas mariposas de una muerte absurda...  ¶ 11:46 3 commentarios links to this post

  una cuestión ética 2º
La relación ética con el entorno se da entre nosotros en círculos concéntricos cada vez más grandes. El círculo más pequeño es el que engloba a la familia. Los Chichos lo expresaban muy bien: "...seguiré robando si es preciso y con estas manos noche y día sacaré adelante a mi familia..."

A partir de este núcleo los círculos se van ampliando para englobar a parientes; miembros del mismo clan (el pueblo); de la tribu (la nacionalidad); de la misma raza (je, tenemos ejemplos...), y finalmente la humanidad entera...

Las dos grandes religiones monoteístas (Islam y Cristianismo) en cuyo nombre más se ha matado, se han autoproclamado referencia y autoridad final de ese nivel de amor, y parece que a trancas y a barrancas nos vamos acercando a ese ideal...

La cobertura ética puede sin embargo ampliarse a otros seres vivos distintos de los humanos, y esta ampliación también opera en círculos: perros y caballos suelen ser los preferidos, y en muchos casos se sitúan en importancia por delante de los miembros de la misma raza, o incluso en el interior del primer círculo familiar (la familia de Los Chichos; formada por sus tres mujeres, sus catorce hijos y sus tres perros...). En esta ampliación del nivel de integración ética que va de primates a mamíferos a aves a reptiles... los insectos suelen ocupar el último lugar de los visibles.

----------------------------------------------

Pero la realidad es bien clara:

Todos los seres vivos tenemos enfrente al mismo enemigo.

todos los seres vivos somos una improbable piña de autoorganización enfrentada a la nada.

La muerte es nuestro final; y si algo vale la pena es derrotarla. Y aunque cada uno tenga que vivir su vida, y no pueda esperar dedicarla toda a derrotar el vacío, no hay razón para no tener como meta; ahí adelante; como vector atractor; la conciencia de que estamos aquí, solos, en un único barco, y de que nuestros compañeros de viaje son también seres vivos...  ¶ 11:45 1 commentarios links to this post

  una cuestión ética 3º




A estos gilipollas de Las Provincias les falta el mínimo ético para ser seres humanos con el poder que tienen, el de influirnos a todos.  ¶ 13:00 2 commentarios links to this post

 

Etiquetas: Dios

  ¶ 12:59 2 commentarios links to this post

  Mi amigo escribe poesía mística, y yo soy su corrector literario. Mientras él trabaja, liaré un porro de maría.
¡Qué maravilla!
Cogollos de un verde intenso…
Cogollos algodonosos por el brillo del THC.
Su olor a hierbabuena, tomillo y melocotón enseguida ha llenado la habitación.
Acerco mis manos con reverencia.
¡No tener tijeras en vez de dedos!

Ya la extendí sobre el papel
y la miro impresionado.
¡Qué poder tiene esta hierba!
Tengo ante mí la dosis para una nueva aventura.
Y hay tantos cogollos en el mundo…
Esta humilde yerba que crece en el campo es capaz de influirme más que puedo yo mismo.
¡Cómo la naturaleza es fuerte!
y pródiga, y profusa…
Podríamos…

Y recuerdo que Jesucristo dijo:
“Si tuvierais la fe de un cogollo de maría, podríais decirle a esa montaña ¡levántate, y muévete ahí! Y a vuestra voz ella recogería sus faldas, y marcharía a donde le hubierais dicho”  ¶ 23:28 0 commentarios links to this post

  Se alquilan austeras habitaciones para la semana de fallas.
En el centro de Valencia: un oasis de paz.
Ambiente familiar, bed & breakfast.
20 € noche con desayuno.




















Guía opcional




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  Muchos dicen que la antropología en sentido pragmático de Kant es un estrambote, un libro escrito cuando ya mermaban sus fuerzas mentales y había dicho cuanto tenía que decir.
Vienen a decir estos academicistas ortodoxos amantes de las obras matemáticas y de componer filigranas sobre el trabajo ajeno que Kant después de parir la magna obra que asombraría al mundo y les permitiría a ellos medrar chiquitamente en los círculos académicos de barrio y putear a sus alumos desorientándolos a cada nueva cita, expulsó la placenta, una cosa pegajosa y sanguinolenta, que nada tiene que ver con el hijo, y debe ser enterrada para nunca más sacarla, o mejor, echada al retrete y evacuada con mucha agua.
Poco han comprendido estas garrapatillas oportunistas la grandeza del enano con pulso de gigante, y quizá les engañó lo estricto de su vida, lo mesurado de sus gestos.
Pero Kant sí que entendió el drama del Hombre, y por eso toda su filosofía trata de resolver las preguntas metafísicas en antropología, y por eso, de todas las posibles antropologías, es la pragmática la que escribió al final de su vida, cuando no sabía si tendría tiempo de escribir más.
Porque no nos engañemos: es más importante una caricia que acompaña un moribundo que todos los consejos sobre el bien morir.  ¶ 13:01 5 commentarios links to this post

  Hace ya muchos años que perdimos la sensibilidad para saber que estamos bien, o mal, y las enfermedades suelen sorprendernos de repente, como un balazo en plena frente, sin que sepamos explicar como llegaron a adueñarse de nosotros.

Hace ya muchas generaciones que no sabemos oír a nuestros cuerpos, y que bañamos, nosotros y nuestros congéneres, en un mismo miasma de miedo, deseos vergonzosos, comodidades miserables y placeres robados. Estamos todos enfermos, y cuando encontramos a una persona sana nos resulta tan extraño que lo consideramos loco.
¡Qué fuerte ha de ser el sano para que esto no desvirtúe su verdad! ¡Qué radicalmente apartado de los hombres!

Pero aún hay, quizá por una piedad profunda del universo, gente sana entre nosotros.

Cuenta Platón en una carta a los siracusianos que la primera vez que estuvo en su ciudad, se escandalizó de ver que "se atracaban dos veces al día". Platón era culto, de familia noble y habitante de la ciudad más cosmopolita de su época, amante, como todos ellos, de los buenos placeres.

Hace unos años el Dr Walford (conocido también por haber ganado más de 25.000 $ al casino en 1949) había probado que una alimentación con la mitad de calorías pero igual cantidad de nutrientes doblaba la esperanza de vida de unas ratas de laboratorio.

Cuando conocí a Magalie había cortado tan radicalmente los lazos con la sociedad que ya ni hablaba... Respetaba a pájaros y a gatos, y también a ratas o a ratones, pero ni a perros ni a personas. Observé que no comía casi, quizá la mitad de lo que hubiera necesitado una persona de su peso y actividad... Con 28 años apenas aparentaba 15.

Formularemos mejor el descubrimiento del Dr Warlford:

Se ha demostrado que una alimentación con el doble de calorías de las necesarias para la supervivencia disminuye la esperanza de vida a la mitad.

  ¶ 20:05 5 commentarios links to this post

 

¡No hay nada!

El grito resuena agudamente en nuestros oídos mientras vemos a nuestro compañero bracear desmadejadamente en la negrura.
Al final su suave luz se pierde en el abismo y nos miramos en silencio:

Nosotros tampoco hemos visto nada...

  ¶ 17:23 4 commentarios links to this post

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Etiquetas: Dios

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  Nos enseñaron esto:

Pero la realidad se parece más a esto:








  ¶ 20:35 9 commentarios links to this post

  El último post del Gen me recuerda algo que ¡hay! descubrí muy tarde en mi vida:

La felicidad no depende de nada exterior: es un estado de ánimo  ¶ 21:27 7 commentarios links to this post

  La inducción, la extrapolación a partir de un solo ejemplo es la única herramienta de que disponemos para conocer el mundo.
El método deductivo, el que usan los científicos, parte de leyes generales para llegar a cada caso particular e incluirlo en la clasificación general. El método deductivo es doctrinario y axiomático. Pretende demostrar la verdad de cada caso a partir de una verdad preexistente. Ha sido; es; y continuará siendo (por lo que a mí respecta, lo menos posible) la coartada de algunos esclavos para esclavizar a otros a sus mismas o parecidas esclavitudes. Es la coartada de todos para no pensar por nosotros mismos; lo que nos convierte en borregos. Posee un poder tan abyecto que nos hace dudar, rechazar e incluso olvidar nuestra experiencia (¡lo único que realmente poseemos!) para que nuestra imagen encaje mejor en los perfiles que la ley general dicta.

Encontré este blog, LA INCONTROLADA, lúcido, escalofriante, denso y bien escrito. Enfrenta, con la pura inducción, con la pura experiencia, el apabullante poder de las leyes generales a que todos se someten. No sólo su hermoso estilo, sino su fino sentido del humor y una alegría interna que parece haber siempre sotto voce hacen altamente digeribles unos contenidos que normalmente se vomitan.
Alimento para el espíritu.
Gracias   ¶ 19:28 1 commentarios links to this post

  2008.
Con las primeras luces del primer día, me han contado la primera historia del año:


Él era un héroe, un sol, el hermano mayor de mi amigo, el centro de la familia, el nexo de amor que los unía.
Nosotros éramos unos niños, y él tendría 22 años, pero era, en el pueblo, de las pocas personas que valían la pena. Y era guapo, muy guapo... ¿Ves cómo es mi amigo? Pues era mucho más guapo que él. Pero es curioso, no se le conocía novia alguna... Recuerdo la última vez que lo vi. Lo vi pasar a través de los cristales de una ventana, caminando con mi padre, y sonreía feliz, llevaba en la cara una sonrisa de oreja a oreja.
Uno o dos días después murió. Se arrojó al tren.

He levantado la vista, y ahora nos miramos fijamente. Me dice entonces:

.- Estaba en tratamiento; medicado. Un caso declarado de esquizofrenia.

Yo conocía la historia. Sé que el suicidio del hermano cambió la vida de su amigo, de la familia, y quizá determinó mucho de lo que ahora les sucede...
Pero hay algo que no encaja; su voz transmite aún las impresiones de que se impregnó en otra época....

.-¿Estás segura de que no fue un accidente?

No; está claro que esa cuestión quedó más que zanjada, y su voz cuando me lo dice refleja claramente la certeza que entonces se alcanzó.
Pero a mí me sigue faltando el componente trágico de esa trágica historia.
Estoy razonablemente seguro de que no fue un suicidio; y recuerdo los juegos infantiles de cuando aprendemos el mundo, y exploramos las posibilidades de cada suceso:
¿Qué pasaría si...?
"l'attraction du vide" la atracción del vacío, se le ha llamado.
Pero a mí me parece la rabia infantil del que cree, del que sabe que viene de la unidad perfecta y ve que a cada elección le escamotean una mitad del todo. (Que es en realidad casi todo el todo, por que si a cada disyunción se pierde la mitad; al segundo segundo sólo nos queda un cuarto; y a la tercera disyunción un octavo del todo... Y así hasta que al final nuestra vida no es más que una fina línea unidimensional que recorre, zigzagueando, el universo)

.- Quizá estaba haciendo pruebas -comento en voz alta.

Quedamos ambos absortos en nuestros pensamientos, y aunque sigo inseguro de que me haya comprendido, al final rompe el silencio para decirme:

.- Es curioso. Dice mi amigo que como parte del tratamiento, los últimos días, los psiquiatras le habían aconsejado que jugara; que jugara como un niño.  ¶ 16:52 10 commentarios links to this post

  Toda la enseñanza socrática (y platónica) sobre el bien y el mal se podría resumir en esta frase:


Que dos milenios y medio después sigue vigente.  ¶ 13:42 12 commentarios links to this post

  Siempre he pensado que los psicólogos callan taimadamente lo que cada uno de ellos cree ser su principal problema: que está loco. Y que confían resolverlo en sus años de facultad antes de que les toque trabajar y cuidar de las psiques de otras personas.

Así que de todos los que están locos o temen estarlo, que somos casi todos los humanos, cada uno resuelve su problema como puede, y sólo los más irresponsables ingresan a estudiar psicología.  ¶ 15:56 6 commentarios links to this post

 

Etiquetas: Dios

  ¶ 18:42 7 commentarios links to this post

  Así es.
La psicología ha hecho mucho daño. Vivimos todavía en un paradigma freudiano y los psicólogos tratan de extender los traumas que han estudiado por toda la población por la mera fuerza de su autoridad, amparada en la cada vez más débil pantalla de la ciencia y de la cátedra universitaria, en la todavía sólida protección de ser los que estudian el santa sanctorum del conocimiento, la mente humana, y amparados también, cada vez más, por la debilidad de los gobernantes y de los pueblos, y la irresponsabilidad de los comunicadores sociales, que exigen cada vez más psicólogos para tratar enfermos sociales como víctimas de violaciones, agresiones, actos de terrorismo o de guerra, supervivientes de masacres, inadaptados, marginales, condenados injustamente, inmigrantes recalcitrantes...

Esperemos que esta nueva situación en que nuestros pobres enfermos mentales van a infiltrarse por todas las capas de la sociedad conectando con lo más profundo y serio del sufrimiento, la miseria y la dignidad humanas sirva ¡por fin! para curarlos. Si es que no les insertan en el primer año de facultad un chip antiempatía.

Te rogamos, señor, oyénos  ¶ 15:39 6 commentarios links to this post

 






  ¶ 13:37 12 commentarios links to this post

  Humanidad...   ¶ 12:56 6 commentarios links to this post

 

  ¶ 18:20 5 commentarios links to this post

  Prière du matin
El Dios existe; quizá, desde siempre.
Parece capaz de tensar las series hasta secuenciarlas.
Hasta crear el tiempo.

Desde su primera sorpresa al reconocerse la pulsión inicial ha multiplicado las miradas sobre su ser; su propio reflejo; para hacer de sí misma una vibración.
La nada se imbrica intercalada a cada pulso, y Dios es digital.

No sé, no sabemos. El soporte de lo físico parece desvanecerse en lo más pequeño.
Como la duda de un Dios en la barra del bar la existencia de lo más pequeño no es 'real' sino probabilística. La Materia misma divina; lo único que hay; parece multiplicar la duda sobre si ser aquí o un poco más allá: parece no ser más que esa duda, infinitamente repetida. Puramente mental.

Pero el Dios sostiene el mundo, la trama física de lo que existe y la trama vital de lo que vive. Infinitamente cruel. Infinitamente inflexible. Y no puede ser de otra manera.
Y los seres vivos, que somos Dios, tomamos ejemplo de lo más alto, y así avanzamos lentamente. La avanzadilla misma del Dios.

Durante muchos días, mi primer deseo, el más intenso, fue gritado con todas mis fuerzas a la cara misma del Dios. Algo logré:

Etiquetas: Dios

  ¶ 18:09 3 commentarios links to this post

  Si le das un pez a un pobre, le solucionas el hambre de un día.
Si le enseñas a pescar, le solucionas el hambre de toda la vida.
Pero si le enseñas a pensar solucionará él sólo su problema.

Y tendrás, ¡por fin! alguien con quien hablar.

Y si entre los dos enseñáis a pensar a más gente.
Que solucionarán solos su problema de alimento.
Y sus otros problemas.
Muchos trabajos serán inútiles.

Y sobrarán:
Funcionarios de ventanilla, políticos, jueces y abogados, trabajadores de la banca, asistentes sociales, médicos y psicólogos, terapeutas, sexólogos, curas y religiosos, deportistas de élite...
Y todos los intermediarios que no aportan más que plusvalía a lo que ofrecen.  ¶ 19:08 4 commentarios links to this post

  La niña de 11 años embarazada que permanece ingresada en el hospital de Ponferrada ha asegurado que mantuvo relaciones con un familiar de 2º grado y que fueron consentidas.
Las autoridades judiciales investigan la edad del familiar, también menor, por que a partir de 14 años se le pueden exigir resposabilidades penales.

Y qué si tuviera 14 años?
Y qué si tuviera 16? y qué si tuviera 17?
¡Traédmelo aquí, que lo vea!
Porque conozco chicos de 17 cuya mentalidad no ha sobrepasado los 14!!

Yo soy la sociedad, pero no decidáis por mí: este es un asunto delicado, no decidáis por mí con leyes frías.
Son nuestros hijos, nuestros sobrinos, no decidáis por ellos, no decidáis por nosotros, pensad que esta puede ser una historia de amor.
¿Cuántos años tiene ella? ¿Cuántos años tiene él? ¿ha habido alguna acusación? ¡No, todo lo contrario! sólo ha habido lo que llamamos "el fruto del amor", un hijo...
------------
guardado en silencio con amor, con ilusión, con miedo... por una mujer de apenas 11 años.
¡Qué ya es una mujer, qué lo decimos! Que la naturaleza marca el punto de inflexión y nosotros lo anotamos.
¡Dejadme que los vea!!
No necesitamos leyes para esto. No para decidir de este caso delicado.
Dejadme hablar con ellos, tengo el doble, el triple, más, edad que ellos. No necesitamos más que la experiencia. Para saber si se quieren, para saber si hubo pecado, o si eran puros e inocentes, para saber si hubo delito. Lo que importa es que se respetaran igual o más que dos de nosotros.  ¶ 21:22 3 commentarios links to this post

  .- Buenas...
.- Muy buenas, dígame Vd.
Mire, es que soy militar y serví en la India mucho tiempo, y ahí, como medicina, tanto para las heridas como para las enfermedades, teníamos morfina.


