huelladeperro

2009-03-29T19:35:00.004+02:00

Queridos todos.

Este será el último post de este blog.

Seguiré escribiendo en mi blog hermano:

huelladeperrourbano

Os dejo con el buen sabor de una de las mejores obras de Beethoven

¡Qué pequeño me parecería el mundo si Beethoven no hubiera escrito esto!

2009-03-24T14:09:00.010+01:00

2009-02-28T15:46:00.008+01:00

He estado esta mañana en Mercadona, buscando comida decente para los perros. Desde hace años esta empresa ha ido substituyendo alimentos de marcas conocidas y de prestigio por sus propias marcas, a saber: Hacendado, Bosque verde, Deliplus, Mercadona, Compy...
Una pareja de inmigrantes rumanos llama mi atención: andan mirando por las estanterías, presumiblemente comparando precios para encontrar el producto más barato. Alimentarse en Mercadona...
Al final todos seremos delgados, de mirar apagado y músculos fláccidos.
Reviso toda la comida para perros. Para cachorros sólo hay Compy.
Perros Mercadona, me digo, y me los imagino tan sin chispa, tan sin vida, tan sin energía como sus dueños. Apagándose poco a poco. Viviendo de las rentas de la vitalidad que les fue concedida al nacer.
Dios pone. Y nosotros utilizamos. Hasta que se agota.
Y entonces la muerte.
¡Dios qué sólo se siente!
¿Quién intenta alcanzarlo?
Nadie, apenas nadie: Los místicos, algunos locos, algún tigre, algún demonio. Y Él sigue, erre que erre, poniendo vida; vitalidad, esperando que alguien suba, que alguien crezca.

Me lo imagino hace tres días, cuando atropellaron a la Cindy (Cindy Cinderella), poniendo la mano bajo el coche para protegerla. Una batidora. Cindy fue atropellada por un coche que iba a sesenta por hora, una cachorrita de cuatro meses y medio. Cloc, cloc, cloc, cloc. Rebotando y dando vueltas debajo del coche. ¿Cuánto gira un cuerpo de treinta y cinco centímetros de altura por debajo de un coche que va a esa velocidad? Treinta y cinco centímetros encogidos como veinticinco...
Y Dios poniendo la mano, girando también a esa velocidad; mano de acero en guante de terciopelo. Y la Cindy toda machucada, toda dolorida, la mano de acero es dura, aunque el guante sea de goma. Y no recuerda nada. Lo sé, porque he vuelto a pasar con ella por el mismo semáforo que cruzó por delante de nosotros, queriendo hacerse la mayor, demostrar que ya sabía... ¿Pero qué va a saber una perrita tan pequeña de los misterios de la circulación? Los coches aparecen de repente, como si salieran de otra dimensión, y se van también de repente. Y el perrito queda atropellado, agonizante al lado de la carretera, con el espinazo partido. Y no entiende qué puede haber pasado. Y el amo sí, sí entiende, pero poco. Y por eso los amos dicen que lo llevan siempre atado: .-lo hago por mí, por mi tranquilidad... pero nadie, casi nadie piensa en enseñarle al perro a cruzar la calle, a comprender los misterios de las otras dimensiones que se cruzan con la nuestra. .-Hágalo por el perro me decía el guardia cuando me puso la multa, y no quiso comprender que lo hacía por él. Por darle una mínima oportunidad de supervivencia en caso de que un día se perdiera. Enseñarle cómo funciona la calle, socializarlo adecuadamente para hacerlo capaz de buscar otro amo si un día nos perdemos de vista para siempre...

La Cindy ya ha nacido tres veces: La primera cuando la parió su madre. La segunda cuando la encontramos junto a un contenedor de basura, el tres de diciembre, metida dentro de una bolsa de basura azul bien cerrada dentro de otra bolsa de basura negra. Ya sin fuerzas.
Sin aire. No podía andar. Ni levantar la cabeza. Daño neurológico pensé. Intento de asesinato de la mano de un cobarde que no fue ni capaz de acabar lo que había empezado. Una congoja terrible, que sobrevino después, cuando ya había recuperado el aliento, cuando ya había comido y bebido, y la vi, en medio de los gatos, sobre un trapo, donde la habían dejado las gateras que se afanaban en dar de comer a sus pupilos y no entendían nada de perros. Ni de la congoja de un bebé de mes y medio que sólo entiende que de repente no lo quieren, que está de más en el mundo. Una congoja que hube de calmar abrazándola, meciéndola dos o tres horas, yo qué sé, hasta que los hipidos y los estremecimientos se calmaron, hasta que se sintió segura y cómoda y a gusto...

El Búlgaro la quiere mucho. Recuerda cuando en la guerra de Bosnia encontró a tres de sus compatriotas, sus amigos, mercenarios como él, atados a unas sillas con bolsas de basura en la cabeza sujetas con cinta aislante en torno al cuello. Muertos. Ahogados. Una agonía terrible. Desde entonces no perdona a los musulmanes. No, eso no se le hace a un hombre. Eso no se le hace a un ser vivo, a un mamífero como nosotros, que amamanta, que siente empatía, capaz de amar. Eso no lo hace un ser humano. No es digno de nosotros.

Pero no hubo daño neurológico. Y la Cindy ha nacido una tercera vez. Y no recuerda nada.
Lo sé porque volviendo del Mercadona hemos cruzado por el mismo semáforo donde la atropellaron, y ha cruzado tranquilamente, a mi lado, sin miedo ni prevención de ninguna clase.

Mercadona, donde los hombres se hacen de plástico, poco a poco, gracias a la substitución del alimento natural por alimento de plástico.
Consumir, asegurar la supervivencia. Pero sólo la supervivencia, no la vida. A base de falta de carácter, a base de comodidad, de eliminación de la voluntad.
Lo decía Aristóteles: la Voluntad; el Raciocinio; los Apetitos.
Sólo nos quedan los apetitos. Lo decía Solimán, cuando lo encontré en el camino de las cañas, mientras volvía de la protectora de Benimamet con el Zamarro: "J'ai déja classé plus de deux cent modes de consommation" (tengo ya clasificados más de doscientos modos de consumo). Le premier c'est la peur de mourir, le deuxième c'est le sexe (el primero es el miedo a la muerte, el segundo es el sexo) ¿no es magnífico?
¡Grande! Es más que grande: es imprescindible.
Aunque no lo notéis, hay un hombre que recorre el mundo con una caravana sobre la que ha montado un aerogenerador. En cuya tarjeta de visita pone "Souleymane, simplement humain". Que no elige más trabajos que los que le parecen dignos (recolectar naranjas le parece digno). Que estas fallas espera estar en la ciudad, con su caravana, vendiendo productos de "comercio justo" Que ha estudiado ciencia, técnica para facilitar la liberación del hombre de las empresas que lo venden todo hecho. Que espera llegar a África y fabricar baterías caseras con latas de conservas, tubos de hierro de diámetros decrecientes y ácido fosfórico (hay muchos fosfatos en África). Que ha llegado a la conclusión de que el bien es aquello que va en el sentido de la mayor supervivencia para la especie humana. Que de todas las muertes posibles quisiera morir, en cuatro o cinco años, en la plenitud de sus fuerzas, de una bala disparada por el mayor fabricante de armas del mundo, mirándolo a los ojos. Y que de camino, mientras hace estas y muchas más cosas, va clasificando los modos en que los hombres son inducidos al consumo compulsivo...

Aunque no lo notéis, este hombre nos salva a todos. Porque lo que hace, lo que piensa, lo que vive se difunde por la parte del universo que no es física, ilusoria, cambiante. Lo que hace, lo que piensa, lo que vive Solimán se difunde por el Espíritu; entre nuestros espíritus. Aunque no nos demos cuenta.

Y esto a todos nos salva un poco.

2009-01-31T23:50:00.000+01:00

El mundo es una nave espacial. Avanzamos hacia el infinito; y nuestro futuro no tiene más destino que el 2.012

Mientras, Dios se ha refugiado en el solar.

el comentario del día después de la investidura

2009-01-24T20:40:00.003+01:00

Lo que debería hacer, si tiene cojones, es pintar la casa blanca de negro...