.- Y claro, se enganchó Vd.
.- Pues sí. A mí no me crea muchos problemas, ya sabe. De vez en cuando estoy bajo de moral y la vida no me ofrece aliciente, pero me encierro en mi despacho y me doy un pico de morfina. Entonces mi alma se colorea y soy feliz, y ya no necesito nada para soportar la vida.
.- ¿Esto le pasa a menudo?
.- Una o dos veces por semana, per hay veces que pasan 15 días sin que lo necesite, y otras veces lo hago todos los días durante una semana.
.- ...
.- Yo soy feliz así, pero mi mujer dice que la convivencia se hace insoportable, y quiere que me quite el vicio.
.- No se preocupe Vd., le curaremos:
En la misma enfermedad está la sanación; hemos podido aislar recientemente en la Adormidera un principio que teniendo mejores propiedades que la Morfina, no produce ninguno de sus efectos secundarios indeseables.
Por ejemplo, no produce habituación.
Irá Vd. substituyendo las dosis de Morfina por el nuevo producto y, cuando se haya operado la substitución completa y haya pasado el periodo de deshabituación a la morfina, podrá Vd. dejar el nuevo producto.
¡Estará curado!
.- Gracias, querido Dr. y, ¿cómo se llama ese nuevo producto maravilloso del que me habla?
.- Tiene un nombre que ya resume las excelentes virtudes que posee. Un nombre que es el más adecuado para un producto tan milagroso, y que, seguro, será uno de los más pronunciados de ahora en adelante.
Se llama Heroína  ¶ 20:02 7 commentarios links to this post

  Curiosidad médica Se da Metadona como tratamiento a los adictos a la Heroína
La metadona es un opiáceo sintético analgésico que no produce euforia.
El consumidor se acostumbra a que su hábito no tenga efectos remuneradores, si bien su suspensión sí que produce síndrome de abstinencia.
Aunque el BOE de 11-9-85 hablaba de tratamientos a corto y largo plazo, siendo los a corto plazo de menos de 21 días y los a largo plazo de más, lo normal es que los tratamientos duren varios años; hasta que se pierde de vista a los pacientes...  ¶ 13:49 0 commentarios links to this post

  Curiosidad ecológica Casi el 100% de las pipas para fumar Crack que existen en España están hechas con botecitos de plástico cuya primera función fue administrar Metadona

  ¶ 13:22 0 commentarios links to this post

  Curiosidad sociológica

  ¶ 12:42 9 commentarios links to this post

  Si todo va bien, pronto se incluirán Psiquiatría y Psicología entre las enfermedades psíquicas   ¶ 13:25 7 commentarios links to this post

 

¿Eres el espectador crítico que no se compromete?

Todo lo que digas se lo lleva el viento.

Todo lo que escribas es papel mojado.

  ¶ 18:53 5 commentarios links to this post

  Como la vida misma   ¶ 16:04 10 commentarios links to this post

  Fotofóbica De noche, todos los negros son negros.  ¶ 15:25 3 commentarios links to this post

  Aquí estoy, soy tu amigo.  ¶ 15:24 6 commentarios links to this post

  puntos de vista Traje una caja de zumo.
Le escamotée el vino.
Me escamoteó el zumo.
Me parece justo.  ¶ 15:24 1 commentarios links to this post

  0
¡Je!
Sin vida.
Sin lombrices.
Y se multiplicaron.
Echaron fertilizantes.
Y las plantas crecieron.
Pusieron abonos químicos.
Y nadie mordió las cosechas.
Luego llegaron los pesticidas.
¡Hace tanto tiempo! Aún se araba con caballos.
Recuerdo que había muchas lombrices en la tierra.  ¶ 15:23 1 commentarios links to this post

  Shivá, Brahmã, Vishnú La primera persona que he visto ha sido un viejo amigo.
Se había rasurado de arriba abajo y cubría su cuerpo con ceniza blanca.
He juntado las manos con respeto y me he alejado, llevando conmigo un poco de su dolor.
Después he visto una vieja amiga.
Había cubierto su cuerpo de pétalos de colores y lucía entre sus pechos flores blancas.
He acariciado sus mejillas y ahora mis manos tiemblan solas y germinan.

Ya tengo bastante por hoy, le he dicho a Dios, me vuelvo a la cama.
Dios no me ha contestado, pero a mi alrededor, el mundo seguía viviendo...

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  Queridos hermanos Recordad lo que nos enseño Jesus:
"Yo soy el camino, la verdad y la vida; quien vive en mí vivirá eternamente"
¡Yo! ¡yo! y no Jesucristo, yo, el que escribe, el que lee, el que habla, ¡Yo!
Y ahora decidlo vosotros, a ver que entendéis.  ¶ 12:27 7 commentarios links to this post

  El peor miedo es el miedo al miedo   ¶ 18:25 2 commentarios links to this post

  La culpa la tiene el que dijo que el destino del ser humano es ser feliz.
El destino del ser humano es morir; y volcar todos los esfuerzos de una vida en ser feliz es obviar la realidad ineludible, hacer trampas consigo mismo, declararse vencido de antemano, ceder frente a la muerte antes de que llegue, morirse de miedo, estar muerto de miedo, no vivir, vivir muerto, estar muerto antes de morir, viviendo muerto, no vivir por miedo a morir.
No ser, en definitiva, más que un susto ante la muerte protegiéndose en barricadas de bienestar efímero.
No es digno, y no ser digno es no ser entero, no ser yo. Y si no eres yo, ¿qué quieres salvar frente a la muerte? ¡Parte de tu Parte! ¡ser humano mutilado! ¡mitad de tu mitad que esconde la conciencia de sí mismo en un rincón oscuro de la memoria!
Si no eres tú, ¿qué vales? ¿qué hay? Salva tus sentidos para la felicidad y mata, de una muerte deshonrosa, tu esencia inquebrantable.

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  El mundo es como una pelota dúctil siempre y cuando tú seas...

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  http://pintadecrotta.blogspot.com/  ¶ 21:38 1 commentarios links to this post

  "Sientan a la niña desnuda, en un taburete bajo, inmovilizada al menos por tres mujeres. Una de ellas les rodea fuertemente el pecho con los brazos; las otras dos la obligan a mantener los muslos separados, para que la vulva quede completamente expuesta. entonces la anciana toma la navaja de afeitar y extirpa el clítoris. A continuación viene la infibulación: la anciana practica un corte a lo largo del labio menor y lueg elimina, raspando, la carne del interior del labio mayor. La operación se repite al otro lado de la vulva. La niña grita y se retuerce de dolor, pero siguen sujetándola. La anciana enjuga la sangre de la herida y la madre, así como las otras mujeres, "verifica" su trabajo, algunas veces introduciendo los dedos. La cantidad de carne raspada de los labios mayores depende de la habilidad técnica de quien opera. La obertura que queda par la orina y el flujo menstrual es mminúscula. Luego la anciana aplica una pasta y asegura la unión de los labios mayores mediante espinas de acacia, que perforan el labio y se clavan en el otro. colocan tres o cuatro a lo largo de la vulva y las fijan con hilo de coser o crin de caballo. Pero todo esto no basta para asegurar la soldadura de los labios; por eso a la niña la atan desde la pelvis hasta los pies. Le inmovilizan las piernas con tiras de tela"

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  No sé si la verdad, la coherencia y el respeto ganarán o no esta batalla, esta guerra en al que todos parecemos inmersos, NO estoy totalmente seguro de que el mundo, el universo, vaya en el sentido de una mayor armonía, de menos parasistismo y de mas simbiosis.
No, no sé nada de ello.
Sí sé en cambio que no encuentro trabajo más a mi gusto que luchar, tanto cuanto pueda, por ese resultado...  ¶ 19:36 5 commentarios links to this post

  Quién tiene un tirano tiene un tesoro   ¶ 23:08 5 commentarios links to this post

  .- Aha!..
.- ¿Qué ha sido eso?
.- nada.
.- ¿?
.- Bueno, ya te dije..
.- ¿Me dijiste?
.- Sí, ¿no te acuerdas?
.- No, no sé, ¿qué fue?
.- Bueno, eso...
.- ¿Sí?
.- Un orgasmo espontáneo
.........................  ¶ 20:50 links to this post

  Yo no tengo un blog para esto   ¶ 20:58 2 commentarios links to this post

  Casi todos se han reconocido defectos,
cosas que no les gustan de sí mismos.
Sin embargo, muy pocos hacen algo para corregirlos.
Y tienen razón: ¡es tan difícil que alguien cambie!
Y parece peligroso...
Casi todos los que cambiaron se estropearon,
muy pocos mejoraron  ¶ 12:47 8 commentarios links to this post

  Cuando el mundo colapse y se exhale de nuevo... Me despierto, mi padre está a mi lado, es de noche, la habitación es grande y climatizada, hay unas cuatro camas más y en ellas duerme gente. Todo es blanco.
.- Hola, papá ¿qué tal estoy?
No muy mal, has tenido mucha suerte. Tienes un gran scalp de veinte centímetros en la cabeza, y te han dado 36 puntos para cosértela. Ahora la tienes vendada, te afeitaron la mitad de la cabeza para coserte y los puntos impresionan bastante, así que si te quitan el vendaje estás muy feo.
Me lo intento imaginar, ¡qué pinta más rara debo tener! Hmm, la cabeza, espero que mi preciosa caja craneana esté intacta, mi cerebro...
.- Te han mirado bien, sigue diciendo mi padre, no tienes nada roto en la cabeza.
.- Tenías la oreja izquierda colgando del lóbulo, te la han cosido, pero no están seguros de que agarre, igual la pierdes.
.- Tenías el hueso ilíaco roto longitudinalmente de arriba abajo, son los dos grandes huesos que recubren las nalgas. Son huesos macizos, los más duros del cuerpo, de dos centímetros de grosor, hace falta una enorme energía para romperlos.
.- No me acuerdo...
.- Es normal, han dicho que poco a poco irás recordando.
No me acuerdo de la caída, pero sí de todo lo demás: cómo había ido a las 8 de la mañana en ayunas desde el mediodía anterior, que había tomado una fanta de naranja en la estación de autobuses, dos horas de subida hasta las vías...
.- ¿Qué hora es?
.- Son las dos de la noche, llevas cuatro horas durmiendo.
.- Tengo sed.
.- No puedes beber hasta que pasen 2 horas, es por la anestesia.
.- Me encuentro perfectamente, no me pasará nada.
.- Mi padre me moja los labios con un paño, ni una gota se cuela.
.- Esto es todo lo que puedo hacer.
¡Cabrón inflexible!
.- Te han clavado un hierro en la tibia, y de él una cuerda llega hasta los pies de la cama, pasa por una polea y sostiene siete kilos. Se llama una tracción, lo han hecho para que el hueso suelde bien, y pone sus manos una al lado de la otra para mostrarme. ¿Ves? al romperse el hueso la pierna queda suelta, y la retracción de los músculos desparejaría los dos trozos de hueso -y desliza los cantos de las manos uno sobre otro para mostrarme- con la tracción consiguen que queden igualados -y vuelve a poner las manos parejas-
.- ¿Y no necesito escayola?
.- No, la carne que hay en las nalgas es suficiente para sostener el hueso, tendrás que estar en el hospital un mes, hasta que un cartílago suficientemente fuerte se haya formado, y luego otro mes en casa pero sin levantarte, y luego otro mes andando con muletas.
.- ¿Y quedará bien?
.- Dicen que quedará perfecto (Y quedó).
.- ¿Qué más me han hecho?
.- Te han puesto dos bolsas de sangre.
Recuerdo... cómo me encontré caído en el suelo, al pie de las paredes que tan bien conocía, la escuela local de escalada; cómo al intentar levantarme un fuerte dolor me hizo comprender que tenía la cadera izquierda rota (bueno, ahora lo sabía, el ilíaco) cómo entonces me miré bien, y sí, tenía la camisa llena de sangre; cómo deduje que me había caído; cómo me examiné a conciencia y vi que no tenía nada más grave que la cadera izquierda y la muñeca derecha rotas; cómo comprobé que no tenía heridas sangrantes, y que la sangre de la cabeza había dejado de manar; cómo calculé que, como mucho, había perdido un vaso de sangre y cómo ya había organizado mi vuelta a la civilización, dándome un margen de quizá 12 horas, y ya iba a poner en marcha mi plan cuando apareció la guardia civil que desde una montaña vecina me habían visto caer.
Recuerdo cómo una vez en la mesa de operaciones me habían afeitado la cabeza con una maquinilla gillette que había perdido el filo desde antes del principio, y había dolido como los demonios; cómo a mitad de cosérmela habían empezado a hacerme algo en la pierna a la altura de la rodilla, y cómo al preguntarles qué estaban haciendo y decirles que no me pasaba nada en la rodilla, me hicieron respirar en una mascarilla y... vaya, no recordaba nada más.
Así que para no tener que explicarme lo de la tracción habían decidido darme anestesia general, cuando ya habían empezado a operarme con anestesia local. A mí, que había estado hablando todo el tiempo con el anestesista de vías de escalada que ambos conocíamos, de accidentes de montaña, de pasos aéreos delicados, de agarres precarios, de tacos que sujetaban estribos que entraban y salían de sus alojamientos y soportaban al escalador sólo porque hacían palanca, y de agarres de adherencia a 300 metros de altura. Me sentía decepcionado. Yo creía que me había ganado su respeto pero ellos me habían tratado como a un histérico más.
¿Y qué más había pasado?
Entre la anestesia y las casi treinta horas sin comer y sin apenas beber, era normal que mi tensión hubiera sido muy baja, ya lo era de normal, si no hubiera estado dormido se lo podría haber dicho. Mientras yo hablaba no comprobaban nada, y trabajaban tranquilos, mi presencia entre ellos era garante de que estaba bien. En cuanto me pusieron la anestesia tuvieron que empezar a comprobar mi tensión, (si era frecuente que la tuviera de 9 de máxima me podía haber bajado hasta 7, quizá 6) y viéndola tan baja me metieron sangre hasta hacerla subir a un indice 'razonable'.
Y luego un gotero, me estaba diciendo mi padre.
.- Eso estaba de más.
.- ¿El qué?
.- Las dos bolsas de sangre, estaban de más, no había perdido tanta sangre.
Mi padre sigue hablando, pero no le escucho. Una sensación de rechazo se adueña de mí. Han metido en mi cuerpo algo de otra persona, algo que se ha criado en sus venas, y sé, sospecho más que vagamente lo compleja que es la sangre. Sé que no sólo está la sangre con la proteína A, la B, y el factor R, sino que hay muchos otros parámetros que identifican y hacen única la sangre de una persona. Sé que hay muchas proteínas absolutamente individuales, y enfermedades, infecciones, que en unos permanecen latentes pero en otros pueden desarrollarse. No estoy en contra del uso de la sangre con fines médicos, pero entiendo que es un último recurso, precisamente por eso, por que es una sustancia viva, siempre ajena al receptor, y su uso sólo debería estar justificado como último recurso...
Estamos en septiembre del 79. Yo tenía 17 años, y en las semanas siguientes yo noté cosas extrañas; y que mi carácter cambiaba; y lo achaqué a la sangre extranjera que corría ahora por mis venas.
Cuando tuve 18 años me hice donante de sangre, confiando a pesar de todo en que mi sangre sería utilizada para salvar vidas, y no de la forma irresponsable en que la había visto utilizar.
En 1984 me llamaron del centro de trasfusiones de mi comunidad. Habían descubierto en mi sangre anticuerpos contra un virus. El test de detección era nuevo desde apenas un año, aunque se sabía de la existencia de la enfermedad desde hacía bastante. La evolución era muy lenta, sólo se transmitía por sangre.
Ahora se sabe que aproximadamente un 3 % de los pacientes mueren por su causa al cabo de 30 años.
Me desespera haber transmitido esta estúpida enfermedad a tanta gente como bolsas de sangre me sacaron en las donaciones.