Julián, en su bar, a las 6'30 de la mañana

2008-11-30T13:58:00.004+01:00

La investigadora ha depositado la caja misteriosa delante del chimpancé y ahora ejecuta un pequeño ritual de pases mágicos al final de los cuales introduce la varita por una puertecita y extrae una golosina…

Enseguida vemos al mono repetir los gestos de la investigadora y conseguir, él también, un premio.

En una cercana isla hay un pueblo en el que la investigadora repite el experimento: la misma caja mágica, los mismos golpecitos dados con la varita, los mismos pasadores y bisagras movidos de la misma forma…

La niña ha memorizado los gestos de la investigadora (una especie de combinación de la caja de caudales), y vemos como acto seguido los repite y obtiene, ella también, su premio.

--------------------------

Unos días después la investigadora ha vuelto a la isla con una caja idéntica pero transparente; en la que el premio permanece oculto detrás de la misma puertecita de la primera vez, mientras que la transparencia de la caja permite comprobar que las llaves y palancas que se habían accionado la vez anterior no tienen conexión alguna con el premio. Los niños obvian ahora todos los gestos manifiestamente inútiles que hicieron la primera vez y hacen simplemente los movimientos que les permiten obtener el premio.

En la selva cercana la investigadora somete a los chimpancés al mismo test; el de la caja transparente, y resulta que todos hacen lo mismo: repiten fielmente los gestos de la vez anterior, los que les había enseñado la investigadora, a pesar de que pueden ver perfectamente que no tienen relación causal alguna con la obtención del premio…
………
………
………

La voz en off nos explica que aquí radica la diferencia que nos hace humanos, y que es gracias a esto que nuestra sociedad es más próspera que la de nuestros primos del género pan. La imitación servil, propia de los monos, no tiene nada que ver con la capacidad humana de discernir, en cada circunstancia, los elementos reales del problema; capacidad que nos ha llevado a la conquista de nuestro medio ambiente, del lenguaje, del arte y de las más altas cimas intelectuales y filosóficas.

2008-11-19T17:26:00.002+01:00

2008-11-14T16:27:00.012+01:00

Marie (Marie Trintignant) está muerta, y este hombre ha ganado incluso una cierta fama a causa de este asesinato. Antes era un cantante de rock poco conocido, apenas una imitación mediocre de Jim Morrison en un grupo cuyo nombre arroja hoy un eco siniestro sobre su personalidad: Noir Désir (Negro Deseo). Pero ahora algunos grupos de rap de orientación abiertamente machista y violenta saludan y exaltan el personaje Cantat. Y ya se habla, sotto voce, de un posible disco de Cantat.

María de Medeiros y Zoé Valdés

en El Pais

Salvad por lo menos esta canción:

2008-11-14T13:56:00.002+01:00

Frases célebres:

.- Hija, a las diez en caja!!

B. F. Skinner

2008-11-12T14:07:00.004+01:00

2008-11-12T13:14:00.000+01:00

Discover Jacques Douai!

2008-11-06T16:50:00.005+01:00

Discover Louis Aragon!

2008-11-06T13:24:00.007+01:00

Hemos visto caer las torres más altas...
Y un negro es presidente de EEUU

2008-10-12T12:15:00.005+02:00

Dios dormita feliz en su buhardilla rodeado de matraces, probetas y mecheros bunsen.
La voz de algunos hombres justos llega hasta Él y consigue despertarlo.

.- ¿Cómo, qué el Mundo está muy mal hecho y tenéis algunas ideas para mejorarlo? Pero si aún no he empezado...

elle a pris la fuite honteusement et pourtant j'étais sa meilleure chance

2008-10-07T17:55:00.003+02:00

Feucha pero interesantísima.

¡Qué pena tanta cobardía!

pero...

¿quién no tiene miedo hoy en día?

dinero...

2008-10-05T12:11:00.004+02:00

.- Sí: ganas medio millón al mes, pero cuando te dan tu paga de dos meses en un fajo los enrollas todos juntos, y entonces, coges ese rulo con la mano y lo aprietas, y sale sangre.
Así me explicaba hace veinte años un trabajador de las plataformas petrolíferas del mar del norte su extraña vida y la de todos sus compañeros de trabajo. Comidos, dormidos, lavados... pasaban dos meses en la plataforma y trabajaban más de doce horas diarias. Un trabajo duro y sucio. Luego tenían dos meses de vacaciones antes de volver al trabajo. Seis meses de trabajo y seis meses de vacaciones al año. Me parecía ideal. En un año se podía ahorrar suficiente dinero para hacer un montón de cosas, pero ellos se lo gastaban todo en los dos meses intermedios. ¡Qué va! en las cinco primeras semanas.
.- te dan tu dinero en la mano y en lo único que piensas es en gastarlo lo más rápidamente posible. No quieres tener esa mierda contigo. Hay demasiado sufrimiento, demasiado sudor, demasiado de tu sangre en ese montón de papeles.
Después de su última estancia en la plataforma había montado en un petrolero rumbo a Tenerife y había fundido toda la pasta en menos de tres semanas. Ahora caminábamos juntos por los páramos de Buenavista comiendo higos chumbos y mariscando lapas; y hablando de la vida. En dos semanas debería coger otro barco que lo llevaría de vuelta a la estación petrolera a ganar otro millón...

(...)

.- Ganas mucho dinero, me decía el búlgaro esta tarde, hablando de la guerra de Bosnia, pero mucho mucho. Y en la base no gastas nada. Comes muy bien, mucha carne; cuánta quieres, y también tienes vodka, y vino, y cama para dormir, y te dan la ropa. Cuando volví después de dos años mi madre quería que comprara una casa, pero yo ya tenía una casa y además: por un pelo casi me matan cuatro veces, y yo no quería a comprar una casa con esto. Lo gasté todo en cuatro meses: discotecas, fiesta, chicas, vodka... Cuando se acabó le pedí un poco de dinero a mi madre, metí algo de ropa en un saco pequeño y compré un billete de autobús para San Sebastián. Quería cambiar de vida. No sé qué: no sé qué vida pero no aquello.

Hablando de esto se nos han hecho las nueve y hemos llegado a la salida del supermercado. No nos han mentido, ahora están sacando la basura. Hay un ucraniano, un ruso, un lituano y un gitano rumano. Conozco al rumano; es de esos que intentan llevarse cosas a escondidas, y coger más que los demás, pero con estos gigantones no se atreve a usar sus trucos. Nos repartimos lo que hay. Uva, peras de agua, melocotones, apio... vitaminas necesarias que nos permitirán optimizar los magros recursos alimentarios de que disponemos. El ruso y el ucraniano están muy borrachos pero se portan con toda corrección. Recogemos, todo vuelve a la basura hasta dejar la acera limpia, y el búlgaro y yo nos volvemos en silencio hacia el solar.

VIVIR

2008-10-04T12:05:00.004+02:00

¡Qué escasos son los momentos en que vivimos realmente, y estamos vivos, y conscientes, y somos dueños de nosotros mismos!

Si tenemos suerte, algunos segundos cada varios días.
Si tenemos mucha suerte; y nos lo trabajamos mucho, algunas horas al cabo de la vida.

Ayer, una amiga compartió conmigo unos minutos.

¡Qué suerte!

¡Qué gran regalo!

hoy toca cita literaria

2008-09-29T18:42:00.012+02:00

Cuando volvió en sí, un viejo indio estaba inclinado sobre él y hurgaba con los dedos en una pequeña herida que tenía en el pecho. La bala no había penetrado en la cavidad pectoral, sino que se hallaba alojada en un músculo, junto a una costilla. Don Juan se desmayó dos o tres veces a causa de la conmoción, de la pérdida de sangre y, según él mismo lo refirió, del miedo a morir. El viejo indio extrajo la bala y como don Juan no tenía dónde quedarse lo llevó a su casa y lo cuidó durante más de un mes.
Un día, cuando don Juan ya casi se había recuperado, el viejo le dió un fuerte golpe en la espalda y lo forzó a entrar en un estado de conciencia acrecentada. Después, sin más preliminares, le reveló la porción de la regla que tiene que ver con el nagual y su función:

Al poder que gobierna el destino de todos lo seres vivos se le llama el Águila. No porque sea un águila ni tenga nada que ver con las águilas, sino porque al vidente se le aparece como una inconmensurable y negrísima águila, de altura infinita; empinada como se empinan las águilas.
A medida que el vidente contempla esa negrura, cuatro estallidos de luz le revelan lo que es el Águila. El primer estallido, que es como un rayo, permite al vidente distinguir los contornos del Águila. Hay trozos de blancura que parecen ser las plumas y los talones de un águila.
Un segundo estallido de luz revela una vibrante negrura, creadora de viento, que aletea como las alas de un águila.
Con el tercer estallido de luz el vidente advierte un ojo taladrante, inhumano.
Y el cuarto y último estallido le deja ver lo que el Águila hace:

El Águila se halla devorando la conciencia de todas las criaturas que, vivas en la tierra un momento antes y ahora muertas, van como un incesante enjambre de luciérnagas flotando hacia el pico del Águila para encontrar su dueño; su razón de haber tenido vida. Pues la conciencia es el sustento del Águila. (...)

Carlos Castaneda: "El don del Águila"

la ciudad de la justicia

2008-09-25T18:47:00.010+02:00

Procuradores, jueces, abogados, acusados, acusados en falso, víctimas, delincuentes, delincuentes económicos, estudiantes de derecho, funcionarios judiciales, policías, guardas de seguridad, curiosos, personal de mantenimiento, periodistas, pleiteadores...

La ciudad de la justicia, un gran edificio acristalado, bulle, como un hormiguero gigante; como una ciudad dentro de la ciudad, de gente que acude a sus ocupaciones.

Todos medran del delito. Esta ciudad inhumana ha plantado sus fundaciones en el encofrado de las pasiones humanas.

Dos guardias civiles caminan con el gesto preocupado. Ajenos a las preocupaciones de esta ciudad doblemente urbana son un cuerpo vegetal extraño en este gran computador donde hasta los cactus son de plástico.
Pasan por mi lado.
Veo sus rostros.
Es indudable:
Son los más humanos de este edificio.

2008-09-08T13:15:00.003+02:00

Per baix de la pell només som sang, carn i coses guarres.
Per dalt de la pell no som nosaltres.
Només ens queda la pell.
Quina por, quina por, morir-se i podrir-se tot.

2008-07-27T13:09:00.000+02:00

In memoriam

2008-07-21T21:35:00.011+02:00

La primera vez que lo vi me impresionó. Junto con tres amigos, habían organizado una partida de rugby en una plaza de la ciudad. El balón era una lata de refresco vacía, las porterías las que el mismo desarrollo del juego iba determinando, tácitamente aceptadas por todos. Y las reglas eran nulas, si no eran arriesgar todo lo posible para marcar más, y respetar al contrario al máximo. Digo que me impresionó, y a cualquiera le hubiera impresionado ver a ese hombre fuerte, descamisado, con la cabeza cuadrada esculpida como a martillazos, que saltaba sobre los bancos de piedra, chocaba contra las paredes, rulaba de la calzada a la acera y enviaba con fuertes golpes la lata de refresco sobre el césped para que la cogiera su compañero. Pero todos pasaban de largo. Yo me quedé.

Luego resultó que éramos vecinos, él ya se había fijado en mí, y aunque nunca nos habíamos encontrado en el rellano, habitaba una de las otras dos puertas del séptimo piso donde yo vivía.

Por aquel entonces consumía mucha dexedrina, con alcohol, que daba subidón bien violento, y claro está hachís y mariguana para relajar el cuerpo y agudizar la mente.

Así que de vez en cuando salíamos juntos, que no encuentra uno fácilmente gente con la que valga la pena salir, que tenga conversación interesante y curiosidad por todo...

Luego se enganchó a la heroína (marca registrada de bayer) y a veces quedábamos en mi casa para drogarnos... cuando su madre lo descubrió venía con frecuencia a buscarlo a mi puerta, pero entonces subíamos al terrado a fumar porros, heroína, crack... La vecina, a su pesar, era nuestra cómplice, y callaba de nuestras gamberradas...

Era, de entre los consumidores de polvo, de una clase especial. No pagaba la droga con dinero, sino con CDs que robaba en los centros comerciales más antipáticos. Una especie de redistribución de la riqueza, justa y necesaria. Se sabía, claro está, todos los gustos musicales de los morenos, y estos solían recibirlo bien entre tantos clientes en los "supermercados de la droga" que frecuentaba.

Luego yo cambié de dirección, de vez en cuando venía a refugiarse a mi casa para follar, para drogarse o para pasar un par de días tranquilos.
Hace tres años llamó a mi puerta. Llevaba dos días sin dormir, se había hecho un montón de pastillas de la medicación de su hermano (esquizofrénico), y me contaba una extraña paranoia: había descubierto que los extraterrestres nos vigilaban... Nos vigilaban desde los semáforos, desde las televisiones, desde las radios, investigaban nuestros más íntimos pensamientos entrando en nuestro cerebro con las drogas que consumíamos. Nada que pudiéramos hacer, pensar, decir era libre, sino controlado por los extraterrestres, cuando no directamente sugerido por ellos...
Me pareció una interesante historia y lo dejé marchar, hacia la consulta de la seguridad social, a conseguir más recetas. Se le veía tranquilo, controlando una paranoia bien estructurada y disfrutándola a la vez, como tantas veces he hecho yo. No me pareció necesario hacerle confirmar que sabía que era una paranoia inducida, una forma segmentada de ver el mundo, real pero incompleta. Algo que solo adquiría sentido después de añadirle todas las otras formas de paranoia existentes. De soportar al máximo, honradamente en el cerebro, tanto como posible de la inmensa complejidad del mundo, y sobre todo de lo que nos afecta, de nuestro particular sesgo humano. No me pareció necesario porque creí que sabía, que entendía, y que era capaz de volver como quisiera...
Luego llegó su novia, y nos contaba que no, que estaba mal de verdad, y fuimos a buscarlo, pero ya no lo encontré.
Aprecié el gesto, que me honraba, de haber venido a hablar conmigo en su último renglón de lucidez, pero desde luego no lo merecía.

Luego ya nunca fue el mismo: drogado, mantenido en estado casi vegetativo, la coraza farmacológica no lograba protegerlo del enemigo, que se había instalado subrepticiamente en su propio interior.
Perdió el tono muscular, perdió el atrevimiento, su cara se volvió redonda, su voz aflautada, su mirada huídiza. Perdió a su novia. Su cabeza se encajó entre sus hombros; lo dominó una timidez extrema, patológica. Se volvió pálido como un vampiro; ya nunca salió de casa.
Su madre murió en navidad, pobre mujer sacrificada por sus hijos, enfrentada a complicaciones de las que nada entendía. Nos enteramos una semana después. Les dimos el pésame a él y a su hermano:
.- No dijimos nada, como eran fiestas...

Hoy me ha llamado la vecina:
.-Tengo que darte una mala noticia, Facundo se ha suicidado.

(había saltado por la ventana del deslunado, y lo habían encontrado, en la terraza del primer piso, muerto ya del primer golpe)

Creo que al final revivió en él el hombre vital que yo había conocido, el que se comía el mundo a grandes mordiscos. Creo, quiero creerlo, que más que un suicidio fue un cabreo, una apuesta, y una prueba, la más dura que se pudo exigir, de que él seguía siendo el gran Facundo, valiente y atrevido hasta el final.