Pero lo peor es que, por mucho que pienso y pienso, no sé qué más podría hacer, una vez el mundo colapse y se exhale de nuevo, para merecer un trato respetuoso por parte de esos irresponsables.  ¶ 19:56 4 commentarios links to this post

  27 6 07; 10'30
Aziz dormita a mi lado.
He hecho buenas migas con este gigantesco argelino de buen corazón, inteligente y culto. Enfrente, el esquizofrénico en crisis solloza mansamente. A su lado el musculoso tatuado habla con el jovencito ciclado que no hace más que pedir que le manden a la cárcel. Hablan de conocidos comunes que han matado a una o varias personas. Recuerdo el ramalazo de lujuria que verlo cambiarse esta madrugada me produjo. Vaya, si apenas llevo 15 horas, ¿será una prefiguración de la vida en la cárcel? ¿me meterán al final? claro que ya le vale, cambiarse tumbado, ¡qué espectáculo! las nalgas prietas, los muslos delgados elevados hacia el techo, los testiculos y el pene bien definidos, jóvenes, y bajo ellos el ano pequeño y bordado de pelo ofrecido a nosotros, a mí...
Entra un gordito con cara agradable, lo acribillamos a preguntas. Se defiende bien, nos cuenta por que está aquí. El jovencito dice que todas las mujeres son unas putas, el tatuado lo apoya:
.- Si son ellas las que nos provocan.
Ciclao:
.- Luego se quejan de que les peguen.
El diálogo de lugares comunes sigue por 5 ó 6 frases.
El recién llegado nos dice que es esquizofrénico, con trastorno afectivo de la personalidad, nos dice que se sufre mucho. Le sugiero que se ocupe del llorón. Lo hace... ¡Vaya, lo ha calmado! El otro no esperaba más que un poco de ayuda. El gordito se crece, dice que estamos ante un experto en enfermedades mentales. Nos dice que podemos ver cosas raras si tiene una crisis; que no le hagamos nada.
El ciclaillo se mosquea, que quién se ha creído que es para dirigirnos a todos.
El gordito se defiende:
.- Sólo quería avisaros de que podéis ver cosas raras.
.- Tú que te has creído, ¿que no somos personas?
Llega un tío grande, muy moreno, gitano o merchero. ¡Hijo puta, qué brazos tiene! Se pone al final, enfrente del ruso. Saca un cigarro, lo enciende. El llorón le pide un par de caladas.
.- ¡Olvidaos de mí!
Pero a mí me ha dado una clave. Está completamente blando, no tiene ningún control. ¿De qué depende el poder personal? Entre otras cosas del control sobre los deseos, las compulsiones, sobre el conjunto de sensaciones, emociones, deseos y pensamientos que forman el ser humano. Queda poco cigarro, el grandullón se lo pasa al gordito, que está a su lado. El llorón es el siguiente, espera ansioso, reclama. No, no le llegará.
Una mujer grita. Grita mucho, como si le estuvieran arrancando la piel a tiras. En todos los calabozos se grita ahora, y golpean la americana de barrotes. Una cacofonía insoportable que dura 10 minutos. En nuestro calabozo es el ciclaillo quien más grita. Aziz intenta decirme algo.
.- Attends qu'ils arrêtent, je t'entends pas.
Un poco de silencio, me dice:
.- Son unos cobardes, pegarle a una mujer...
Humm, ha repetido la frase del ciclao, vale, al menos sirvió de algo mi regate en el vapuleo misógino. Pero qué cándidos son. Bueno, como todos, ya lo vi ayer en mí mismo.
La mujer sigue gritando durante horas, haciendo ver que es una hembra en un lugar lleno de machos. Algunos la acompañan con más gritos, haciéndole saber que han notado su presencia. Otros machos se suman al galanteo, en una carrera por hacerse notar de la hembra. Golpean los barrotes, saltan, gritan, rebuznan obscenidades. Me duelen la cabeza y el vientre; a mí, que me gusta el ruido y nací en Valencia.  ¶ 12:42 2 commentarios links to this post

  27 6 07- 12'30 am
El guarda abre los barrotes, sale uno a mear, vuelve, sale otro... somos doce en este pequeño calabozo recalentado, está de buenas, le digo:
.- ¿Sabes cual es la palabra que más se pronuncia en estos calabozos?
Me mira.
-. Metadona -le digo- Alguien se está forrando vendiendo metadona al estado español.
.- ¿Quieres decir que la cobran?
.- No, -le explico (y pensar que es policía nacional, y trabaja todos los días en estos calabozos...), la dan gratis, pero hay una gran empresa farmacéutica que la fabrica y se la vende al estado que la distribuye gratis.
Se me queda mirando pensativo: ¡vaya, nunca se le había ocurrido! y mientras intento dilucidar si la idea enraizará o no en su cerebro, observo que el salpicado de mis palabras ha provocado otra ola de peticiones de metadona que se aleja lentamente, de calabozo en calabozo, hacia la puerta de entrada...  ¶ 01:28 0 commentarios links to this post

  la caza con liga Según los psicólogos los niños en torno a los 3 ó 4 años piensan que les basta con ver algo una sola vez para saber hacerlo, y luego ser capaces de repetirlo.

Pasa por ser esta "omnipotencia" una etapa en la evolución de los infantes, y el conocimiento adulto de que tal poder es sólo imaginario, rodea de un halo de absurdo esta particular vivencia de la infancia...

Pocos reparos se tienen en "desengañarlo", y los adultos no dudan en forzar en el niño, casi sin reparar en los medios, el reconocimiento de la "verdad", esto es, que él no es omnipotente, y no le basta con una sola vez para aprender y hacer cualquier cosa.

En esta nuestra sociedad en la que apenas algunos adultos poseen alguna habilidad duramente adquirida, a base de mucho esfuerzo, los niños son sistemáticamente desalentados en su pretensión de adquirir cualquier habilidad rápidamente y a un alto nivel.

el punto de aplicación son los padres, tutores, profesores y adultos con poder, autoridad y el respeto o la confianza del pequeño, y los medios utilizados son toda la capacidad para el engaño, las medias verdades, la mentira franca, el chantaje, el soborno, la distracción y el quebranto de la voluntad acumulados por la sociedad en como mínimo 7.000 años de historia. Mozart en wikipedia

juan rafael dijo...
Meter los dedos en el enchufe y otras maldades las aprenden sin ni siquiera haberlo visto, je,je.

huelladeperro dijo...
tu eres padre, tendré que tener paciencia... Meter los dedos en el enchufe no es una maldad de los niños. La maldad, por que la estupidez es maldad, es que la sociedad haya INSTITUÍDO que a la altura de los ojos de los niños en la edad en la que se aprenden las cosas (y te recuerdo que sólo se aprende por experiencia, lo otro no es más que acumulación de conocimientos inciertos) haya unas trampas MORTALES de lo más atractivas... Atractivas para ellos, si te pones en su lugar...Un cuadrito blanco; dos agujeritos pequeños, negros, profundos, a los que no se les ve el final, un poco más estrechos que el diámetro de los dedos, pero quizá apretando se pueda salvar esa dificultad, la punta por lo menos se afina con la presión...; si el niño es observador habrá comprobado ya que todo lo que los adultos consiguen meter dentro (cosas con dos deditos metálicos brillantes, algo muy bonito y desable para uno) cambia y adquiere un poder especial...
Tú que ya peinas cabellos virtuales recordarás quizá el cómic "Zarpa de Acero" de ediciones Vértice, cuyo protagonista tenía una mano artificial que podía volar y obedecerle a distancia, y que se alimentaba de la energía eléctrica que el conjunto biónico que formaban recargaba metiendo los dedos en un enchufe, o a veces agarrándose a un cable de alta tensión (lo que solía drenar la corriente de varios pueblos de alrededor) Bueno, pues Zarpa de Acero es un mito, lo que quiere decir que refleja un acomodo particularmente fácil de las capacidades y necesidades del ser humano a lo que se cuenta.
En román paladino: Visto un enchufe y lo que puede hacer, todo ser humano normalmente constituído soñará adquirir, conectándose al enchufe, superpoderes, aunque no haya leído Zarpa de Acero.

No, lo triste es que no hayan más accidentes domésticos de niños con enchufes, eso prueba que desde muy, muy temprano se les quiebra la voluntad y se les domestica para que sean una más de las mierdas que corremos por aquí.  ¶ 10:48 7 commentarios links to this post

  Necesitamos una frase que signifique a la vez "condenar en la mente" y "perder la confianza"

¿Lo tenéis?

Bueno, ahí va:

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  Rogelio
Isla del HierroAssociació So Clar
Barri del Carmen
Valencia
España  ¶ 12:25 2 commentarios links to this post

  Y aquí está la respuesta al enigma del refrán misterioso.
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  "Merelo-Barberá constata que la sexología oficial del siglo (Kinsey, Masters y Johnson, Hite etc.) hace referencia de pasada a algunos casos de partos orgásmicos, y se pregunta cómo es posible que ante pruebas o vestigios de esta índole, gente que se pretende 'científica' no haya indagado en su significado. La respuesta es que, tan presos y presas estamos del pensamiento falocéntrico en materia de sexualidad, que no nos podemos imaginar otra sexualidad que no sea la del falo."



  ¶ 13:44 7 commentarios links to this post

 

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  Divina inspiración Había descubierto muchas cosas ... inventó, por ejemplo, una metafísica a la que llamaba metapsicología en la que, según él decía, el instinto de Eros y Tánatos eran de Dios, mientras que nosotros sólo teníamos la Curiosidad, de la que Él se aprovechaba para sus propios experimentos:

... y cuando el momento de la muerte llegó, Dios le apagó la conciencia para aspirar solo el sublime dolor del desgarro vital ...

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  Él es un pelín más bajito que ella. Culo estrecho, pecho ancho. Entra con una mirada desafiante y todos los presentes decidimos tácitamente que no vale la pena pegarse con él para quitarle nada. Primero entra él, luego su brazo, luego su mano que sujeta la mano de ella, luego el brazo de ella, y luego finalmente entra ella, en equilibrio sobre unos zuecos altos, y dolorosamente consciente de que sus piernas están desnudas hasta muy arriba, aunque el machote que la precedió es garante de que nadie se las mirará como no sea por el rabillo del ojo...

Ella queda aparcada en un lado solitario de este centro internet para inmigrantes mientras él hace las gestiones.

Como lo tengo de culo me la miro:
Un ligero genus valgus indica una líbido difícil, su relación con el mundo es delicada e intenta poner filtros. No le conviene ir tan provocativa por la calle, aunque lo haga para que él renueve su masculinidad a cada paso; vaya, y él tan tonto que no se da cuenta de que está incómoda; aunque quizá le saque gusto a su incomodidad:

¿Un estremecimiento de inseguridad... ?

¿Cuantas peleas habrá provocado ya esta pareja de descerebrados?

Pobres pajarillos pillados uno en la trampa del otro...

¡Jodidos machistas!

¡Jodidos sudacas!

Y como hoy no tengo un día constructivo acabo con esta frase:

¡En mala hora se nos ocurrió ir a invadir América!

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  Els Bunyols de Carabassa són un aliment típic valencià, el que a causa de la idiosincràsia del nostre poble només es menja la primera vintena del mes de març.
Recepta:
Els Bunyols de Carabassa es fan amb la mateixa recepta que els churros madrilenys, llevat que se'ls pot ficar un poquiu mes de llevaura i que nosaltres els fregim en l'oli de l'any anterior.
El dia 1 de març es fa una pasta espessa amb aigua i farina a la que se li afegeix un poc de llevaura i sal. Es deixa dues hores. Al mateix temps es pot posar a escalfar en una paella gran i fonda uns cinquanta litres d'oli barat recuperat el dia de sant Josep de les darreres falles. Es tindrà prèviament preparada una dona gruixuda i sudorosa per a fer els xurros ...esto, bunyols.
La dona obrarà de la següent manera: Agafarà una petita quantitat de pasta en la mà i tancant el puny la farà sortir a pressió posant la mà damunt la paella. En eixe mateix moment i en un sol gest li té que clavar el pulgar en una ungla llarga i maquillada mentre obre el puny i despega els dits sacudint-los per tal de fer caure dins la paella el bunyol ja fet amb el seu forat i tot. Quant un numero suficient de bunyols s'han incorporat per aquest sistema en l'oli fumant s'els dona la volta amb una escumadora i es trauen en quant estan negres per fora. Això si, procurant que l'interior del bunyol estiga pastós i sense coure. finalment es fiquen amb l'ajuda de unes pinces en una borsa de paper i es fa com que se afegeix sucre.
El primers bunyols no eixen massa bé per que les condicions no són encara ideals. No cal preocupar-se, la calor de la paella fumant ajudarà a que s'incorpori prou matèria orgànica en la massa donant-lis així als bunyols el autèntic gust valencià.

Nota: per a que es pugen anomenar autèntics bunyols de carabassa valencians cal tindre a la vista del públic dos o tres carabasses grans ben rodones.

Etiquetas: recetas, valencia

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  Venga, coño, que os veo muy serios, muchos creeis que no hay esperanza en este mundo, y que lo que es, es, y lo que no es, no es, pero Diógenes y yo hemos comprobado que todo fluye, y que lo que parece fijo e inamovible puede convertirse en su contrario, o mejor, en algo harto ponderado.
Así, queridos y queridas, que no desfallezcáis, ¡Torres más altas han caído!

Vuestro amigo Toby que cada vez se va pareciendo más a aquellos cínicos antiguos (prefiero tener un perro a tener una mujer) hizo un día tambalearse los cimientos de la “White Tower”. La cosa sucedió así:
Pasábamos nuestro Diógenes y yo por delante de uno de los Salones del Reino de los Testigos Cristianos de Jehová de nuestra amable ciudad condal, y había una amable concurrencia a las puertas como es habitual antes del culto; pero resultó ser menos amable de lo que parecía.
El primer grupito al que le pedí una moneda sobrante o de la que pudieran disponer para ofrecernos a este (nuestro cánido amigo) y a mí, mostrose absolutamente refractario a nuestras palabras (Diógenes no habla, pero piensa).
No perdí ni mi empuje ni mi buen humor, y al solicitar para ambos el auxilio del segundo grupo lo hice con palabras más persuasivas, en tono más encantador y a un volumen algo más alto, con la intención de matar dos pájaros de un tiro:
1º Asegurarme de ser realmente oído y
2º Dar así una oportunidad al primer grupo para recapacitar, pues estaba seguro de que después de oír mi segunda petición sus corazones se aflojarían tanto como sus bolsas, y vendrían corriendo emocionados a ofrecerme sus sonrisas y el contenido de sus carteras. Esperaba iniciar así una corriente de simpatía hacia nosotros que se propagaría por todos los concurrentes haciendo que llovieran las muestras de amor, las carteras, los huesos bien carnosos; las camas mullidas, las caricias más tiernas y el lugar de preferencia en el culto. Suponía incluso que hasta podrían declararnos hijos predilectos del templo. Pero no sólo no pasó esto sino que ninguno de los dos grupos se inmutó o reaccionó en modo alguno.
.- Duros desde luego son, -dijo para mis adentros acaricando a Diógenes- aunque no sé si lo son de oído, de entendederas o de corazón.
Y esperé que no lo fueran de corazón, pues predican el Reino de Dios, y a mí mi secta cristiana me había enseñado que Dios es Amor, y no hubiera querido yo en nadie tal contradicción entre los actos y las creencias, pues sé que el despertar a la conciencia de tales contradicciones es doloroso, y que lo es mucho más si mucho se persevera en la contradicción. Y así, en un afán curativo –cínico; os digo- abordé al tercer grupo aunque a mitad de mi discurso cambié el destinatario a todos los circunstantes y paseándome entre ellos fui exclamando:
.- ¿Qué no será posible que entre todos vosotros, buenas personas que predicáis el Reino de Dios, haya alguno que tenga una moneda para darnos, o que entre todos podáis reunir algunas para darnos a nosotros que las necesitamos?
.-No son, os lo aseguro, para comprar vino ni nada malo, sino por que nos hace falta, y sería caridad cristiana que nos ayudaseis y una buena obra para hacer méritos… Pero mi elocuencia no obtuvo resultados y todos fingieron de manera excelente no sólo no haberme oído, sino incluso no verme. Y esto me dio una idea, y hete aquí que vuestro amigo, que cada vez permite menos al pensamiento convencional interponerse en sus decisiones, se sorprendió oyéndose exclamar:
.- ¡No me ve nadie!
Y fingiendo adentrarme poco a poco en la sorpresa, seguí diciendo:
.- ¡Dios mío, no me ve nadie, soy invisible!
Y haciendo como que me espantaba y me maravillaba a la vez del extraordinario suceso clamaba cada vez en voz más alta:
.- ¡Es un milagro! ¡Dios mío, has obrado un milagro!
Y tomando claramente conciencia de lo inconmensurable del suceso –la mano de Dios obrando directamente en el mundo, y a través de la persona de vuestro sentido amigo- empecé a gritar, ya fuera de mí, como quien tiene el deber de informar al mundo de un destacado suceso acaecido en su propia persona:
.- ¡Milagro! ¡Es un milagro! ¡Soy invisible! ¡Oíd todos! ¡Soy invisible! ¡Dios ha obrado en mí un milagro! ¡Soy invisible! ¡Nadie me ve! ¡Es un milagro!
Mientras, los Testigos de Jehová iban entrando en el Salón del Reino, tan parsimoniosos como si entraran realmente en el Reino de Jehová y a mí no me hubieran visto.
Quedamos solos a la puerta Diógenes, yo, y el primer grupo de tres personas que habíamos abordado: una mujer negra y dos hombres, y como todo tiene dos partes, ahí va la segunda parte:

Recuperé más o menos mi estado normal, me acerqué a ellos y volví a pedirles, insistiendo en que únicamente necesitábamos que nos ayudaran con alguna moneda.
El primer hombre contestó que no podía hacer nada, pues yo era invisible.
La mujer me dijo que no podía darme nada pues nada llevaba, debía creerla.
El segundo hombre me dijo que ellos no daban dinero sino biblias.
Yo contesté a la mujer, con palabras que respondían a los 3, que desde luego que lo creía, por qué no había de hacerlo, yo creía todo lo que me decían, pero lo que me costaba creer era que de todos los que momentos antes estaban fuera ninguno tuviera una moneda de la que pudiera desprenderse sin demasiado dolo; y que me parecía difícil concebir que unas personas que predicaban el Reino de Jehová pudieran endurecer sus corazones de tal modo que ni siquiera miraran a una persona que les estaba pidiendo ayuda. Y que por ello había hecho esa comedia, un poco histriónica, de fingir haber sido objeto de un milagro, para que quizá pudieran darse cuenta que el amor que predicaban no se parecía a la indiferencia que otorgaban.
Argumentaron, para justificar a sus compañeros, que frecuentemente el dinero pedido en la calle se destina a usos ilícitos, improcedentes, o moralmente reprobables; pero la evidencia de mi sobriedad, de mi sano humor ético y de mis pies descalzos (cosas todas ellas que agudamente les señalé) bastaron para desmontar su argumentación.
Al final me entregaron sendos óbolos de 1/2 €. Los dos hombres; la mujer no, pues no llevaba dinero; y nos dimos tres apretones de mano para sellar la transacción.
Ellos quizá no sepan aun qué ganaron, pero yo sí:
Había hecho tambalearse la White Tower, ¡y les había cobrado por ello!  ¶ 20:01 7 commentarios links to this post

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  Lánzame, Señor, una lanza de Heroína; y clávala en mi vientre
que suba yo flotando a tu hermoso cielo
Tírame, Señor, una piedra de Cocaína; que abra mi cabeza
y besen tus ángeles blancos mi cerebro

Dame, Señor, honguitos y setitas, raíces y ayahuascas
nueces amargas y frutos malholientes
Abre para mí la riqueza de la tierra
el fruto de la vid; y el del trabajo del hombre

Córtame, Señor, con tus finos cristales transparentes
que mis venas y mis vellos se estremezcan de amor y de deseo

dame el fruto verde, el fruto rojo, el fruto negro
haz así que olvide, que recuerde, que perdone

En un caldero coceré las plantas, con piel de sapo, y haré un ungüento
y me verás volar sobre las nubes montando en mis mucosas

Pero deja caer, Señor, sobre todo, unas gotitas en mi lengua

Exprime tu limón de LSD sobre mi boca

Y yo te haré un mundo más hermoso
que el que hiciste sin querer

y a contrapedo

Etiquetas: Dios

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  Hay uno que sabe leer
Y el otro sabe escribir
Por eso van siempre en pareja

Gracias a Pilara  ¶ 16:19 4 commentarios links to this post

 

Estaba yo cagando en unas letrinas de campo, o sea, un agujero vulgar con dos planchas para poner los pies y algo de tierra y hojarasca para tapar las heces. El lugar era recogido y abrigado, con grandes árboles y un sotobosque espeso. Una pareja de pajarillos pequeños, qué sé yo, de esos que hay tantos, andaban por ahí jugando y persiguiéndose, y seguro que habían descubierto que los humanos que usábamos las letrinas resultábamos particularmente quietos...Jugaban pues sin vergüenza, piando y llamándose, y quizá usándome como elemento para darle más emoción al juego:la primavera, el amor, nos vuelven osados...De repente cayeron, muy cerca de mí, entre las espesas ramas, y desde muy alto. Apreté el culo y la boca, esperando oír el choque fatídico con las ramas o el suelo. Pasaron unos instantes larguísimos, interminables (he puesto 3 segundos, pero igual fue menos) y los vi aparecer por debajo de los arbustos frenando apenas su caída y, a ras de tierra, muy juntos, girar los dos sobre un ala y con el mismo impulso que portaban alejarse, remontando el vuelo, muertos de risa.

  ¶ 23:58 7 commentarios links to this post

    ¶ 21:08 3 commentarios links to this post

  Pésame LLamé por Tfno a mi amigo N. Cuando me presenté, la voz de la madre me dijo:
.- ¿Sabes que ha muerto el padre de N? El padre de mi amigo era el señor D. Sí, ya lo sabía, N nos lo había dicho, y con la naturalidad con que los niños ven las cosas lo habíamos asumido: D ya no estaría nunca más en el mundo. Pero también, todos a una, ¡cómo son los niños! nos habíamos negado a imitar el ritual hipócrita que sabíamos que hacían nuestros mayores. Y así, al que se le había ocurrido algo original o distinto que decirle, le había dicho, y al que no, había callado. Así somos los niños... ¡Y el muerto era suyo! Nos parecía impúdico, con nuestra actitud, presuponer si sentía esto o lo otro. Por eso callábamos... Dejé salir mi voz más sentida para hablar con la mujer de D:
.- Sí, ya nos lo dijo N al día siguiente... -El señor D había muerto durante la noche. Por la mañana N había estado jugando con nosotros. Por la tarde tenía el entierro. Hacía ya 3 días... Al otro lado del Tfno la señora D se puso a lloriquear:
.- Bua, bua, bua, el-e-ra-tan-bue-no bua, bua, bua.
Yo estaba cortadísimo; un niño de 11 años tiene muy pocos recursos para estas cosas. Hacía escasos meses que me había hecho Ateo (aunque llevaba años apuntando maneras) y mi nueva Fe no parecía adecuarse a la situación. Al otro lado del Tfno insistían:
.- Bua, bua, bua, po-bre-se-ñor-D, bua, bua, bua.
Y yo con mi problema. Lo que me salía más del corazón era decirle "no llore señora" pero: ¿cómo se lo iba a decir? Un niño no le dice eso a un adulto. ¿Manifestaciones de solidaridad? No, por mucho que llorara, no iba a darle más que las que le había dado a N, a fin de cuentas era su padre, lo había conocido toda su vida. Él había perdido mucho más que ella, y además era mi amigo. Yo a ella no la conocía casi, y al señor D tampoco. Balbucí un tímido "lo siento" y estoy muy apenado e hice, no recuerdo como, mención a su hijo N, un poco por señalarle un ejemplo de dignidad al que elevarse, y otro tanto para darle a entender que yo ya había cumplido mis obligaciones de amigo de los deudos.
¡Je! que si quieres arroz, Catalina. La situación era ya, como diría la pija de mi hermana, de "tierra trágame." El llanto era más patético, las palabras más incoherentes, y la mujer parecía ya el hombre orquesta: se oía, en un tono distinto, y a la vez que el bua-bua-bua y las palabras (incompresibles) que decía; se oía, digo, un hay-hay-hay-hay-hay. Yo iba probando comentarios sobre la brevedad de la vida; la vida y la muerte; que fueran a la vez coherentes con mis ideas, con lo que yo sentía, y que se aplicaran al caso. Como apenas conocía al matrimonio, mis comentarios tenían ciertamente referencia a N y a su hermano A, a quien también conocía. Ni modo, aquella mujer me llevaba al huerto que quería, a fuerza de forzar el llanto. Yo no podía colgar el Tfno -ya era demasiado humano, y era caridad darle lo que pedía.
Así fue que por una vez, por aquella mujer, abjuré de mis recién adquiridos principios:
.- La acompaño en el sentimiento -mentí.
¡Ché, tú, mano de santo! Los llantos y los gemidos callaron como por ensalmo, y el tono histriónico fue sustituído por uno resignado y temperado. Me agradeció el pésame; dijo una o dos frases cortas a propósito del muerto, y me asesoró sobre donde y a qué hora podría encontrar a mi amigo N. Luego colgó. Yo no había dicho una palabra. todavía con el auricular en la mano intentaba asimilar las sensaciones totalmente nuevas que me habían invadido desde que pronunciara las formulistas palabras:
A la vez que la señora D se calmaba, un nuevo conjunto de emociones se habían ido apoderando de mí. En ellas venían: Congoja, dolor por la perdida, resignación; pero también: respeto, vida en común, comprensión, paternidad compartida (gran parte de la historia de la educación de N empezó así a formar parte de mi alma), pero además amor a sí mismo, en forma de otros, círculos cerrados, familia, seno materno, completud. Y de repente había más gente: todos los que habíamos acompañado en el sentimiento nos repartíamos el muerto. Y eran ellos la familia, los amigos, los vecinos, los que habían ido al entierro, los conocidos más apreciados... Un grupo no muy alegre ni brillante pero armonioso, bien conjuntado y responsable. Con la responsabilidad de los que llevan un conocido en sus cerebros porque no tiene cuerpo físico en que sustentarse. Y pensé, pensé que el señor D andaría bien y cómodo, en este grupo variado que lo sustentaba, y que no lo obligábamos, no, ninguno, a ser más alegre, o más activo, o más abierto de lo que él nunca fue; sino que le prestábamos un trocito de cerebro cada uno donde acomodar su muerte, sus emociones, su pasado...
Y era...
No, caridad no; naturalmente humano hacerlo así. Y mientras nos hacíamos las cortesías de rigor:
.- Acomódese por favor.
.- No, no, yo sólo un rinconcito... Muchas gracias, muy amable.
.- Venga entonces por aquí, hacia el fondo, este sofá le gustará, es muy antiguo, pero muy cómodo.
.- Gracias, es perfecto, me siento muy bien en él.
.- Cuidado con el techo, es un poco bajo.
.- No padezca, si ya no me levantaré, si me lo permite, aquí estaré siempre sentado.
.- Desea algo de beber; zumos, refresco, sangría...
.- No, gracias, sólo algo de vino, pero a la noche, cuando estemos más tranquilos, o dentro de unos años, cuando se haga Vd. adulto...
Mientras nos hacíamos las cortesías de rigor, los demás deudos, aquellos que habían acompañado a la familia en el sentimiento, una vez comprendido que nos repartíamos el espacio con corrección; él no tomando más que lo que yo le daba, y yo no dándole menos de lo que necesitaba; una vez reestructurado el espacio, que entre todos le concedíamos; se fueron retirando discretamente, como han de hacer buenos vecinos, y me dejaron con mi huesped (con mi trozo de huesped).
Vi que no había sido muy destacado, ni gran intelectual (por eso no había querido un libro) sino honesto, sencillo y humano, de la tribu de los hombres. Y vi que si algo me aportaba era un amor callado y alegre del trabajo artesanal constante y bien hecho.
Y cuando relajó su personalidad y se acomodó para dormitar en sus sueños, vi que con él venían otros huéspedes, que eran numerosos y de distintas épocas, y que lo ocupaban casi entero cuando él descansaba (pero no más del espacio que yo les dejaba). Me pareció ver, entre tantos medievales tranquilos, algunos que debieron participar en gestas homéricas.
Y...

Y luego colgué el Tfno.
Un buen minuto y medio me había quedado ahí; o quizá más, quizá 15 minutos...
Yo ya no era como antes:
Me había vuelto de la tribu de los hombres...


Huelladeperro, mi padre, el señor D, y toda una multitud....  ¶ 18:28 4 commentarios links to this post

 

  ¶ 18:22 3 commentarios links to this post

    ¶ 13:56 8 commentarios links to this post

 
El himno de Valencia dice así:

  ¶ 21:20 0 commentarios links to this post

  Yehhh, peña, HUELLADEPERRO siempre al servicio de la comunidad:

Como ayer entendimos el significado ¡por fin! del refrán "no hay mal que por bien no venga" nos ofrecemos a toda la comunidad de posteadores para explicárselo.
Si alguien se ha pasado toda la vida disimulando, haciendo como que lo entendía, pero sin entenderlo, simplemente por que le parecía que de otro modo quedaría como un tonto.
Si alguien ha pensado siempre que literariamente era tan bonito que por fuerza todos debían entenderlo, y así ha ocultado a los demás que padecía una carencia fundamental que le impedía entender refranes tan al alcance de todo el mundo...

Bueno, no sufráis, aquí estamos Diógenes y Toby dispuestos a emplear el tiempo que haga falta para ayudaros a ingresar en las filas de la normalidad.
Ya nunca más esa vergüenza callada.
Ya nunca más ese sentimiento de no pertenecer a la humanidad.
A partir de ahora empezaréis a ser normales.
Entenderéis, gracias a vuestro esfuerzo y a nuestra ayuda sin desmayo, "no hay mal que por bien no venga".
Ánimo, ya se admiten peticiones.
Podéis formular vuestras preguntas.

TOBY; DIÓGENES.  ¶ 12:35 3 commentarios links to this post

  Aúpa

Direcciò, càmeres i realitzaciò: Marteta.
Agraïments especials al Maño i al Sr. Ramón.
Una idea original de Magali.  ¶ 13:56 3 commentarios links to this post

  El cartel "Manicomio" cuelga por fuera.   ¶ 22:23 12 commentarios links to this post

  El Poder de las Palabras SON AMIGOS; se quieren, se entienden, se complementan, se sienten cómodos juntos.

Son misántropos, discretos; SON AMANTES.

  ¶ 14:26 7 commentarios links to this post

  La Mente de la Humanidad: como las olas del mar, que en algún sitio han de romper Los movimientos generadores de angustia.
¡Aquí están!
¡No! ¡No! ¡No!
¡No vengais!
¡Quiero huir!
¿Dónde no escuchar?
¡Que no me cojan!
¡Que no me alcancen!
Me voy y camino, me alejo, me escapo, me escondo.
¿dónde me esconderé?
En esta casa, en esta habitación, en este armario.
En este cajón, en este agujerito, en el interior de este cigarrillo.
Lo prendo. No, no metí nada.
Sabe a paja.
Todo sabe a paja, frente a la angustia.
Prendo la tele:
Tonterías, cambio de cadena, tonterías.
Cambio, cambio, cambio...
6 cadenas francesas, 9 canales españoles, el nivel es siempre el mismo. Hoy, a esta hora:
Tonterías infantiloides. Una capa de pintura kitsch.
Para cubrir la angustia.

La vida en las ciudades; cemento, ladrillo, aluminio, vidrio, caucho, pintura asfáltica.
Veneno, veneno, veneno. Veneno en el aire, veneno en el agua, veneno en la tierra. Ángulos rectos, ordenadas, abscisas, 90 grados, 90 grados. Habitaciones cuadradas, rectangulares, verticales, horizontales.
Cubos, paralepípedos, cajas, más cajas, sarcófagos, pasillos, ascensores, cuadrados y cuadrados.
Vivir en sarcófagos para no pensar en la muerte, para huir de ella, para abolirla.

Paseo por las calles de las ciudades, por los túneles del metro... veneno en mis pulmones, veneno bajo mis pies. Por todas partes cosas muertas solicitan a los hombres, mis hermanos. Palabras muertas de hombres que ya no están, que se fueron más lejos, a escribir nuevas palabras, muertas también. Engaños, trampas, mentiras, cosas en las que no creen, cosas sin importancia. La falsedad que vivimos todos. Sonrisas fingidas que duraron un segundo; hechas eternas para nosotros...
MP3, Mp4, el cantante que acaricia tu oído ya no canta ¿mantiene con su mente, en cada instante, el valor de su canción? ¿cree en ella todavía?
A lo mejor ya está muerto...

Engaños, engaños.
Que nos damos, que nos hacen, a falta de algo mejor.
Y mientras tanto:
La Angustia.
Y mientras tanto.............
LA ANGUSTIA.

La angustia sorda, la angustia común, la angustia enorme, abismal, infinita.
La angustia de todos... huída.
Huída por todos, cobardes, rebaño, asesinos, criminales, enloquecedores.
Que no vivís y no dejáis vivir.
¿O acaso creéis que la angustia que evitáis no la ha de sufrir nadie?
¡Psicópatas inhumanos!
¡Edonistas rastreros! ¡Miserables!
¿Quién sufre?
¿Quién soporta la angustia?
¿Quién sostiene lo que os mataría?
¿Quién se estira como gigante, empujando la tierra con los pies, sosteniéndola en su mente, para evitar que nos aplaste?

¡No tenéis perdón de Dios!  ¶ 16:47 6 commentarios links to this post

  RESPONSABILIDAD Ten cuidado con lo que sueñas;
todos tus amigos puede soñar contigo.  ¶ 01:06 1 commentarios links to this post

  Salen de manicomios de perfiles indefinidos; de matrices cálidas y húmedas donde flotaban satisfechos; de las cloacas malholientes de las ciudades; bajan de las montañas más altas, descalzos, envueltos en sus pieles de yerbas ralas; avanzan desde los profundos desiertos, cargados de sal y arena, acostumbrados a no beber; surgen gateando de las entrañas de la tierra, escupiendo barro, la boca llena de gusanos; llegan nadando a la playa, con el corazón todavía atrapado en los castillos de coral, y el alma en los abismos oceánicos; se descuelgan de las azoteas, donde convivían con los gatos; se desploman por los abismos; saltan de las nubes; se caen de la luna; se levantan de las tumbas, donde tanto tiempo durmieron; se trasladan a esta dimensión; aparecen de la nada; se liberan de los barrotes; escapan de las prisiones...