Función catabólica II

2008-07-16T11:48:00.004+02:00

2008-07-09T01:37:00.003+02:00

Padre nuestro que estás en los cielos
Quédate ahí
Y nosotros, nos quedaremos en la tierra
Que a veces es, tan bonita

Cuando en mi cráneo corra el viento
Cuando mis huesos se vuelvan verdes
Quizá parezca que estoy riendo
Pero será una fosa impresión
Ya que me faltará
Mi elemento plástico
Mis zigomáticos
Que se habrán comido las ratillas
Mi par de cosillas
Mis rótulas, mis pantorrillas
Mis muslos y mi culo
Sobre los que me sentaba
Mis cabellos, mis fístulas
Mis lindos ojos cérulos
Mis cubre-mandíbulas
Con los que os rechupaba
Mi nariz considerable
Mi hígado, mi corazón, mi solomillo
Estas cositas admirables
Que me permitieron apreciar
Duques y duquesas
Papas y papesas
Sacerdotes, sacerdesas
Y gentes del oficio
Y además ya no tendré
Este fósforo algo blando
Seso que se obsesó
En saber que moriría
Las osamentas verdosas, el cráneo ventoso
Ah cómo me duele volverme viejo…

Boris Vian (traducción propia)

2008-06-26T21:59:00.002+02:00

En el móvil del jovenzuelo suena una música que seguramente ha puesto para impresionar al viejo hippie que parezco: “viva España, alzad los brazos hijos del pueblo español, qué vuelva a resurgir, gloria a la patria que supo seguir sobre el azul del mar con la mirada al sol”
O quizá, vaya, parezco más bien un indigente: sentado en el suelo, greñudo; y la ha puesto para asustarme… pero resulta que el viejo huella de perro cantó esa cancioncilla a voz en cuello muchas veces siendo niño, cuando en el patio del colegio formaba con sus compañeros antes de ir a clase. Y la mirada mía cínica relativiza ya el pasado, el presente y el futuro, y no tengo (personalmente) mucho que reprocharle al abuelo Franco, si no es haber sido un personajillo ridículo que no estaba a la altura de su cargo, problema muy común que atañe no tanto a la historia de cada nación en particular cuanto a la de nuestra humanidad en total…
Que mirando las cosas con perspectiva histórica y tal, resulta que quizá el resultado no es tan malo, y lo prometido cumplió, y España es (en cierto modo) la reserva espiritual de Europa, aunque la cosa se esté yendo al carajo poco a poco (que no hay bien que cien años dure).
Pero hablábamos de la humanidad, y el mismo Alexis de Tocqueville, defensor de la democracia y de la igualdad de los Hombres, que denunciaba tanto la esclavitud como el trato denigrante que los Estados Unidos de Norteamérica daban a sus nativos trasladándolos a tierras cada vez peores, justificaba en cambio el colonialismo francés en Argelia y la represión a sangre y fuego de la resistencia argelina a mayor gloria de la nación que inventó para todos la Declaración Universal de los Derechos Humanos.

2008-05-17T18:42:00.002+02:00

2008-05-10T21:15:00.001+02:00

...y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité:-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras! ...

2008-05-04T13:09:00.004+02:00

Nota: crio en francés se dice “gosse” y perro en catalán se dice “gos”. Para unificar criterios usaré sólo la palabra catalana, lo que no indica preferencia lingüística ninguna, sino gusto por la simplicidad fonética.

Existen un par de programas en la televisión que nos enseñan cómo tratar casos difíciles: Son respectivamente “el encantador de perros” y “supernany”. Y no es simple coincidencia, ya que en dos de los tres idiomas más importantes del mundo, niño y perro se pronuncia igual.

El caso es que los espectadores maravillados contemplan cómo ambos artistas realizan su trabajo, y comentan después a sus amistades (moi en l’ocasion) el modo en que resolvieron los difíciles problemas a que el gos los había enfrentado. Así aprendemos todos, por ejemplo, que la correa del niño no se debe llevar en el cuello, sino tirando del morro hacia arriba, para impedirles caminar con la nariz en el suelo y evitar así que un vago olor de quíteme allá esas pajas vaya a interferir en las importantes órdenes que el padre tiene que darles. Informo a mis amables lectores de que, así como puede haber evitado muchos sacrificios estúpidos de niños en los estados unidos de norteamérica, este antiguo espalda mojada es el responsable de que cada vez más perros vayan amarrados con un bocado como los caballos; así como del espectacular aumento de las ventas de la correíta que sirve a tal fin…

Seguramente supernanny ha evitado también muchos parricidios (sí, el asesinato del hijo también se llama parricidio, y la semántica nos muestra así que vivimos en una sociedad patriarcal que la fina capa de igualdad de derechos y dignidad virtuales con que la hemos recubierto para acomodo de los bienpensantes no consigue disimular), y sin duda que se están evitando otros cuantos parricidios que se cometerían dentro de unos años cuando los hijos de sus clientes se hayan hecho adolescentes y les bulla la sangre, pero las terapias cognitivo-conductuales de la supernanny española, son una forma de manipulación intencional y “científica” enfrentada a las manipulaciones inconscientes de los canes.

El caso es que viendo estos programas uno de repente se acuerda de un descubrimiento fenomenal que hizo no hace mucho tiempo (uno soy yo), y es que la estructura del mundo es tan flexible que hay infinitas formas de conseguir cada resultado posible…

Pero luego vas por la calle y los amigos y conocidos te cuentan de qué manera se resuelve determinado problema de disciplina planteado por un gos y lo importante de esta frase es el “de qué manera”, porque todos te cuentan lo mismo…

2008-05-02T22:06:00.002+02:00

Hummmm

Dios se comunica con nosotros mediante los orgasmos;

y nosotros con él mediante el dolor

2008-04-28T16:48:00.012+02:00

En el salón de actos estamos todos: Los miembros más antiguos y los captados más recientemente; que flirteamos con la secta, pero aún no hemos decido integrarnos.

Todo está precioso, limpio, brillante, impoluto. Nosotros llevamos nuestras mejores galas, y los que están de seguridad, cuya labor es defendernos a todos; interponiéndose ellos si es preciso; tienen un gesto más decidido y serio que nunca.
No es para menos: ha venido a visitarnos el fundador de la secta, y hoy, esta tarde, dentro de escasamente media hora, dará una conferencia.

El fundador de la secta... No se trata de ningún gran maestro, ni tampoco de un maestro menor. No es desde luego un avatar (algunas sectas de hoy en día pretenden que sus líderes son avatares; sí, como Krishna). No, en los espacios de conocimiento y evolución que hay más allá de la triste prisión de la civilización humana nuestro maestro no es ningún personaje importante: es simplemente un "discípulo aceptado".

¡Un discípulo aceptado! visto como está el mundo, para nosotros ya es bastante, y yo que soy algo lúcido, no me siento capaz de enfrentarme a un verdadero maestro; de sobras conozco mi debilidad, mi confusión y lo poco hombre que soy, y protejo por eso mi frágil estructura de impresiones demasiado fuertes.

Van formándose corrillos. Los miembros más antiguos reciben a los visitantes que han venido a la conferencia y les dan conversación, o los integran en otros corrillos. Nosotros, los alumnos recientes, no tenemos apenas responsabilidades, y se nos deja más o menos ir a nuestro antojo por la sede. Un profesor de un grupo algo más avanzado y algunos alumnos pasan por mi lado en animada conversación. Uno de los de mi clase me dice que les acompañe, que van a ver al líder. El profesor lo confirma y me invita a acompañarles... rehuso, confuso; prefiero verlo en la conferencia, les digo, pero en realidad estoy avergonzado de que alguien que haya alcanzado altura humana pueda ver mi repugnante alma. Mientras observo la sutil labor de vigilancia y acompañamiento que llevan a cabo los miembros más antiguos, camino absorto en mis pensamientos. ¿Quién será ese hombre? ¿cómo se llega a discípulo aceptado? recuerdo un comentario de mi profesor que en la anterior visita del líder se encargó de limpiar y arreglar su habitación: no había encontrado ni una colilla, ni un poco de ceniza, y sin embargo el líder fumaba... mi maestro sospechaba que su acusada sensibilidad le llevaba a fumar acompañando a los demás...

Ya va a empezar la conferencia, y aunque los nuevos discípulos se sientan delante, yo consigo quedarme en el medio, disimulado entre el público. El director de la sede local presenta al conferenciante; un poco de teatro, pues todo el mundo sabe quien es; y la sala, especialmente abarrotada, se prepara para recibir enseñanza; de la fuente más alta...

Tengo que pedir vuestra colaboración para explicaros que impresión me causó: si os dijera que parecía un león, o un tigre, o un lobo, o un toro, vosotros veríais enseguida la potencia salvaje, primitiva e indómita del animal en cuestión, y podría decir más; una gacela, un elefante, un cocodrilo, evocan en vosotros las cualidades de estos animales, las reconocidas por todos, y enseguida estáis de acuerdo conmigo en lo que hablamos. Pero los humanos modernos, por civilizados o por imbéciles, no encontramos nada mejor que elegir a un "cabeza de turco" y adornarlo con cualidades ficticias, que no le corresponden, pero que los hombres hemos decidido colgarle a alguien. Así las putas y los maridos engañados padecen este insultante fenómeno, pero quizá quien más lo sufra de todo el mundo social y animal sean los cerdos...

Y lo sufren injustamente, porque los cerdo son animales limpios, inteligentes, y tan parecidos al hombre que son la principal reserva de órganos para xenotrasplantes...

El líder tenía eso que tanto nos inquieta cuando miramos a un cerdo a los ojos que es la conciencia de su propia inteligencia, de su propia potencia, de la solidez de su cuerpo; de que lo estamos mirando; y ningún miedo.

En cualquier caso, y si la coincidencia no os permite evocarlo bien, decid que parecía un jabalí.

Estas consideraciones me hicieron perder el principio de la conferencia, y cuando volví a atender, el líder estaba enfrascado en una farragosa explicación sobre cómo era necesario para llegar a un sitio nuevo salir del lugar en que se estaba. Parecía querer decir que debíamos cruzar como algún vacío, como alguna poza de agua helada, y que debíamos antes soltarnos de las rocas de un lado, si queríamos llegar a las rocas del otro lado...

Mientras hablaba su mirada iba saltando de uno en uno, nunca lo bastante para incomodarnos, pero sí para calibrar cuánto entendíamos de su conferencia. Yo no pude evitar pensar que seguramente llevaba muy pocas vidas como humano, y que su pujanza de jabalí le estaba haciendo cruzar rápidamente por la existencia humana, sin apenas tiempo para desarrollar el lenguaje...

Al final dejó la vista fija en un punto en el centro de la sala, y mirando hacia allí sus ojillos vivarachos nos abarcaban a todos. Y como un director que solicita de la orquesta un tremendo crescendo, puso sus manos ante sí y las hizo vibrar hacia el cielo mientras nos rugía:

¡¡ SOISS LIBRREES !!

derechos

2008-04-14T03:13:00.006+02:00

26 6 07; 19'30 horas, Jefatura. Voy a pasar unas horas en los calabozos...

.- Firme aquí -me dice el policía.
.- ¿Qué es esto?
.- Sus derechos: Tiene derecho a no declararse culpable, a no declarar en contra suya, a que le asista un médico, bla bla bla...

Y yo pienso: a escaparme, a defenderme de vosotros, a ganarme vuestro respeto por todos los medios a mi alcance, a hacer lo que me da la gana, pero le digo:

.- Tengo más derechos, tengo derecho por ejemplo a evitar por todos los medios que me hagais daño...
.- ¡Aquí nadie ha dicho nada de hacerle daño...! ¡A ver si vamos a tener problemas!

¡Mierda! se está calentando, dentro de poco podría intentar hacerme daño...

Lo tranquilizo, no sé quién más hay por aquí, de momento me conviene tenerlo a favor...

.- ¿Ah, se refiere a los derechos legales? Claro, claro, no tenga duda de que los acataré todos.

Y con una simpática sonrisa, firmo diligentemente mis misérrimos derechos...

2008-04-07T16:09:00.006+02:00

(Viniendo del bosque de Árbol El lenguaraz impaciente por hacerse oír vino a mi blog y dijo... Sr. Huella de perro, me parece que su psiquiatra y el del Sr. Gen son el mismo,...o Uds. Se lo voy a preguntar a mi Analista el Dr. Gliani. Suerte con las perras. y añadió: Se te ve el plumero y la pluma)

función catabólica:

2008-04-04T11:24:00.023+02:00

Elija Vd. el escusado más limpio.
Compruebe que la taza está sólidamente anclada al suelo y que la tapa no vuelve a caer por sí sola. Asegúrese de que la puerta cierra correctamente para que nadie pueda sorprenderle. Compruebe que el escusado tiene percha. Si no, tendrá Vd. que usar la navaja. ¿Cómo? ¿no tiene navaja? ¡Vaya inmediatamente a conseguirse una! No, la empuñadura de la puerta no sirve. Vaya a por la navaja. Verifique que el agua funciona correctamente, a ser posible sin gastarla, que estamos en la Tierra. Entre. Cierre o bloquee la puerta.
Quítese los pantalones o la falda y la ropa interior y cuélguelos de la percha o de la navaja que clavó Vd. en en quicio de la puerta justo antes de cerrarla. Asegúrese que ninguna ropa le cuelga más allá de medio culo o del vello púbico.
Levante Vd. las tapas y súbase sobre el retrete, un pie a cada lado del agujero. Si tiene mal agarre quítese los zapatos. Ya se lavará los pies al llegar a casa.
Acuclíllese hasta que la parte trasera de sus muslos apoye cómodamente en las pantorrillas.
Verifique que su ano coincide exactamente con el centro del agujero donde Vd. quiere que caigan las heces.. Si no es así tendrá Vd. que corregir la postura: tenga Vd. en cuenta que si tiene hemorroides las heces tendrán tendencia a salir en dirección al lado en que las padece, y si tiene en los dos lados saldrán en dirección a la más exterior. ¿Ya corrigió la postura? Tómese su tiempo: CAGAR ES TAN IMPORTANTE COMO COMER.
No se preocupe si se siente raro: Es posible que no esté acostumbrado a esta postura: Está haciendo trabajar músculos de los pies, de los tobillos, de los rodillas y aductores de los muslos que raramente se utilizan en nuestra sociedad. No tema; no corre ningún peligro. Millones de años de evolución nos han dotado de la musculatura adecuada para cagar en cuclillas.

Puede balancearse suavemente hacia adelante y hacia atrás y notar como cambia el agarre de sus pies sobre la taza. ¿A que es agradable? Elija la posición en que más relajados están sus músculos. Levante el culo un par de centímetros y déjelo caer. ¿Nota como tiembla su cuerpo? Repita combinados los dos movimientos y haga también ligeros movimientos laterales. ¡Ah! ¡Ahora sí! ¡Es agradable sentir el equilibrio! Esta posición tan cómoda sujeta perfectamente sus intestinos y facilita que sus esfínteres, músculos semivoluntarios, se relajen hacia afuera. A que le gusta...
Pegue Vd. un grito de triunfo.
Sí.
Nadie le oye.
Ha recuperado su pasado.
Es ahora Vd. un mono cómodamente sentado sobre dos ramas.
Y maneja a voluntad sus esfínteres.
Mire, por ahí abajo pasa un tigre husmeando...
Vamos a dejar que se ponga justo debajo...
Se acerca...
¡Cuidado!
No, todavía no, se ha parado... Uff, casi lo tira Vd. antes de tiempo...
Ya se mueve de nuevo, se acerca... ... ... se ha parado... agacha la cabeza... está oliendo algo... ¡Fíjese, está justo debajo!
¡Ahora! ¡Déjelo caer!

0.
00
.00
00'
'0
¡
!
O

¡¡Choff!!

¡Justo en el hocico, Ja Ja Ja!

Mírelo, ha saltado haca atrás, ¡Qué susto le ha pegado! ¡Todavía no sabe qué le ha pasado!

Con ese olor a mierda en el hocico; no va a poder seguir rastros durante un buen tiempo. Es como si le hubiera tapado los ojos.

Ya va comprendiendo... Mira hacia arriba... ¡Ya está! ¡ya lo ha visto a Usted!

Su rugido llena toda la selva y sobrecoge a todas las criaturas, mientras Vd. se descojona de risa.