Ya están aquí; el ejército callado: los locos, los lúcidos, los atrevidos, los que quieren el amor pero no tienen miedo, los que amaron, los que sufrieron, los solidarios, los corteses, los compasivos, los que no quieren mandar, los que no se dejan, los que siguen vivos, los que Le echaron un pulso y no perdieron, los sinceros, los sencillos, los valientes, los coherentes, los que viven el miedo, los que viven la rabia, los que avanzan, los que se equivocan, los que aprenden, los que saben, los que enseñan, los que comparten, los que se entristecen, los que ríen, los que caminan solitarios por los bordes del abismo...
Los Místicos, Los Anarquistas
Los Nuevos Hombres
Los Libres
Nosotros  ¶ 16:39 4 commentarios links to this post

  El espectáculo es deplorable:
Un grupo de pequeños mequetrefes escuchan a un perverso esclavo repetir datos estadísticos inútiles; porcentajes con dos decimales referidos a mejoras locales, como si se tratara del aumento del brillo de la piel conseguido por alguna crema de belleza femenina de la tele.
más adelante esos mismos mequetrefes amplificarán la tontería para que se entere toda la región, y los emisores de la tontería, que son los mismos que obligan a los mequetrefes a difundirla, se asegurarán, porque han inducido en los demás sensaciones triunfalistas de orgullo, el poder y la riqueza de unos modernos caciques feudales.

Me tocan en la espalda, me tengo que apartar un poco.
-¿soy acaso más feo que los demás?-
.- ¿Lleva Vd. documentación?
.- Sí.
Se hace un incómodo silencio; no me la pide; al final, fastidiado, saco mi pasaporte.
.- ¿Lleva Vd. algo que no tenga que llevar?
.- No.
Pienso un poco, y añado:
.- Pero de aquellos -y señalo hacia los depravados con traje y corbata- deben haber bastantes que lleven farlopa en los bolsillos.
.- Sí, es muy posible -dice pensativo- no sé si a mí o a su compañero.
.- Por qué no van a controlarlos a ellos?
Humm, me pasé, me contesta cabreado:
.- No nos diga cómo tenemos que hacer nuestro trabajo.
Su compañero comprueba mi documentación y le digo señalando:
.- Si no le importa, vuelvo ahí donde estaba (a cinco metros).
.- ¡No! -contesta- tiene que quedarse durante la actuación.


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Y empieza a registrarme:
Saca una tarjeta de red de mi chaqueta:
.- ¿Que es esto?
Le doy tiempo. No lo adivina.
.- Una tarjeta de red.
.- ¿El perro es suyo?
La estaba esperando, saco el pasaporte del perro y contesto:
.- Sí.
.- Tiene que llevar correa, -me dice sin cogerlo.
Me lo guardo mientras me explico:
.- Sé que está prohibido, pero en este parque se tolera que vayan sueltos, y yo me acojo a la tolerancia (estamos en viveros).
Ahora mira mi bolso; libros, libretas. Ni los toca. Mientras, va pensando que las leyes (ordenanzas municipales) tienen sin duda una razón de ser, e intenta convencerme:
.- Tiene que tener Vd. respeto con la gente, piense que hay personas que no le gustan los perros, o no quieren que se le acerquen, y no les gustaría que lo llevara Vd. suelto.
Mientras tanto Diógenes, que cada vez comprende mejor los asuntos humanos, se mantiene en un discreto segundo plano, junto a los parterres, mirándonos de reojo y olisqueando delicias privadas.
.- Le aseguro que soy absolutamente respetuoso con todo el mundo, y más en lo que se refiere al perro. No dejo que se acerque a nadie a quien le moleste, -le digo mirándole a los ojos- por ejemplo los musulmanes, para quién es un animal impuro, tengo mucho cuidado de que ni los roce siquiera.
Ahí está: casi imperceptiblemente su espalda se ha encorvado, y sus pupilas se han contraído. Se está acordando, seguro, del último control que le hizo a unos moros.
Su compañero se acerca, me los mido bien; desde luego entre los dos me ganan, pero se llevarian algunas hostias, y Diógenes pegaría buenos mordiscos.
Cuando su pareja le entrega mi pasaporte le pregunta:
.- ¿Ya lo controlaron?
.- Sí, contesta el otro, ya está clasificao.
En cuanto se alejan el perro viene hacia mí, me hace algunas fiestas y los dos nos volvemos hacia la jaima de la Generalitat donde Rita Barberá y sus secuaces inauguran la feria del libro.

Toby  ¶ 22:10 3 commentarios links to this post

  Tembló un poco su cabeza de lado a lado y se le recolocó la cara
Y ya, con todos los insultos asimilados, siguió su camino, como si nada hubiese sido  ¶ 20:43 11 commentarios links to this post

  Sabe volar, pero lo veo siempre andar, trabajosamente, junto a los otros.  ¶ 15:55 8 commentarios links to this post

  -¿De qué te ries?
El chico contestó:
-No me río.
Ursus sufrió una sacudida; lo examinó fijamente en silencio por unos instantes, y dijo:
-Entonces eres terrible.
... ...
Puso las palmas de ambas manos sobre los hombros del niño, estudió de nuevo su rostro con una intensa emoción, y le gritó:
-¡Deja ya de reirte!
-No me río, dijo el chico.
Ursus se estremeció de la cabeza a los pies.
-Te estás riendo, te digo.
Y sacudiendo al niño con un abrazo de furia, si no era de piedad, le preguntó violentamente:
-¿Quién te ha hecho esto?
-No sé a qué se refiere.
Ursus continuó:
-¿Desde cuando tienes esa risa?
-He sido siempre así, dijo el niño.
Ursus se movió diciendo a media voz:
-Yo creía que este tipo de trabajo ya no se hacía.
... ... ...

  ¶ 22:57 5 commentarios links to this post

 

Elefantes sin defensas:
¿En cuantas generaciones?

Clitoridectomías, infibulaciones, diversas formas de esta operación mutiladora:
Sólo clítoris; clítoris y labios menores; clítoris y labios menores y raspado de los labios mayores; cosido del conjunto.
de lo que se trata es de que nada sobresalga.
Que la vulva sea plana, sin relieve.
No, la operación no es comparable a la circuncisión.
No es la misma mutilación. ¿qué lo sería?
Algunas mujeres retraen el capuchón del clítoris hacia atrás mientras se hacen chupar; o mientras copulan; para mejorar el contacto.
(¿Qué tipo de sexo es este; no dejar que el cuerpo pida, tremulante, deseoso, sino darle, obligadamente, con un embudo, -gavage d'oies- dolor de excitación?)
¿A qué refinado hijo de puta de polla pequeña, rey tirano sin duda de su pueblo, debemos la perversa idea de coser las vulvas de las mujeres de su harén?
¿Y a qué pueblo miserable de náufragados en el mundo la perpetuación absurda de este vicio privado?
Todos somos culpables.
Yo sé lo que es perder pie, en la vagina de una mujer, a medida que la excitación la ensancha.
¿A cuantos te has follado esta semana?
A siete.
¿Y qué tal fulano?
Tiene la polla pequeña.
El sexo anal, el refugio de los pequeños; y el hijo leyó las cartas de amor de los padres y ahora trata mal a las mujeres. Con diez años ciertas cosas se atragantan...
¡Qué faltos de amor, qué inseguros, qué mezquinos!
Y los otros ¡qué arrogantes, qué soberbios, qué creídos!
Los penes anchos dan más placer a las mujeres, informó a la chica su padre. Orgullo de padre, raza nórdica, clítoris cubierto y vulva abundante, labios menores que se pliegan, varias veces, hacia los bordes de las braguitas.
¡Qué hombre deficiente! No se hayó paladín que lo matara. Y aun puede vérsele de noche, a los controles de un G4, apuntalar sus tonterías con las palabras de alguien importante.
Pero no llaméis a su puerta por la noche que a las 3 no sale este cobarde.
¿Pero quién dejamos que dirija el mundo?
Abomino de los jueces y psiquiatras; de políticos y policías.

...
...
...

Creía que este tipo de trabajo ya no se hacía...

Tres heridas en vez de una, entre los muslos de una recién llegada...
Triple riesgo de infección; triple riesgo de muerte...
Como los elefantes; sin defensas; si eso es posible...
Sí, todos somos culpables.

  ¶ 21:02 3 commentarios links to this post

  No se contagia la raza de individuo a individuo de una misma cultura.
Se contagia la estupidez propia de cada una.
(veient els ulls d'un xiquet)  ¶ 19:55 0 commentarios links to this post

    ¶ 19:06 6 commentarios links to this post

  ¿Será verdad que Sade escribió "Justine ou les malheurs de la vertue" para asesorar a su hija sobre los peligros del mundo?  ¶ 04:12 2 commentarios links to this post

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Etiquetas: amor, complejidad, Dios

  ¶ 19:14 2 commentarios links to this post

  Nos hicimos mucho daño. Maldita sea, nunca quisimos; al principio al menos no. Luego ella sí que quiso. Así lo dio a entender:
.- Puedo ser malvada; la más mala de la familia.
Aunque siempre me pareció que había un largo aullido, una llamada de auxilio, flotando en armónicos en torno a su amenaza.
Pero la cumplió. ¡Qué sentencia! Ejecutada con gran economía de medios.
Nunca vi tanto resultado con tan poco esfuerzo. Yo era un mundo abierto y ella una palanca larga.
Me precipitó al abismo. Caí al vacío.
Sentado en mi pequeña piedra clamaba y gritaba a Dios y a Ella mientras el mundo corría hacia atrás vertiginoso.
Me habéis oído. Todos los humanos me han oído. Mi llanto tenso como una membrana ha acompañado al mundo durante un año. Yo era un tambor que reberberaba. Espero no haber hecho mucho daño. Mientras caí no hubo felicidad perfecta para nadie. La vida huía a mi contacto y yo cubría cada dolor del mundo con la piel de un sordo desespero. ¡Y Dios que hubo desgracias!
Luego me levanté. Trepé trabajosamente por las lisas paredes del vacío. Me fabriqué unas alas. Volé a golpe de ala musculosa. Me transformé. Decidí que si estaba vivo aún tenía que vivir. Dejé de querer nada. Anduve el mundo siguiendo olores extraños, totalmente entregado, sin hacer de nada mío más que mi pura voluntad de estar. Crecí de cero lentamente, apostando todo mi ser en cada instante. Me construí como quise, como pude; seguí mi Dharma, no abjuré de nada.
Mantuve todo el tiempo mi buena voluntad, y el deseo que ella fuera Diosa, poderosa.
Ahora me he quedado solo. No trepó tan alto. La oí dejarse odiar a cien mil metros por un hombre burlón, irresponsable.
Y negar las raices del presente como si nunca hubiera sido, consumirlo.
Pero el tiempo no es ya nada, y lo que hemos de ser es lo que somos. Así que un día la encontraré, cuando el daño que ahora goza sean las cosquillas del pasado.
Pero ahora, que el dolor batió mi alma hasta hacerla transparente.
Ahora, que el camino es ya distinto hasta que empiece un nuevo ciclo.
Hoy; esta mañana; sencillamente... me he despertado; y no pensaba en ella.  ¶ 16:53 6 commentarios links to this post

    ¶ 13:53 2 commentarios links to this post

  Me preparo mentalmente; debo convencerme de lo siguiente:

Soy un pedazo de pan, quiero a todo el mundo, la vida me ha dado muchos golpes, y los he recibido con la cabeza entre los hombros, luego, cuando la lluvia de palos ha terminado, he seguido mi camino, sonriendo, sin culpar a nadie. Creo que todo el mundo es bueno, y cuando ha parecido que me hacían alguna maldad,no ha sido con mala intención, es que he tenido mala suerte. Todo el mundo es bueno. Sé que existen los malos, pero están muy lejos, como el demonio, nunca me he cruzado ninguno. No comprendo gran cosa de este mundo, soy un poco tonto. No sé nada de leyes, ni de normas sociales ni de impresos. Toda persona capaz de usar un ordenador me parece un genio. Mi vida es sencilla, nunca he ganado mucho dinero, pero disfruto con lo que hago. Me gusta la gente. Mis amigos son todos como yo, pobres palurdos. Aunque me haya criado en la ciudad, mi espíritu es de pueblo. La palabra impresa, lo que dice la tele, la radio, cualquier político, me parece verdad. Las personas inteligentes gobiernan el mundo, yo no soy inteligente, no podría mandar sobre nadie, dirigir nada, organizar nada, gestionar más de un asunto a la vez. Si un día me toca ser presidente de la comunidad de vecinos de la escalera, cederé mi turno, o pediré al vecino o al administrador que lo haga por mí. Todos lo entenderán, pues yo soy muy sencillo, y esas cosas son muy complicadas. Soy así, por ejemplo: si un policía se dirige a mí, me siento muy honrado de que utilice su tiempo sagrado en explicarme como debo comportarme.

Ahora tengo un problema grandísimo, la mala suerte se ha cebado en mí, y si no cambia el viento en la próxima media hora, mi vida estará arruinada. TODO depende de un papelito muy complicado de conseguir, y que luego hay que hacer llegar a otro sitio que no conozco. Lo voy a intentar, por que nunca me he rendido, pero soy poco menos que inútil para todo, y si un alma caritativa no me ayuda estoy perdido. Eso no cambiará mi forma de ser, seguiré sonriendo, siendo feliz, y queriendo a todo el mundo, aunque mi vida esté arruinada. Todo lo que tengo es un regalo, pues yo, pobre inútil estúpido, no merezco nada. Por eso no me quejaré si lo pierdo todo.
Admiro mucho a las personas que trabajan para el estado, a los que nos dirigen, a los que nos empaquetan en grupos de 100, de 20 o de 30 todos iguales, con los mismos impresos y las mismas pólizas, o la misma edad, o los mismos hijos, o el mismo nivel de estudios.

Bueno, ya estoy preparado; ¡ánimo valiente!

Enseñaré, como muñones mal cosidos, mi montón de documentos. Diré sí o no a cuanto me digan, sonreiré, seré pequeño frente a los grandes. Escucharé con veneración, agradeceré cualquer pequeña ayuda, creeré en los milagros...


Benditos sean, Señor, los funcionarios, pues gracias a ellos nos acordamos de ser humildes.  ¶ 13:09 8 commentarios links to this post

    ¶ 19:14 5 commentarios links to this post

    ¶ 21:47 2 commentarios links to this post

  He hablado por signos con personas de países lejanos y culturas exóticas y nos hemos entendido de maravilla.
Buscábamos puntos comunes, acuerdo, conjunción.
Buscábamos soluciones diferentes, imaginación, diversidad.

He usado el mundo para comunicarme con seres de especies distintas, y nos hemos entendido de maravilla.
Buscábamos respeto, amistad, contacto, juego, ternura.
Buscábamos experiencias nuevas, aprender, el estremecimiento de lo desconocido.

Sigo sin comprender porque con personas humanas con las que comparto dos, tres, y hasta cuatro idiomas muchas veces no encuentro ni cómo comunicarme.  ¶ 16:57 9 commentarios links to this post

  ¿Y que ocurriría si tratásemos, como propone Gloria Steinem, de reemplazar el concepto de 'penetración' por el de 'envolvimiento' en el que el papel activo, el sujeto del acto, fuese el útero o la vagina que envuelve en lugar del falo que penetra?


  ¶ 23:33 8 commentarios links to this post

  Vivían en un pueblo. El era bajito y feo, pero rico heredero. Ella era guapa, de familia honrada, la más bonita del pueblo. Se casaron, era casi obligado. Fueron a vivir a la ciudad. Se dió cuenta de que vivía engañada. No todos los hombres eran así, caprichosos, impacientes, violentos, egoístas. Vivió su vida sin quejarse, como le habían enseñado. Él enfermó. Una enfermedad degenerativa; en pocos meses estuvo en silla de ruedas. Los hijos estaban criados. Ella había engordado un poco, lo bastante para alisar las arrugas de la edad. Aún era bonita. Precipitó su muerte. Nadie dijo nada.  ¶ 14:59 7 commentarios links to this post

  Como más de la mitad de mis escasos pero dignos lectores viven en el ámbito lingüístico catalán. Es posible que en algún momento postee en esta lengua. Perdónenme los que no lo entiendan, y pídanme tantas cuantas aclaraciones necesiten, que pa eso estamos. En tierras mías, Pais Valencià (comunidad valenciana) la derecha interesada; o aún peor, cerril e inculta; forzó con colador la denominación de lengua valenciana o idioma valenciano para lo que todos los lingüistas denominan catalán. El catalán tiene dos principales variantes; el oriental y el occidental, y el valenciano es uno más, o mejor dicho, un conjunto de subdialectos dentro del catalán occidental...
Aquí en valencia los progres y los cultos se han adaptado a la situación y para no herir susceptibilidades pero desmarcarse de los segregacionistas que defienden un valenciano "cocreta" y "afoto" hablan de "la nostra llengua."
Sin duda que todos tenemos los gobernantes que nos merecemos (podría ser un axioma de la democracia). Y cuando Franco hablaba inglés (leía) pronunciaba todas las letras, a la española, de tal modo que seguro que ningún oyente anglófono que no fuera español comprendía ni una sola palabra. Daba un poco de vergüenza pero bueno, ahí estaba.
A pesar de los tratados bilaterales y de las bases americanas Franco defendía a España y el español a través de su lógica interna y su coherencia, aunque para eso tuviera que destrozar la fonética del idioma del imperialista; que sin duda le había presionado para que se le hicieran tales concesiones...
Sí, pero ese era Franco, en España, hablando en idioma del visitante, representante del país más poderoso del mundo, y que intentaba, no nos engañemos, tenernos cogidos por los cojones...
Por eso digo que tenemos los gobernantes que nos merecemos; porque Zaplana, Cuando era presidente de la Generalitat Valenciana, hablaba "La Nostra Llengua" como Franco hablaba inglés...
Y ya que hablamos de gobernantes, seguro que nos merecemos a Rita Barberá, maruja fallera y borracha... A fin de cuentas nuestros vecinos la votaron, y, no fuimos capaces de convencerles de que no lo hicieran. En Barcelona tienen a Hereu que como un cuclillo al crecer, se fue haciendo sitio en el nido ante la cercana muerte del padre, y se deshizo de todos los demás posibles herederos para reinar, en solitario, sobre una de las más agradables ciudades de la tierra. Desde que está él bastante menos...