¡Ha humillado al tigre!

2008-04-01T22:31:00.003+02:00

Estais tranquilos en casa y disponeis de treinta minutos durante los que nadie os va a molestar?

Picad el enlace, poneos los cascos, ponedlo a pantalla completa y disponeos a ver una da las películas más inquietantes...

La jetée

sentir

2008-03-31T20:21:00.006+02:00

Sentí cuando murió el Papa.

Sentí a Zapatero pensar para nosotros cuando ganó estas elecciones (¡desde Valencia!).

Sentí el tsunami.
Sentí el tsunami.
Sentí el tsunami.

Sentí la otra noche, hace ya varias semanas, a un amigo pedirme paso tocándome la barba.

Siento siempre a mi amigo perro. Y siento también a su ama que huyó de mí hace 3 años. Aunque Diógenes ya casi no la siente. Y es para mí doloroso porque para ella es doloroso.

Y siento con frecuencia a mi hermana, a mi madre y a mi amiga.

Y esta navidad desilusioné a alguien que esperaba recibir noticias mías. Ya piensa en mí menos seguido, con un fondo de tristeza desolado. Y aún así lo siento.

Y os he sentido a muchos de vosotros, a casi todos, esperando mi respuesta a un post, o mi comentario a un coment vuestro...

Piedra de escándalo

2008-03-30T12:22:00.012+02:00

Decía Phanfarl en un post que ya no cree en la absoluta confianza entre amantes.

¡Qué duro! si el amor parece el motor de nuestra vida: desde los deseos insatisfechos que la publicidad explota hasta la fundación de una familia para la perpetuación de la especia (en el hijo se puede vivir cantaba Mercedes Sosa).

Resulta que estamos enseñados; que toda nuestra educación (y todo lo que nos rodea nos educa) pone como tesis que el amor existe, y que además es un enamoramiento (encoñamiento es más castizo) exclusivo, en que dos son felices porque sí, porque están uno enfrente de otro, porque son dos mitades de una misma naranja...
Pero la verdad es que somos seres vivos conscientes y no medias lunas jugosas y en relieve. La verdad es que estamos aquí en el mundo y que el modo de empleo que nos dieron al nacer no es más que una hoja de ruta cobarde para seguir siendo lo que fueron nuestros antepasados: monos que se tapan los ojos y los oídos. Y que de lo poco que aprendieron que era superior a lo que sabían los demás se tapan la boca, insolidariamente, para que no salga una palabra.

"¡Conócete a tí mismo!"

Dicen que estaba escrito en el frontis del templo de Apolo en Delfos:
Ese sí mismo que los humanes tratamos de cerner desde hace por lo menos dos milenios y medio parece ser distinto de la identidad que la sociedad nos presta cuando nacemos, y que vamos eligiendo conscientemente cara a los demás a lo largo de nuestra vida...

una cuestión ética 1º

2008-03-25T11:46:00.004+01:00

En el siglo XIX estuvo muy de moda la la caza de mariposas. Los cazadores las coleccionaban. Es decir, las claveteaban en un panel de corcho que era el fondo de una caja plana, y cuando tenían lleno un panel le ponían encima una plancha transparente de vidrio. Luego colgaban los paneles en la pared del salón, o del despacho, o de una habitación destinada exclusivamente a ese uso donde sus invitados se asombraban. Las mariposas, una vez cazadas, se introducían en un frasco de boca ancha dividido en dos secciones horizontales. En la más pequeña, la de abajo, había algunos centilitros de formol que se expandían a la segunda en forma de gas través de pequeños agujeros. Las alas de la mariposa, de una delicadísima composición en escamas, no debían tocar el líquido, so pena de estropearse definitivamente. Esta faena se hacía in situ, para evitar que la mariposa se estropeara en sus intentos por escapar. Luego, por la noche y bajo techado, venía la segunda parte, no menos apasionante: Abrir las alas de la mariposa y clavarla, con un único alfiler, en el expositor. Se trataba de hacer duradero lo efímero, de ayudar un poco a Dios haciendo que su excelente labor perdurase en el tiempo más allá de algunos días.

Muchos llegaron a esa actividad por prestigio: era una marca de clase alta coleccionar mariposas, pero luego quedaban fascinados por la belleza y multiplicidad de sus formas y dibujos. Así, empezaron a aprender sobre ellas, a clasificarlas por sus nombres y familias, a interesarse también por las mariposas nocturnas, y por las variedades menos bonitas, como las polillas...

Los coleccionistas de mariposas formaban una secta cerrada que hablaba un esotérico lenguaje que sólo ellos entendían, y a pesar de que había mucha competencia, celos y recelos, en general las relaciones eran cordiales y muchos tenían corresponsales en tierras exóticas con los que intercambiaban ejemplares gracias a la excelente red de correos mundial.

Sin embargo muchos coleccionistas dejaron con el tiempo de practicar la caza...

El amor que habían tenido a las mariposas, a su belleza, había devenido en curiosidad ante el misterio del mundo, en humildad, y en un respeto casi budista hacia los ejemplares que antes habían matado con tanta facilidad; casi con ansias; empujados por el deseo de tener una colección mejor.
Resultaba que habían estado haciendo caso omiso a una repugnancia a matar que había crecido a lo largo del tiempo; y que un buen día los sentimientos reprimidos tantos años afloraban. Entonces el cazador de mariposas ya no podía salir a cazarlas. Salía, sí, pero ya no las cazaba, y de vuelta a casa miraba sus viejas colecciones con un sentimiento de pena y amor difícil de soportar. Muchos aprendieron a dibujarlas, y aunque fueron pocos los que se manifestaron públicamente en contra de la caza de mariposas, muchos de ellos regalaron sus colecciones a coleccionistas más jóvenes, con la esperanza de salvar así a muchas mariposas de una muerte absurda...

una cuestión ética 2º

2008-03-25T11:45:00.014+01:00

La relación ética con el entorno se da entre nosotros en círculos concéntricos cada vez más grandes. El círculo más pequeño es el que engloba a la familia. Los Chichos lo expresaban muy bien: "...seguiré robando si es preciso y con estas manos noche y día sacaré adelante a mi familia..."

A partir de este núcleo los círculos se van ampliando para englobar a parientes; miembros del mismo clan (el pueblo); de la tribu (la nacionalidad); de la misma raza (je, tenemos ejemplos...), y finalmente la humanidad entera...

Las dos grandes religiones monoteístas (Islam y Cristianismo) en cuyo nombre más se ha matado, se han autoproclamado referencia y autoridad final de ese nivel de amor, y parece que a trancas y a barrancas nos vamos acercando a ese ideal...

La cobertura ética puede sin embargo ampliarse a otros seres vivos distintos de los humanos, y esta ampliación también opera en círculos: perros y caballos suelen ser los preferidos, y en muchos casos se sitúan en importancia por delante de los miembros de la misma raza, o incluso en el interior del primer círculo familiar (la familia de Los Chichos; formada por sus tres mujeres, sus catorce hijos y sus tres perros...). En esta ampliación del nivel de integración ética que va de primates a mamíferos a aves a reptiles... los insectos suelen ocupar el último lugar de los visibles.

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Pero la realidad es bien clara:

Todos los seres vivos tenemos enfrente al mismo enemigo.

todos los seres vivos somos una improbable piña de autoorganización enfrentada a la nada.

La muerte es nuestro final; y si algo vale la pena es derrotarla. Y aunque cada uno tenga que vivir su vida, y no pueda esperar dedicarla toda a derrotar el vacío, no hay razón para no tener como meta; ahí adelante; como vector atractor; la conciencia de que estamos aquí, solos, en un único barco, y de que nuestros compañeros de viaje son también seres vivos...

una cuestión ética 3º

2008-03-24T13:00:00.014+01:00

A estos gilipollas de Las Provincias les falta el mínimo ético para ser seres humanos con el poder que tienen, el de influirnos a todos.

2008-03-20T12:59:00.003+01:00

San José no era carpintero, sino pirotécnico.
Y Jesucristo era un petardo,
y no Pinocho como creen muchos.