Te rogamos Señor: deja caer una piedra desde tu cielo y mátalo, aunque no sufra, que seguro que cualquier ciudadano barceloní lo puede hacer mejor.

O sea que quedáis avisados.

Etiquetas: català, política

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  ¿Alguien sabe cómo cojones hacer para que el blog se lea secuencialmente, es decir, los posts más antiguos arriba y los más nuevos abajo?

Etiquetas: blogs

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  A medida que se disipa el efecto de la droga, la habitación blanca se vuelve más y más cochina. Y la mujer que ronca a mi lado, a la que antes amaba, se va convirtiendo en una desconocida.

Etiquetas: amor, drogas, sexo

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  Se ha puesto de moda.
A mí me da yuyu.
Hasta de mis mejores amigas.
Mis últimas novias me decían que los tíos lo esperan siempre.
Las putas baratas ya casi sólo se dedican a eso.
Tienen tal habilidad que desenrrollan los condones con la boca; el cliente ni se da cuenta.
A Freud no se lo hicieron nunca, supongo.

Algún comentario hubiera hecho el inventor del "complejo de castración"

Etiquetas: Freud, investigación histórica, sexo

  ¶ 23:58 2 commentarios links to this post

  Éramos amantes. Nos veíamos cada 8 días, diez o quince horas, para follar (ella lo llamaba así). Yo le sentaba bien, la equilibraba, le daba paz. Volvió a pintar...
Un día le dijeron que hacer el amor de éxtasis era una maravilla. Quería probarlo...
La llamé a la semana, tenía dos éxtasis en el bolsillo, inmejorables, me habían dicho.
No, no era posible, no estaba libre.
me llamó a los tres días.
Estaba en un coche...
no podía hablar mucho...
.- se acabó.
lo nuestro se había acabado. ya no éramos amantes. Se había enamorado.
Desaparecí discretamente.
Un día los vi, perseguirse, riendo, por las calles de una ciudad.
Tuvo un hijo.
Se separaron.
Una noche nos encontramos en un local infrecuente.
.- ¿Te comiste un éxtasis con él?
.- ¡Qué sabio eres!
Triste consuelo.
Aún nos vimos más veces, pero ella tan a la defensiva, que se generaron malentendidos.

Si caus per açi...
Pot ser, no?
T'estime.
pero ja ho saps.
I m'agrades.
Tu sempre m'agrades.
Encara que estigueras prenyada m'agradaríes.
I, salvant els meus posibles compromisos amorosos (no en tinc).
Crec que m'atreviría a tornar a follar amb tú.
Amb molt de gust.
T'estime.
Pero això tu ja ho saps.
I ets l'única dona que mai m'a ferit.

Etiquetas: amor, drogas, sexo

  ¶ 23:38 1 commentarios links to this post

  Los discípulos avanzados son capaces de reconocer, entre esa multiplicidad de individualidades que asoman en su maestro, aquella de la que se pueden obtener lecciones y enseñanzas útiles. Con el fin de tener acceso a ella, soportan pacientemente las manifestaciones de orden inferior que se muestran en ese mismo lama, igual que esperarían, en medio de una multitud vulgar, la llegada de un sabio.

Etiquetas: complejidad

  ¶ 20:44 2 commentarios links to this post

 

Etiquetas: amor, sexo

  ¶ 20:44 3 commentarios links to this post

  Perdí la sonrisa, y la alegría...
Pero no vine aquí para derramar amargura...
Vine para colaborar...
A favor del pensamiento...
De la lucidez...
Estaré un tiempo sin postear...
Dejo un texto largo que escribí hace unos meses...
Gracias a todos los que me habéis leído...
A los que habéis seguido los movimientos extraños de mi pensamiento...
Tengo la sensación de haber hecho amigos...
Eso me llevo.  ¶ 16:25 links to this post

  Hago autostop:
Pasa un gillipollas. Me hace el signo de la higa.
-. ¿Me enviaste tú eso señor? Mételo en una jaula, dale alpiste y a ver si canta.

Pasa un cura. No me coge.
-. Señor; ¿Es esta tu gente?

Tres personas en una furgoneta. Los dos llevan chaleco reflectante, la de enmedio es una chica. Se me escapa una sonrisa ¿por qué?
El conductor me hace tres grandes cortes de mangas: Te jodes; te jodes; te jodes.

Chev..., Route de Rom..., n° 60 :
Aquí pueden pasar los coches, hay una pequeña sombra, como el sol no les da en los ojos, los conductores pueden mirarnos a gusto. Aquí tiene que ser.

¡Coño! hay un perro que ladra, será más lejos.
Avanzo unos 70 metros; la carretera se pierde, recta, en el horizonte.
¡Mierda! tendrá que ser allá.
Vuelvo al sitio. El perro ya no está.

Pasa 1/2 hora, nadie me coge. Calculo el tiempo: 20 Kms: 6 horas a nuestro paso. Más vale que me ponga en marcha. A la sombra de la casa armo mis paquetes.
-. ¡Vamos, Rubio!
Junto a la verja, veo salir una señora de la casa. Es pequeña, delgada, mayor, algo encorvada.
Mira al perro. Sus movimientos son tímidos, imprecisos. Parece señalarlo. Dice algo de beber.
Lo señala. Pregunta:
-. C'est un mâle ?
-. Oui -le contesto.
-. Alors je vais garder le mien, j'ai un berger allemand, c'est un mâle, il est gentil, mais on ne sait jamais.
Se ausenta un momento.
-. Je l'ai vu votre chien -le digo- c'est un beau berger allemand.
-. Oh, oui, si c'était une femelle, ça irait bien, mais deux mâles.....
-. Oui, on ne sait jamais -le digo- mais Rubio est très gentil, il ne s'est jamais bagarré, il arrive toujours à éviter la bagarre.
Exagero un poco, pero es casi cierto.
-. Il doit avoir soif -me dice- voulez-vous que je lui donne de l'eau ?
-. Ce serais très gentil, madame, je vous en remercie.
-. Vous avez des croquettes ? est-ce qu'il a mangé ?
-.J'en ai un peu, mais non, il n'a pas encore mangé. Y pienso que salimos con precipitación, y lo quería ligero para el viaje, y cogí todo el pienso que teníamos, y contaba reaprovisionarme en Rom...
-. Et vous, vous avez mangé ?
-. Non madame, je n'ai pas mangé.
-. Vous voulez que je vous prépare une bonne omelette ?
-. C'est trop gentil madame.
-. Attendez, je reviens.

Me quedo en el camino, al otro lado de la valla, me agacho, juego con Rubio, le hago fiestas, cargado con mis bolsas.
Al cabo de un buen rato Rubio se levanta excitado. Mira hacia la casa. La señora se acerca hacia nosotros. Rubio que es perro no puede haber visto el agua, ni la comida. -yo que soy mucho más alto no los veo- ni puede haberlos olido aún. Ha debido reconocer el gesto, la intención -pienso- empatía canina...
La señora, que avanza vacilante, deja el alimento a mitad camino entre la casa y la verja, a unos 5 metros. Nos mira. Insegura.
-. Je laisse passer le chien ? -pregunto.
-. Faitez passer le chien -me dice.
Abro un poco la verja para que pase Rubio. Yo me quedo fuera, sin moverme.
Rubio avanza hasta la comida y la huele. Coge un trozo con la boca, lo deja de nuevo. Intacto.
-. Il n'a pas faim ? -pregunta la señora.
-. Il est un peu méfiant au début -le digo.
Y voy a acuclillarme junto a Rubio.
Rubio empieza a comer con cuidado, receloso, pero se va animando.
La señora se anima también.
Hablamos del tiempo, del autostop, de los perros. Me llega el olor del pienso. Parece bueno. En un descuido de la señora cojo una croqueta, la pruebo, humm! buen pienso. La señora me ofrece algo:
-. Vous avez soif ? qu'est-ce que vous voulez boire ?
-. De l'eau, bien sur.
Me trae un vaso de agua, que bebo con fruicción. Pienso:
¡Qué bien! es como yo, primero los perros y después las personas; pero empiezo a pensar que se ha olvidado de la tortilla.
Rubio casi ha terminado, se va a beber agua de un cubo sucio. Lo dirigimos al bebedero, que está junto al comedero. Me dice:
-. Vous avez des croquettes pour lui ?
-. Oui, madame, j'en ai quelques unes, pas beaucoup.
-. Vous en voulez d'autres ? vous avez un sac pour les mettre ?
-. Oh, je vous en remercie bien, c'est très gentil. Oui, j'ai le sac des croquettes, attendez, je vais le sortir.
Me deshago de mi equipage, que coloco sobre la mesa y la silla. En el bolso negro está el pienso y una bolsa de nueces peladas. Lo pongo sobre la mesa, "comida adusta de hombre de los bosques" pienso, y con una sonrisa interior que no me permitirá oir su respuesta le pregunto:
-. Vous voulez des noix pelées, madame ?
Viene al cabo del rato con un plato hondo que me tiende. Sus gestos lentos, inseguros, me hacen pensar en las épocas de hambre y en las sopas populares. ¡Qué aventura! Lo que hubiera sido un intercambio es, de nuevo, una lección para mí. Pilota ella, y sólo debo dejarme guiar y disfrutar de la experiencia.
Sumerjo pues el plato en la bolsa y se lo devuelvo lleno de nueces hasta arriba. No más, no -sería darle importancia a cosas pequeñas- pero hasta arriba.

Tocan los cristales: toc, toc.
¡Vaya, hay alguien dentro!
-. Venez, venez manger -me dice la señora.
Y entra decidida por la veranda.
-. Venez, il n'y a pas de mal.
-. Attendez, je recupère mon verre... -vuelvo atrás por el vaso y ahora sí, entro en la cocina.

La cocina es humilde, de pueblo, años 50. Hay fotos pequeñas y antiguas por las paredes. Bastantes habrán muerto.
-. Non, tu n'as pas le droit, -le digo al Rubio, y pienso en la vieja norma castellana: los gatos dentro, los perros fuera.
-. Laissez-le, il n'y a pas de mal, -me dice la señora- venez, asseyez-vous.
Una tortilla plana, redonda, de tres huevos, ocupa todo el plato. Elle est baveuse, apetitosa.
Pan, cubiertos. Pongo mi vaso detrás y me siento, sin más ceremonias.
A mi derecha se oye ladrar un perro. Alguien le calma y una hermosa muchacha entra cerrando la puerta tras de sí.
Lleva ropas ligeras, es morena, suave, armoniosa, plácida. Buenos brazos y buenas caderas, pechos pequeños de chica joven. Su nieta...
Se sienta en la otra esquina de la mesa.
-. Que voulez-vous boire ? de l'eau ou de la mente ?
La señora saca de la nevera una botella ya preparada -adivino que son pequeños placeres, pequeñas costumbres familiares- me sirve un vaso, yo ya voy comiendo (la tortilla no tiene sal). Voulez-vous un hors d'oeuvre, du paté ?
-. Je ne dirai pas non, -digo intentando parecer simpático.
Saca un plato, me sirve un trozo, y un trozo de saucisson.
Rubio se interesa. Hablamos de que los perros quieren siempre comer comida humana.
-. Moi le mien je l'ai récupéré à la protectrice. Tu te souviens, Ammmmrrnrr....? (no pillo el nombre) Papi était déjà à l'hôpital... Il était maigre comme un fil. Je l'ai nourri... C'était au mois de septembre... Il doit avoir 74 ans... (me quedo calculando... ¿cómo hará las cuentas?) Il est beau, n'est-ce pas ?
-. Il est très beau. Es verdad, el perro que he visto me ha parecido hermoso, de buena línea, fuerte, con un ladrido equilibrado...
-. C'est un bon gardien...
Me sirve otro vaso de menta, Rubio se interesa por el contenido de la nevera, le advierto: ¡Rubio!
-. Ah! ça sent bien, hein ? Attends, je vais te donner du paté, le même que je donne a mon chien.
Le da un trozo de paté (el mismo que me ha puesto a mí, el que también comerán ellos), y otro, y otro, y un cuarto, más pequeño. Y un trozo de saucisson, y otro, y un tercero. Cierra la nevera y se ausenta. Rubio mira mi plato; está lanzado. Hay licencia en esta casa, veo. Le doy un trozo de tortilla de mi plato.
-. C'est bon, hein !
De corrido, muy deprisa, dice entonces la muchacha:
-. J'espère que c'est bon, c'est moi qui l'ai fait.
¡Anda! ¡Es tímida!
la miro: elle a rougie.
No quiero incomodarla, no quiero decirle mentiras, ¿cómo hacerlo? Todo está en el tono, ella es apacible, equilibrada. Lo entenderá.
La miro a los ojos y digo muy tranquilamente:
-. Oui, elle est très bonne, ça manque juste un peu de sel -y acto seguido le pregunto:
-.Comment vous apellez-vous?
-. Armonie -me dice.
¡Qué suerte! El nombre es bonito y me gusta. Dejo que se note. No debería dudar, con mi cara de gurú.
Así es que mi comentario sincero y realista no puede haberle hecho daño, y ha podido refugiarse en su nombre, para asimilarlo. ¡Qué suerte!
-.C'est un jolie nom -le digo, pensando que le va muy bien.
Vuelve a rougir...
Hablamos de estudio, de trabajo, de países, se siente cómoda, da gusto mirarla.
Vuelve la abuela, hablamos del tiempo, me cuenta, no sé cómo, de la tempestad terrible del 87:
El 23 de julio del 87 estaban celebrando el cumpleaños de su nieta, (otra nieta) y el viento arrancó de cuajo el tilo que tenían en el jardín. Arquea los brazos para darme la medida: sus buenos 70 cmts de diámetro.
El tilo subió volando por encima de la casa. Arrancó buena parte del tejado, la chimenea..., la casa tembló. Todos se escondieron debajo de la mesa. Esta no, otra más grande, en otra habitación. El tilo era alto, muy alto, los niños se subían jugando al escondite y ella no los veía.
Fue un huracán, un tornado, un tifón. Hacía buen tiempo, estaba toda la familia celebrando el cumpleaños, y cuando pasó eso ella vió una masa blanca, como leche, que pasaba por delante de la veranda, y luego se fue hacia Chev..., cercenando las copas de los árboles.........

.- Vous voulez du fromage ?
La pregunta deshizo el hechizo. Mi imaginación había estado viajando con aquel terrible tornado de hacía 19 años que como un monstruoso cuchillo desoperculador había pasado junto a la casa de la señora arrancando todo lo que se encontraba a media altura.
"Je ne l'oublierai jamais" había dicho la señora.
¡Cómo olvidar una cosa tan terrible y gigantesca cuando te afecta tan de cerca?
No, desde luego que no lo olvidaría, y esta referencia autoimpuesta en su vida que le confería humanidad debía ser para otra gente otra referencia, otra vivencia. El tornado había elegido su camino, tomando hacia el norte o noroeste, y unos sí y otros no, habían sido tocados por aquel poderoso dedo de Dios que cercenaba vidas, cambiaba futuros, daba la fe o la quitaba. En el fondo me preguntaba si una princesita feliz de 8 años, algo más lejos, había vivido o no este acontecimiento, y cómo lo recordaría...

..- Vous voulez du fromage ?
La pregunta me volvía de repente a aquella habitación, donde Papí ya sólo estaba en foto, una foto, la más reciente, que se veía limpia, limpiada frecuentemente, como si fuera una ventana a través de la cual pudiera ver a su familia, y participar en la vida. Pero sobre todo como si fuera una ventana a través de la cual Mamí lo veía y lo quería todavía.
Papí, que había vivido aquel acontecimiento magnífico y sin duda había sido quien, como director de aquella familia, los había hecho meterse a todos bajo la mesa, cuando la casa tembló, y debió dar ejemplo para salvarlos mientras que ella, su mujer, díscola, no entró o quizá entró más tarde y así pudo ver por la ventana aquella enorme masa de leche que pasaba, que era un tornado, y que cruzaba la carretera continuando, hacia el norte, su obra destructora camino de Chev....
Y estoy en esta casa, al momento presente, y muy a gusto entre estas gentes humildes, esta muchacha armoniosa e inocente, y esta anciana tan bella, que me utiliza para dar lecciones de humanidad a su nieta, y está muy bien que me utilice, porque son lecciones de buen vivir.
¡Qué suerte esta casa al borde del camino, a pocos metros de un pequeñísimo cruce, con una pared que da sombra al camino y un pequeño espacio donde un coche cabe fácilmente y qué suerte este viajero con un perro, con barba voluntaria, entero y bondadoso con el que dar una lección de hospitalidad, de buen vivir a la pequeña!