2008-03-17T23:28:00.001+01:00

Mi amigo escribe poesía mística, y yo soy su corrector literario. Mientras él trabaja, liaré un porro de maría.
¡Qué maravilla!
Cogollos de un verde intenso…
Cogollos algodonosos por el brillo del THC.
Su olor a hierbabuena, tomillo y melocotón enseguida ha llenado la habitación.
Acerco mis manos con reverencia.
¡No tener tijeras en vez de dedos!

Ya la extendí sobre el papel
y la miro impresionado.
¡Qué poder tiene esta hierba!
Tengo ante mí la dosis para una nueva aventura.
Y hay tantos cogollos en el mundo…
Esta humilde yerba que crece en el campo es capaz de influirme más que puedo yo mismo.
¡Cómo la naturaleza es fuerte!
y pródiga, y profusa…
Podríamos…

Y recuerdo que Jesucristo dijo:
“Si tuvierais la fe de un cogollo de maría, podríais decirle a esa montaña ¡levántate, y muévete ahí! Y a vuestra voz ella recogería sus faldas, y marcharía a donde le hubierais dicho”

2008-03-15T19:16:00.009+01:00

Se alquilan austeras habitaciones para la semana de fallas.
En el centro de Valencia: un oasis de paz.
Ambiente familiar, bed & breakfast.
20 € noche con desayuno.

Guía opcional

(mandar SMS o llamar al seis siete uno, 246, cinco dos nueve)

2008-03-10T23:35:00.002+01:00

13'99 €

De Frédéric Beigbeder

Ya no se puede decir más claro

2008-02-21T13:01:00.004+01:00

Muchos dicen que la antropología en sentido pragmático de Kant es un estrambote, un libro escrito cuando ya mermaban sus fuerzas mentales y había dicho cuanto tenía que decir.
Vienen a decir estos academicistas ortodoxos amantes de las obras matemáticas y de componer filigranas sobre el trabajo ajeno que Kant después de parir la magna obra que asombraría al mundo y les permitiría a ellos medrar chiquitamente en los círculos académicos de barrio y putear a sus alumos desorientándolos a cada nueva cita, expulsó la placenta, una cosa pegajosa y sanguinolenta, que nada tiene que ver con el hijo, y debe ser enterrada para nunca más sacarla, o mejor, echada al retrete y evacuada con mucha agua.
Poco han comprendido estas garrapatillas oportunistas la grandeza del enano con pulso de gigante, y quizá les engañó lo estricto de su vida, lo mesurado de sus gestos.
Pero Kant sí que entendió el drama del Hombre, y por eso toda su filosofía trata de resolver las preguntas metafísicas en antropología, y por eso, de todas las posibles antropologías, es la pragmática la que escribió al final de su vida, cuando no sabía si tendría tiempo de escribir más.
Porque no nos engañemos: es más importante una caricia que acompaña un moribundo que todos los consejos sobre el bien morir.

2008-02-17T20:05:00.010+01:00

Hace ya muchos años que perdimos la sensibilidad para saber que estamos bien, o mal, y las enfermedades suelen sorprendernos de repente, como un balazo en plena frente, sin que sepamos explicar como llegaron a adueñarse de nosotros.

Hace ya muchas generaciones que no sabemos oír a nuestros cuerpos, y que bañamos, nosotros y nuestros congéneres, en un mismo miasma de miedo, deseos vergonzosos, comodidades miserables y placeres robados. Estamos todos enfermos, y cuando encontramos a una persona sana nos resulta tan extraño que lo consideramos loco.
¡Qué fuerte ha de ser el sano para que esto no desvirtúe su verdad! ¡Qué radicalmente apartado de los hombres!

Pero aún hay, quizá por una piedad profunda del universo, gente sana entre nosotros.

Cuenta Platón en una carta a los siracusianos que la primera vez que estuvo en su ciudad, se escandalizó de ver que "se atracaban dos veces al día". Platón era culto, de familia noble y habitante de la ciudad más cosmopolita de su época, amante, como todos ellos, de los buenos placeres.

Hace unos años el Dr Walford (conocido también por haber ganado más de 25.000 $ al casino en 1949) había probado que una alimentación con la mitad de calorías pero igual cantidad de nutrientes doblaba la esperanza de vida de unas ratas de laboratorio.

Cuando conocí a Magalie había cortado tan radicalmente los lazos con la sociedad que ya ni hablaba... Respetaba a pájaros y a gatos, y también a ratas o a ratones, pero ni a perros ni a personas. Observé que no comía casi, quizá la mitad de lo que hubiera necesitado una persona de su peso y actividad... Con 28 años apenas aparentaba 15.

Formularemos mejor el descubrimiento del Dr Warlford:

Se ha demostrado que una alimentación con el doble de calorías de las necesarias para la supervivencia disminuye la esperanza de vida a la mitad.

2008-02-14T17:23:00.003+01:00

¡No hay nada!

El grito resuena agudamente en nuestros oídos mientras vemos a nuestro compañero bracear desmadejadamente en la negrura.
Al final su suave luz se pierde en el abismo y nos miramos en silencio:

Nosotros tampoco hemos visto nada...

2008-02-12T22:37:00.001+01:00

¡Hay! Que todavía recuerdo mi primera cobardía.

2008-02-12T21:23:00.001+01:00

Hacia rutas salvajes

2008-02-06T20:29:00.000+01:00

Acuérdate de que eres polvo
y en polvo te convertirás.

2008-01-21T21:43:00.000+01:00

Maki, ¿donde estás?

2008-01-21T21:12:00.000+01:00

Bendito sea mi miedo porque gracias a él me siento vivo.

2008-01-12T20:35:00.000+01:00

Nos enseñaron esto:

Pero la realidad se parece más a esto:

Y alguien tenía que decirlo...

2008-01-10T21:27:00.000+01:00

El último post del Gen me recuerda algo que ¡hay! descubrí muy tarde en mi vida:

La felicidad no depende de nada exterior: es un estado de ánimo

2008-01-09T19:28:00.001+01:00

La inducción, la extrapolación a partir de un solo ejemplo es la única herramienta de que disponemos para conocer el mundo.
El método deductivo, el que usan los científicos, parte de leyes generales para llegar a cada caso particular e incluirlo en la clasificación general. El método deductivo es doctrinario y axiomático. Pretende demostrar la verdad de cada caso a partir de una verdad preexistente. Ha sido; es; y continuará siendo (por lo que a mí respecta, lo menos posible) la coartada de algunos esclavos para esclavizar a otros a sus mismas o parecidas esclavitudes. Es la coartada de todos para no pensar por nosotros mismos; lo que nos convierte en borregos. Posee un poder tan abyecto que nos hace dudar, rechazar e incluso olvidar nuestra experiencia (¡lo único que realmente poseemos!) para que nuestra imagen encaje mejor en los perfiles que la ley general dicta.

Encontré este blog, LA INCONTROLADA, lúcido, escalofriante, denso y bien escrito. Enfrenta, con la pura inducción, con la pura experiencia, el apabullante poder de las leyes generales a que todos se someten. No sólo su hermoso estilo, sino su fino sentido del humor y una alegría interna que parece haber siempre sotto voce hacen altamente digeribles unos contenidos que normalmente se vomitan.
Alimento para el espíritu.
Gracias

Una disfunción mental inducida...