.- Vous voulez du fromage ? -me ha preguntado.
Y yo estoy en mi papel de peregrino
Encore ! -me asombro, y:
.- Je ne dirai pas non, merci beaucoup.
Saca el queso de la nevera y pone el cuchillo en lo que es un trozo generoso.
.- Comme ça ? ou plus ? -y avanza el cuchillo un poco más allá.
.- Non, non, comme ça, c'est bien, merci beaucoup.
Espero que en la muchacha cale hondo lo que está viviendo. Volverán tiempos de hambre, me temo, y harán falta mujeres que sepan gestionar la hospitalidad y los escasos bienes familiares para que el mundo sea un lugar vivible.
Aún me ofrecerá un café, y con él un cigarrillo, pero la guapa muchacha ya no está, pues le he pedido precisiones sobre el huracán y harta sin duda de oir la misma historia se ha marchado a la habitación del perro.

Es la hora de la despedida. Me llevo un cassecroutte, un montón de pienso para el perro, y una sensación de que los hombres son buena gente que hacía tiempo que no sentía tanto.
Comment vous appelez-vous ?
Me dice el nombre y apellido
.- Alors -le digo- nombre y apellido, vous êtez une femme charmante, permetez-moi de vous embrasser.
Se deja besar como una joven ruborosa, pero la noto más derecha, más firme sobre sus pies...
Me alejo por la recta carretera, y cada vez que me giro la veo, delante de su puerta, despidiéndome, hasta que desaparece en el horizonte.  ¶ 16:25 links to this post

 

Etiquetas: Dios, investigación histórica

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  Mi único interlocutor válido es Dios, pero cuando le digo algo que no le gusta me sume en una depresión que me incapacita.

Etiquetas: Dios

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  nunca quise herirla  ¶ 23:48 0 commentarios links to this post

  A la misma hora, miles, millones de personas se conectan para ver el noticiario de la noche.
Miles, millones de personas se despiertan al ritmo de las mismas radios.
Todos los días, millones de personas se enteran de las mismas noticias.
Un día al mes, a la hora de comer, se ve en la tele una escena horrible de la que nos avisan que puede herir nuestra sensibilidad.
¿Cuantos millones de personas han sentido simultáneamente la misma vergüenza ante el mismo realitichou? (lo de Isabel Gemio, mismamente).

¡Bendito sea internet, que nos individualiza y nos permite ser distintos!

Pero...

¿Quién estudia los resultados de ese gran experimento mediático?  ¶ 23:27 4 commentarios links to this post

  Juro haber oído un grito lanzado a miles de kilómetros de aquí.
Juro haber visto sucesos que sólo se explican por que los causó un hecho posterior.
Y he paseado por una ciudad que no conocía y recordaba sus calles.
Y una persona que estaba lejos me ha tomado de la mano (no hay brazos tan largos).
Y una noche le salvé la vida a una persona sin moverme de mi cama, y sin dormir.
He sostenido el universo con mis pobres neuronas locas.
He hecho el amor con fantasmas.
He acariciado el escroto de Dios, y estaba húmedo y pegajoso y olía mal.
Y eso no es todo. Puedo hacer algo que nadie hace. Es un don que sólo se ve en algunos esquizofrénicos. Y yo no lo soy. ¿O sí?  ¶ 20:17 2 commentarios links to this post

  Su puto padre

Desde el principio de los tiempos estaba ahí. Sólo que no había principio de los tiempos para él, ya que Él era el principio.

Y coño, ¿qué hace ahí solo? Se aburre, claro...
Hasta que se da cuenta, toma conciencia...
se ve reflejado...
Ya está.

SOY

(je je je)

pues no te queda, compadre...

¡Cállate la boca, que este es mi cuento!

¡Que te den por culo!

Eso al Gen, que está obsesionado.

Claro, él sí, y tú no. ¿Y quién le ha mandado una valentina?

Tú; no intentes liarme.

Bueno, uno también puede tener debilidades...

No se trata de eso, ¿tú sabes por qué lo haces?

Es un egocéntrico, me di cuenta cuando le dediqué el otro post.

No te diste cuenta de nada, estabas siguiendo sólo tu vanidad...

..........

Que sé da cuenta de que es, que toma conciencia de sí mismo, ¡coño! eso sí es fuerte.

Y entonces...

Las primeras pajas del universo fueron mentales...

"El gran masturbador"

Dios en su universo...

Está pálido en su silla de oro.

¿qué dices, tronco?

Está mudo el teclado de su clave sonoro.

¡¡¡¡¡¡Yeeeeeeeehhhhhhh!!!!!!

Y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.....

Pa flor tú. ¿sabes lo que estás haciendo?

Cagándome en Dios, qué te parece!

¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿?????!!!!!

Total, igual nos tiene que matar...

Sí, tronco, pero es que es un sádico, a lo mejor te tortura.

Al enemigo; ni flores.

¡Será ni agua!

¡Eso, ni agua! mira lo que hizo con su hijo, y eso que era el predilecto.

Etiquetas: Dios, investigación histórica

  ¶ 20:27 7 commentarios links to this post

  El principal órgano sexual es el cerebro.

¿Y el cuerpo?

Un buen cerebro puede sacarle partido a casi cualquier cuerpo.

Etiquetas: sexo

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  Hice un esfuerzo

Era...

Me pareció que era el hombre más sensible.

Me lo traje a casa.

................................................................

Por la mañana me despertó el olor del pan tostado.

Fuí a hacer pipí.
Y descubrí que no sabía utilizar la escobilla.
Y en la tapa de sentarse había gotas amarillas...


Desde entonces soy estrictamente heterosexual.

Etiquetas: sexo

  ¶ 17:47 4 commentarios links to this post

    ¶ 15:15 1 commentarios links to this post

  Vas por la calle. Te miran. Eres consciente de que te miran. ¿Quién te mira? Todos. Toda la calle está pendiente de ti. Intentas sustraerte a su mirada. No. No puedes. Quisieras pasar desapercibido. Intentas mantener la cadencia, el ritmo, tu forma habitual de caminar. Es muy difícil, con la atención de todos puesta en ti. Tu atención esta ahora puesta en todos ellos. ¿Cómo se camina? ¿Cómo caminas tú normalmente? Ya no sabes. Ya no puedes. Se ha notado tu duda. Te has encogido. Salen dos de un portal. Visten de negro. Altos. Delgados. Hablan alto. Con confianza. Se verán en la cena. Una mujer con falda y un bolso marrón camina deprisa sobre sus tacones. Calculas el tiempo. Os juntaréis todos en el mismo punto. Hay sitio para tres. Tú ya no cabes. Intentas disminuir el ritmo. No, no es bueno. Intentas bordear la acera. No, demasiado, todos lo notarán. Los miras para adivinar sus intenciones. Mientras te encoges más. No variarán un ápice sus movimientos. No te dejarán un hueco por donde colarte. Todos te miran. Todos te sienten. Tu eres el raro. El extraño. Hay más gente en el trozo de calle. También te ven. Se están moviendo. Es como un juego. Van a ocupar el espacio por el que tienes que pasar. Tienes que avanzar más deprisa. Ganar ese terreno. Pero ya estás en franca desventaja. Ya has empezado a ceder. En el último momento, intentas un regate habilidoso...












¡Patacrás!

Torpemente, a 10 metros del punto de encuentro, te has dado de bruces con una papelera.

Etiquetas: complejidad

  ¶ 17:58 6 commentarios links to this post

  Esforzarse por vivir .
Platón, 81 años
Sócrates, 71 años
Aristóteles, 62 años
HOMERO:
(no se sabe, pero los estudiosos calculan que entre la Iliada y la Odisea pasaron unos 50 años)
HOMERO, 70 años mínimo
Pericles, 66 años
Parménides, 70 años
Heráclito, 60 años
Pitágoras, 75 años
Aristófanes, 60 años
Jenofonte, 77 años
Sófocles, 89 años
Heródoto, 60 años
Tucídides, 64 años
Esquilo, 69 años
Eurípides, 79 años
Protágoras, 74 años
Gorgias, 105 años
Isócrates, 98 años
Empédocles, 60 años
Anáximenes, 61 años
Anaximandro, 65 años
Epicuro, 71 años
Antístenes, 79 años
Diógenes (El Can) 89 años
Todos son griegos conocidos de los siglos IV, V y VI antes de cristo, menos Homero que puede ser del siglo VIII o IX aC
tomados al azar del wikipedia y saltando de uno a otro.

Vale, ¿a qué viene esto?

Si no me he equivocado al hacer los cálculos, estos 24 personajes suman la friolera de 1755 años lo que da de media 73'1 años de esperanza de vida.
Observaréis que el 10 % (Gorgias e Isócrates) rozan los 100 años. mientras que otro 10 % (Sófocles y Diógenes) rozan los 90 años.

Desde luego que la esperanza media de vida ha aumentado mucho en estos 2500 años, pero la edad a la que se muere la gente sigue siendo la misma. No creo que haya mucho mas de un 10 % que llegue a los 100 años en nuestros días.
Es posible que los que llegan a las más avanzadas edades lleguen en condiciones poco envidiables, y no en el estado de salud en que es casi seguro que llegaron nuestros 4 héroes.


Hanna arendt, 69 años
Karl Jaspers, 86 años
Martin Heidegger, 87 años
Paul Ricoeur, 92 años
Hans-Georg Gadamer, 102 años
Jean Paul Sartre, 75 años
Soren Kierkegaard, 42 años
Friedrich Nietzsche, 56 años
Jacques Derrida, 74 años
Walter Benjamin, 48 años
Theodor Adorno, 66 años
Max Horkheimer, 78 años
Max Weber, 56 años
Émile Durkheim, 59 años
Henri Bergson, 81 años
William James, 68 años
F. H. Bradley, 78 años
G. W. F. Hegel, 61 años
Karl Marx, 65 años
Mijaíl Bakunin, 62 años
James Guillaume, 72 años
Piotr Koprotkin, 79 años
Thomas Henry Huxley, 70 años
Herbert Spencer, 83 años

Suman en total la también respetable cantidad de 1712 años, que da de media 71'3 años de vida media. Son todos filósofos de los siglos XIX y XX, -menos Hegel, que nació en el XVIII- y he llegado a ellos de la misma manera que llegué a los otros. Empezando con uno al azar (Hanna Arendt, pues estoy leyendo cosas suyas) y saltando de link en link siguiendo el wikipedia.


Falta, claro está, Immanuel Kant, pero vivió casi exclusivamente en el XVIII. Podemos sustituirlo por Soren Kierkegaard, alegando que su obra es mucho más importante que la del dinamarqués, y admitiendo, como con Hegel, una excepción a la regla.
Sí, con la incorporación de este gigante mental y la eliminación del guapo y apasionado crítico de Hegel ganaríamos 38 años, que pondrían la media de edad para los filósofos contemporáneos en 73. La misma que para los antiguos.




Vivir, sobrevivir, vivir una vida plena y saludable es algo que todos tenemos derecho a desear.
Pero, y quizá me equivoque, la revolución de nuestro tiempo debería ser la del espíritu, no la de las máquinas.
¿Quiero vivir 300 años?
Muy bien. Haré el esfuerzo de no morirme antes.

Etiquetas: investigación histórica

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  La vida privada de una máquina de tabaco: Echo la moneda, una, dos, tres veces, veinte veces. La máquina me la devuelve.
El camarero se acerca con mi moneda.
Acaricia la máquina como un caballo receloso.
Echa la moneda.
Con la misma fuerza, con el mismo ángulo, desde la misma posición que yo.
La máquina se porta muy bien y suelta mi paquete de tabaco.
"Es algo caprichosa" ha dicho el camarero.

La máquina está tan finamente ajustada que reacciona al mínimo cambio del entorno; los clientes lo saben y la hacen que responda a la voluntad colectiva.
El magnetismo humano, la distribución del peso sobre el suelo, la vibraciones, el sonido, la temperatura, el equilibrio electromagnético de la sala; son otros tantos elementos que los clientes modifican como en un juego, aunque sólo sean conscientes del resultado.

Igual que la máquina humana, equilibrio superfino de la química del carbono, que a veces se inflama en su diálogo con Dios...

Etiquetas: complejidad, Dios

  ¶ 20:24 5 commentarios links to this post

  le compré el movil a un jovenzuelo, y aunque funcionaba bien, me llegaban sms de un teléfono de contactos. Un día contesté a uno que me pareció de alguien sensible e inteligente (perdonen los lectores habituales de este blog, todo es relativo)

Nota: el P de cada SMS era el habitual más 0'36 €



hola busco un tio caliente soi cachonda pero no guarra donde estas y que años? (dejas tel en letras en dos veces o lo hago yo?)

viene muy bien, no me gustan las guarras. soy tímido, sociable, beau garçon e inteligente. casi 40 años pero no vuelvo a Paris hasta fin de año. te mandaré SMS

OK tengo 25 años Villarriba cero seis sesenta y uno cuando estas libre?

no estaré libre más que a fin de diciembre primeros de enero. este es mi número: , importante pensar calcula entre comas deletrea podrás encontrar tele mio, ¿me llamas?

Yo de noche o este finde es lo mejor, asi tenemos más tiempo puedo llamarte es bueno para mí si quieres ok? veinte

¿No has visto mi teléfono? Basta contar las letras de las palabras entre las comas de mi mensaje anterior, termina por kuarentatres. No puedo hasta dentro un mes

Te llamo esta noche tu cómo eres?

Estoy en la cama porque trabajo mañana. Si has sabido encontrar mi número llámame rápido, incluso cuelga y te vuelvo a llamar. sino, envíame el resto.

rizado morena ojos azules 1m67 54k 90b pero una descripción no lo es todo, estás de acuerdo?

¿Te pagan muxo por darl kuerd a la jent así? ¿con kuantos desgrazciaos eskasos de amor o sexo te escribes a la vez? ¿eres bonita por lo menos?

Ya has tenido citas?

NO, claro, pero valgo la pena. ¿Sois muchos los que haceis este trabajo vergonzoso? Sabes que un día seréis substituídos por un ordenador?

Yo no, tengo un poco de miedo, tu no?

¡Oh Dios mío! Me has dejado solo frente al protocolo. ¿Tan aburrido soy que no me merezco más que un programa de ordenador? ¡esto me lleva al suicido!

no te incomoda encontrarte con alguien que no conoces?

ma femme à la chevelure de feu de bois, aux pensées déclairs de chaleur A la taille de sablier Ma femme à la taille de loutre entre les dents du tigr

en cualquier caso tengo muchas ganas, tú no?

yo quiero ser llorando el hortelano de la tierra que ocupas y estercolas compañero del alma tan temprano. Alimentando lluvias caracolas y órganos mi

crees que estamos hechos para entendernos?

y claro, lo dejé....

Etiquetas: sexo

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  ¡¡¡¡ NO NO NO Y NO !!!! El fin no justifica los medios, y la forma es mucho más importante que el fondo, ¡adonde va a parar! y quien no lo entienda le falta un hervidito, o pasó su juventud en otras cosas.   ¶ 17:42 6 commentarios links to this post

  Lo Profano y Lo Sagrado Hemos perdido conciencia de la sacralidad del mundo. Y sin embargo, todo en él es Sagrado. Tanto como la Hostia, la Sangre de Cristo o la Piedra Negra de la Kaaba.

Etiquetas: Dios, investigación histórica

  ¶ 18:44 4 commentarios links to this post

  ¡Dios qué solo se siente!

Etiquetas: Dios

  ¶ 23:18 1 commentarios links to this post

  En aquellos tiempos felices los seres humanos lo sabían, la tierra era nueva para ellos y ellos nuevos para la tierra. La recorren entera y a todo le dan nombre. Y cada nombre tenía potencia, evocación, y habla exactamente del poder de lo nombrado. Así, cuando aun no había mentiras, el espíritu de cada cosa acudía al poder de la palabra que lo nombra.

En aquellos tiempos humanos los felices sabían eres la tierra, la mentiras aun cuando habían así. Y el espíritu intentaba esconderse bajo la tierra para no ser nombrado. Pero el hombre inventó la guerra, y cuando vió que las hijas de la tierra eran hermosas les lanzó dardos de palabras para penetrarlas.
¡Hay! ................................................................................
¡Que las flechas de mentiras emponzoñaron sus preñeces!

Y así nos sigue yendo



(por lo de las mujeres y los dioses, claro)

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 22:55 5 commentarios links to this post

  El Hombre es Facundo y la Mujer es Fecunda

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 22:51 3 commentarios links to this post

  UNa guerra civil, 40 años de dictadura y palio para el caudillo, quemas de conventos, españa roja o fascista, La inquisición, la edad media, la cuaresma, las mujeres de negro con velo y abanico en la iglesia, mujeres sometiéndose a las ansias carnales de los varones blancas y tiesas como palos sin quitarse las bragas ni el refajo, y los famosos cementerios fantasmas de neonatos en los conventos (si alguien tiene datos fidedignos que me lo diga, coño) para tener que soportar que estos estúpidos de musulmanes vengan a hacernos la moral, y se cabreen si nos metemos con el profeta, Me cago una y mil veces en dios, así me condene eternamente si existe esa mierda como nos la contaron o como la cuentan ellos. Y me cago en el Islam, que no sé por que coño tenemos que aguantar tanta mierda. ¿No somos todos ateos ya? ¿Pues a que esperan estos imbéciles, a que Bush lo sea también? Jodeeeer...... ¡¡¡¡QUÉ CRUZ!!!!

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 11:17 3 commentarios links to this post

  y os animo a luchar denodadamente contra la fatalidad del principio de Peter que hace que cada ser humano, sometido el tiempo suficiente a las interacciones sociales entre su deseo de prosperar y la estructura laboral en que ello se cumple, acaba indefectiblemente alcanzando su nivel de incompetencia y quedando ahí.

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 03:24 2 commentarios links to this post

  He visto hombres por los que antes no hubiera dado un ochavo alzarse del barro y alcanzar estatura de gigante.
Alcohólicos que se levantaban temblando todas las mañanas y no recuperaban el pulso firme hasta haber bebido 3 vinos andar derechos todo el día y no mostrar más dependencia al alcohol que uno cualquiera de nosotros (una o dos cervezas al día y ningún enganche).
Mujeres y hombres que habían perdido toda dignidad mirar a los ojos a personajes importantes y no bajar la mirada, ni enrojecer, ni avergonzarse. Y sostener con ellos diálogos en varios niveles, con discurso, metadiscurso, y discurso del metadiscurso.
Sanguijuelas parásitas de manos sudadas capaces de robar una galleta mohosa sostener a alguien más enfermo que ellos, y levantarlo, y apoyarlo, y llevarlo a altura de hombre, y no soltarlo hasta verlo capaz de caminar por sí mismo.
He visto estos cambios producirse en pocos días, no en uno, ni en dos, sino en muchos hombres. ¿Qué debo pensar?  ¶ 17:19 5 commentarios links to this post

 
  ¶ 19:07 6 commentarios links to this post

    ¶ 21:40 2 commentarios links to this post

  - Vos papiers ?
.- Tenez.
.- Vous n'avez pas d'adresse ?
.- Non.
.- Alors vous êtes SDF -il s'apprête à noter.
.- C'est mauvais, ça ? -je l'arrête.
.- Non, c'est pas mauvais -me dit-il paternaliste.
.- Ça veut dire quoi, SDF ?
.- Sans Domicile Fixe.
.- C'est à dire qu'il lui manque un domicile ?
.- Oui, c'est ça.
.- Alors je ne suis pas SDF monsieur, il ne me manque rien. Je suis nomade !

que traducido da:
.- ¡Documentación!
.- Tenga Usté.
.- ¿Cuál es su domicilio?
.- No tengo.
.- Entonces es Vd. SDF. -y se dispone a anotarlo, pero lo detengo:
.- ¿Es algo malo? -y me contesta, paternalista:
.- No, no es nada malo.
.- ¿Qué quiere decir SDF?
.- "Sin Domicilio Fijo"
.- ¿Quiere decir persona a la que le falta un domicilio?
.- Eso es.
.- Entonces no soy SDF señor, no me falta nada. Soy nómada.  ¶ 20:00 4 commentarios links to this post

  El curso siguiente a párvulos
Cómo no sabemos nada de "esto"
Sólo sintiendo miedo vivimos dignamente

Cómo sólo tenemos "esto"
Sólo gozando vivimos sabiamente

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 17:57 4 commentarios links to this post

 

Yo no soy la suma de mis vivencias. sólo soy la experiencia de este momento. El total de mi pasado no son más que las lecciones que tomé para bien vivir este momento.

Etiquetas: investigación histórica

  ¶ 12:53 1 commentarios links to this post

  mercao laboral Andaba todavía rumiando el suceso de la ambulancia cuando me gritan desde una furgoneta:
.- Tu veux travailler ?
.- Oui, -contesto- de quoi il s'agit ?
la furgoneta se arrima al borde de la carretera, dos tios bien cachas, con unos brazos como mis muslos, y en medio un escuchimizao como Roberto Benigni, pero sin la mitad de gracia.
El trabajo consiste en hacer desmontes de grandes naves.
.- OK ça m'interesse
.- Combien tu veux gagner ? -me daba igual, cuanto pagaban?
.- Non, non, dis toi.
Joder, qué menos!
.- Pour une journée de 8 heures... 80 €
.-Non, non, non... 15 €.... -y luego:
.- Tu veus gagner 10 € de l'heure?
.- Oui
.- Non, 15 par jour, tu est logé.
Sí, alojado, en la nave, hay sitio de sobra para instalarse a vivir, y agua y electricidad... en el suelo, claro.
Discutimos, al final me proponen que me pueden pagar más si hago de capataz. tienen un equipo de 5 rumanos. Si me ocupo de ellos y los hago trabajar yo, puedo ganar mucho más...
Conozco a los rumanos, vienen como tigres a España, salidos de un pais donde la vida fue muy dura.
Son, pueden ser, peligrosos.
Y más pagándoles tan poco...
.- Oui, mais si vous n'allez leur payer que 15 € ...
Hacen gestos con las manos: menos, menos...
No me interesa, claro (aquí vienen los cálculos), para ganar mis 80 € tendrían que pagarles nada, pero es que la responsabilidad de hacer de capataz se paga aparte, o sea:

la pasta (toda) de los rumanos: 75 € ;
más el dinero que pensaban pagarme a mí, 15 €
75 € +15 € = 90 €
Me sobran 10 € y con eso tengo que alimentar 5 rumanos, alojarlos (claro, en la misma nave que yo), pagarles y contratar un seguro de vida para dejarle algo al perro...
No me llega.
Ningún agente de seguros, calibrando el riesgo, haría una póliza así por menos de 90 € al mes.
Y no es que me dé miedo morir, pero le tengo apego a la vida, y morir por una tontería...



Y luego, claro, están las consideraciones éticas...  ¶ 22:59 1 commentarios links to this post

  el poli manso
El policía es grande y manso, frisa ya la cincuentena, y pertenece al Sindicato Unificado de Policía.
La entrevistadora es italiana, tiene un ligerísimo deje y es tan nerviosa como una italiana.
Toma al manso policía por estúpido y por eso le hace preguntas muy fáciles de contestar, de las que la respuesta está incluida en la pregunta. Piensa tanto en sacar lo mejor posible de un reportaje que ya ve que no valdrá nada que trata al policía sin ningún respeto. - ¡para uno que, (si no es bueno) debe ser menos malo!- Seguro que es norma compensatoria justa que un policía sea tratado sin respeto por alguien que vale menos que él. Pero seguro que este en concreto es uno de los que menos se lo merecen. ¿qué relación al resto del grupo puede tener este hombre que le hace purgar en carne propia los pecados de sus compañeros?

BIENAVENTURADOS LOS MANSOS POR QUE DE ELLOS ES EL REINO DE LOS CIELOS

Le pregunta por ejemplo:
.- ¿Y pasan muchos elementos con antecedentes penales por la frontera? Y el contesta que algunos, pero que....
Ella insiste en que retome la pregunta, pues ella no saldrá en el reportaje final. Le dice por ejemplo:
.- quiero que resumas esto en un par de frases sencillas, por ejemplo, que no hay una unificación de criterios (la policía de aduanas del País Vasco ha recibido la orden de actuar con intérprete y abogado para garantizar las libertades constitucionales de todos los intervenidos) en toda la policía de aduanas de España, y que eso puede llevaros a cometer acciones ilegales. Quiero que me lo digas con frases sencillas, sin tanta normativa ni tanto papeleo (el policía, prudente, se apoyaba, como todos hacen, en normativas, para no pillarse los dedos) (el SUP es un tímido intento de introducir aire fresco y normalización democrática en la policía. Tímido, pero es lo que hay, y ha de ser apreciado en lo que vale).
Le dice, por ejemplo:
.- ¿Y no os produce el sentimiento de hacer un trabajo inútil, porque la gente que echáis de España, luego vuelven a entrar sin ninguna dificultad? Y el contesta que sí, pero empieza a matizar esa afirmación tan brutal, porque él no piensa que su trabajo, aunque vuelvan, sea completamente inutil. Se nota que es un poli orgulloso de su trabajo, y quiere dejarlo en buen lugar, aunque las circunstancias politico-legales no ayuden...
Pero ella espera que el policía le diga:
.- Nos produce un doloroso sentimiento psicológico de hacer un trabajo inútil, pues cada vez que sacamos a uno de la frontera, sabemos que podrá volver a entrar sin dificultad...
Mientras ella debe estar pensando que el manso policía es tan cortito como todos los policías; y que seguramente no sacará un buen reportaje por mucho que se esfuerce; pues el policía no sabe hacer bien la cosa más sencilla del mundo, que es contestar a unas preguntas; el cámara molesta al policía haciéndole correrse un poquito para aquí, un poquito para allá... ahora gírate un poquito más así, no, no, ya basta, ese poquito, así, ya es suficiente...

Yo me digo que ser reportero debe ser sobre todo, saber hacer las preguntas para que el entrevistado las conteste de tal modo que el reportaje tenga coherencia; y que este debería ser una especie de instinto segundo; un reflejo automatizado; y me digo que quizá no todos los reporteros son tan estúpidos...  ¶ 18:07 2 commentarios links to this post

  Solidaridad Me acaba de pasar:
En esta ciudad del 78, muy cercana a París.
Dos carriles para subir, dos carriles para bajar, pero los dos de subir están imposibles de tráfico, los coches ni se mueven, y yo tengo que cruzar.
Como los de bajar son los que tengo más cerca, y no viene ni cristo, y la velocidad está limitada a 50, cruzaré hasta la mitad, y esperaré tranquilamente a ver un hueco claro entre estos coches parados. ¡Ea! ¡vamos allá! ¡Hay no!, que viene una ambulancia.
Efectivamente la ambulancia viene empujando a la cola de los coches parados, va en la misma dirección y parece que tiene prisa. Alguna urgencia médica... La mujer que tengo delante de mí toca con fuerza el claxon y se sube a la isleta de peatones. El coche que hay delante de ella vuelve a tocar el claxon mientras que juega con el embrague para que el motor suene con fuerza e invade la calzada contraria que está vacía. Los dos coches que tienen a la derecha se arriman a la acera hasta dejar un hueco por el que; es seguro; cabe cómodamente la ambulancia. Los coches de delante hacen lo mismo y muy rápidamente una cadena de solidaridad deja expedito el paso para que la ambulancia pueda cumplir su función lo mejor posible. Todos saben que en estos casos, unos segundos arañados pueden ser la diferencia entre un buen pronóstico y uno trágico. Mientras la ambulancia pasa entre los coches atravesados una corriente de simpatía la acompaña a ella y al desventurado paciente cuya salud depende de ella, y los de los coches van pensando estas cosas:
Pobrecillo; ¿quién será?
Espero que este se salve.
Ojalá no sea nada grave.
...................... ......... .............. .....
..... ..... .................... . ........... . ¿Donde os habéis perdido?

Sí, esto es Francia.
Ni un solo vehículo cedió su turno, nadie hizo nada antirreglamentario.
Los del interior de los coches ni se inmutaron, y la ambulancia recorrió toda la calle, en su lugar de la cola, haciendo sonar la sirena...  ¶ 17:30 6 commentarios links to this post

  Pegar a los niños:

Si su padre le hubiese dado a tiempo unos buenos azotes, seguramente George W. Bush no nos hubiera metido a todos en los líos en los que nos ha metido...  ¶ 08:54 3 commentarios links to this post

  Reloj interno Conozco un tipo que todos los días, cuando son las seis de la mañana, se despierta. Sea invierno o verano, al llegar las seis de la mañana, ya no puede dormir más, y se despierta.







al maño, con cariño  ¶ 10:58 1 commentarios links to this post

  El precio de la mantequilla (le prix du beurre)



Estoy haciendo cola en la panadería; me toca el turno:
.- Bonjour, monsieur, vous desirez ?
.- Humm... laissez-moi penser, humm... Oui !
.- deux croissants au beurre, s'il vous plait.
.- Deux croissants au beurre -los coge y los envuelve, y pregunta:
.- Ça sera tout monsieur?
.- Oui madame, c'est tout.
.- Alors ça fait -calcula un momento.
.- Deux heuros quarante huit................. -"consigue no sé cómo alargar el sonido de la 't' mientras no suelta los curasanes la maldita".
Me rasco el bolsillo, dos euros 48 cts, ya les vale, ¿por qué le pondrán estos precios? seguro que siguen calculando en francos y luego traducen a euros. ¡Pero qué mezquinos son! ¡Pues no hace años que estamos con los euros! Y mientras, voy echando la cuenta:
le tengo que dar dos euros 50, y me devolverá una pieza de 2 cts o dos de 1º, o si no; le doy dos euros, dos piezas de 20 si las llevo y luego una pieza de 5 cts, una de 2 cts y una de 1 cts. y sigo calculando....
¿A cuanto está el salario mínimo en Francia? Sí, a 8 euros 30 la hora o algo así, pero por cada hora de trabajo que paga el empresario tiene que pagar otro tanto como mínimo de impuestos. O sea, la hora trabajada vale algo más de 17 euros...... (me acuerdo, no sé por qué, de las cajeras del Eroski: "te debo dos céntimos")
Vale, tengo muchas monedas, voy a pagárselo justo. Y mientras voy echando las monedas (la mujer no suelta los croisans) sigo calculando: Una hora trabajada son entonces como mínimo 1700 céntimos, pero mil setecientos y mil setecientos... Vale. está claro, un céntimo = dos segundos. Tardar más de dos segundos en cambiarlo es perder dinero.
.- Tenez madame !
La mujer sorprendida saca la cara del cuenquillo de cristal donde eché mi dinero mientras vuelve a contarlo con evidente satisfacción
.- ....... ........ .... ...... et deux quarante trois...
.- C'est exacte monsieur.
Ahora sí, ahora suelta los cura sanes, y mientras me persigue con su cortesía empalagosa:
.- Au revoir monsieur, bonne journée monsieur !
Yo me escapo hacia el aire puro mientras pienso para mis adentros:
.- ¡Echadle un poco más de mantequilla a los cruasanes, y dejad de tocarnos los cojones!  ¶ 22:25 3 commentarios links to this post

  40 millones de asesinos matando a un solo tipo tocan a un 40 gigavo de asesinato cada uno pero el tipo está muerto

Etiquetas: política

  ¶ 18:02 2 commentarios links to this post

  amor libre Mi mujer de cabellos de hoguera
De pensamientos de relámpagos de fuego
De cintura de reloj de arena
Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre
Mi mujer de boca de escarapela y racimos de estrellas de último esplendor
Mi mujer de dientes como huellas de ratones blancos en la tierra blanca
Mi mujer de lengua de ámbar y cristal frotados
Mi mujer de lengua de hostia apuñalada
De lengua de muñeca que abre los ojos y cierra los ojos
De lengua de piedra extraordinaria
Mi mujer de pestañas de palotes de las letras de los niños
De cejas como bordes de nidos de golondrina
Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero
Y de vaho en los cristales
Mi mujer de hombros de champaña frío
Y de cabezas de delfín de fuente bajo el hielo
Mi mujer de muñecas de cerilla
Mi mujer de dedos de azar y de as de cartas
De los dedos de heno tibio cosechado
Mi mujer de axilas de hayuco y marta
De noche de San Juan
De nidos de escalares y aligustre
De brazos de esclusa y de mar de espuma
Y de una mezcla de trigo y de molino
Mi mujer de muslos de cohete
De movimiento de maquinaria de reloj y desespero
Mi mujer de piernas de corazón de saúco
Mi mujer de pies como iniciales
De pies de manojo de llaves de calafates que beben
Mi mujer de cuello de cebada perlada
Mi mujer de garganta de cañada de oro
De cita en el lecho mismo del torrente
En los sentidos de la noche
Mi mujer de senos de topera del mar
Mi mujer de senos de crisol del rubí
De senos del espectro de la rosa bajo el hielo
Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días
De vientre de garra gigante
Mi mujer de espalda de pájaro que escapa al cielo
De espalda de plata plateada
De espalda de luz
De nuca de canto rodado y de tiza mojada
Y de caída de un vaso recién utilizado
Mi mujer de caderas de nasa
De caderas de lustre y de plumas de flecha
Y de tallos de plumas de pavo real blanco de báscula insensible
Mi mujer de nalgas de gres y amianto
Mi mujer de nalgas de espalda de cisne
Mi mujer de nalgas de primavera
De sexo de gladiolo
De sexo de plaisir y ornitorrinco
Mi mujer de sexo de alga y antiguos caramelos
Mi mujer de sexo de espejo
Mi mujer de ojos de lágrimas repletos
De ojo