2008-01-05T18:55:00.003+01:00

En el bar. Te ríes, te miro. Puedo interferir en tus pensamientos, en tus mundos. Siembro en ti un pensamiento mío, ya no recuerdo cuál ¿o sí?
Lo coges, te animo a seguir, te vas, te escapas y me lo dices. Conozco lo que te pasa, puedo traerte. Luchamos. Tú con la parte de ti que quiere huir y yo con la parte de mí que te quiere traer. Me tengo que aliar con la parte tuya que quiere venir. Lo hago.
.- ¡Di coca-cola! ¡Cógete a las palabras!
Te ríes y no te ríes. Te ríes cuando estamos juntos, mirándonos. No te ríes cuando se trata de que nos vayamos. Me doy cuenta de que te estoy haciendo cosquillas con una pluma. Te lo digo y te das cuenta de que es cierto.
Los comparsas siguen hablando de sexo y educación. Hemos desechado la opción que nos proponen.
Tratas de llegar a mí, trato de tirar de ti. No pareces tener miedo, no es tu primer tripi. Yo sigo hablando, respondiendo a tus pensamiento que ahora no recuerdo.
Has debido abrir alguna puerta porque leo tus pensamientos y los contesto con palabras, sólo puedes reírte y asentir.
Sabes lo que eso significa. Lo digo:
Tenemos la telepatía. Sigue, sigue razonando. Somos Dioses. Somos los Dioses.
¿Hasta dónde te he llevado?
Te das cuenta de que es cierto. Seguimos pensando y te digo:
¿Soy acaso Dios?

A partir de aquí nos iremos separando.

Sé que he empleado el singular. Puedo quedarme solo y ser Dios yo solo.
Pero tú no has hecho nada, no mereces el puesto. Pierdo mi oportunidad de seguir contigo por que has dejado de hacer fuerza. No has rebatido la idea que he puesto en tu cerebro y en el mío.
Intento salvar la situación:
.- Eres la mujer de mi vida.
Vano intento, la pregunta anterior vuelve a insistir y no soy capaz más que de entenderlo.

¿SOY ACASO DIOS?

Soy Dios haciendo el papel de marioneta. Puedo liberarme de la marioneta. Puedo estar donde quiera. En este bar, por ejemplo. ¿Qué hago aquí?
He perdido a María.
Los de fuera hablan, hablan de mí. Dicen que cómo he llegado, que qué aspecto tengo o cómo me comporto. Que si he llegado corriendo, creo que les he oído decir.
.- ¡María! Nos estábamos mirando a los ojos y éramos Dioses. ¡Quiero volver!
No puedo. Otra vez las cosas son sólidas. Tengo la seguridad de estar todavía en el bar mirándote a los ojos. ¡Los ojos! ¿¡Me he enamorado de ti!? ¿¡Eres la mujer de mi vida!?

AMOR. Dios es Amor.

AMOR DIOS MARÍA

Ahora lo sé todo, tengo que salir y encontrarme mirando tus ojos frente a frente, de prisa, no hay mucho tiempo. No puedo...
No puedo crear la imagen de tus ojos. Me he metido demasiado profundo. ¿Qué estará pasando fuera? ¿Me estaré muriendo?
Ahora recuerdo que cuando tomé conciencia de este bar las voces de los que me rodeaban me parecieron las de los del otro.
¡Rápido antes de terminar de morirme! Los pensamientos vienen avasallando y me van a llevar a la conclusión de que es demasiado tarde. Tengo que acallarlos. Tengo que hallar algo más fuerte que corte esta línea de pensamiento: Dios Amor María El Momento De Mi Muerte Los Ojos El Espejo Del Alma. Debo despertar antes de cerrar el círculo, antes de entenderlo todo, por que estoy perdiendo a María.

Tapar con algo más fuerte, sensaciones, cerveza, alcohol, beber... No tengo dinero; dolor... ¡Dolor! Adelantarse al pensamiento. Adelantarse para así quitarle todo punto de apoyo. Me he dejado caer al suelo. Trato de hacerme daño, mucho daño, un dolor insoportable que tape los pensamientos. No puedo pues parar. Ha de ser todo más veloz que el pensamiento y a la vez científico. Me doy cuenta de que estoy en el suelo, como un epiléptico, pero no con los temblores del epiléptico sino moviéndome con toda la violencia de que soy capaz. Sin atreverme a parar por miedo a que me alcance el círculo de la muerte.

Más Dolor, necesito más Dolor. Me acerco a la pared y me golpeo la cabeza. Me golpeo contra la pared, contra las mesas, contra la barra, el suelo, los taburetes, contra mí mismo. Sé que el ángulo al final de la barra está cerca de mi pie izquierdo y quiero golpearlo pero por alguna razón se me escapa.
He cerrado los ojos para darme la oportunidad de despertar de un mal sueño.
Cuando ya no puedo más, no soportar el dolor, sino moverme, me quedo parado. No sé si lo he conseguido o no. Se acercan a mí. Una voz de mujer me dice que no me preocupe, que está conmigo. La miro. No es María. El bar sigue siendo el mismo. No ha servido pues de nada. Pero estoy demasiado cansado para seguir. Además, comprendo que si siguiese lograría lo mismo que deseo evitar.
Les digo que tranquilos, que estoy bien, me ofrecen un vaso de agua, lo acepto, me dicen que no me mueva. ¿Qué me importa?
la chica sigue diciendo que está a mi lado, o conmigo, y que no me preocupe.
Le ofrezco la oportunidad de decir algo coherente. ¡Vano intento! Siguen creyendo que vengo de algún sueño extraño.
Como pública protesta por su estupidez reclamo el vaso de agua prometido y les digo que controlo, que estoy bien, que no tengo nada roto; y empiezo a comentar lo que ha pasado como espectador.
¡Qué violencia! ¡Qué pasote! ¡Qué bestialidad, no?
¿Habéis visto? Es el tripi.
¿Habéis llamado a una ambulancia?
Siguen hablando, cosas sin interés, no les hago caso, me traen el vaso de agua, bebo la mitad despacio, les digo:
Es la droga; acordaos de la droga; ¡sabéis lo que tenemos que hacer!
Me levanto, ayudado. He caído en una trampa, esto es un bar cerrado.
Estoy en el momento de mi muerte.
Aquí están todos muertos, o no, da igual, o los estoy imaginando yo. No tienen vida propia. Me doy cuenta de que si me quedo aquí no habrá solución. Vendrán los médicos. Los médicos también los he imaginado yo, los he imaginado toda mi vida, sé que no me dejarán volver a la vida. Sé que tengo que salir de aquí y tratar de recuperar la vida. Y a María.
No he dicho nada y ya tratan de impedirme que me vaya. ¡Quédate aquí! ¡Quédate con nosotros! ¡No te vayas!
Los muertos me reclaman al momento de la muerte, a su grupo de muertos eternos, en este bar eterno. No quiero quedarme en esta trampa. Tengo que buscar la vida y a María.
Dejo que se paralicen y salgo corriendo.
Estoy en la calle. Enseguida he dejado de correr. Veo la calle. Veo la noche. Este es mi mundo. El mundo que me he creado a lo largo de toda mi vida. Y yo estoy muerto.
Tengo que volver al principio, tengo que volver a los ojos de María. Mi cuerpo es el único que no está entrampado. Debo dejar que él me guíe. Una esperanza: la relatividad del tiempo.
Tal vez todo se revuelva y siga allí, quieto, mirando los ojos de María, o por lo menos tal vez no sea demasiado tarde.
Hay un paso que tengo que forzar para volver junto con María y ella no me llama lo suficientemente fuerte, o quizá yo no tenga bastantes fuerzas. Me doy cuenta de que no está en la ciudad por que se ha ido a América. O tal vez no, tal vez está aquí. Para el caso es lo mismo, no puedo alcanzarla. Y sigo vagando por mi ciudad, la ciudad que me he creado con todos los datos de mi pasado. La ciudad a mi tamaño, sosa, de noche, con habitantes casi automáticos, sin María. La ciudad que soy capaz de soportar, sin miedo. Yo estoy muerto, ya no puedo tener miedo, ya he pagado el precio: María. Toda mi memoria se alía conmigo para mantener la ilusión de la ciudad muerta, y para impedirme encontrar a María.
Las ansias de vida y el miedo a la muerte se han equilibrado en este punto, y me doy cuenta del enorme castigo que es la muerte.
El momento de la muerte dura eternamente.
Estaré eternamente buscando a María.
Atado eternamente a una ciudad a mi medida, buscando a una mujer sin poder encontrarla, sin poder ni siquiera recordarla por completo, como recuerdo y doy vida a todo lo que se me cruza en estas calles mojadas, de noche... Sintiendo áspero el dolor de no tenerla y complaciéndome demasiado en ese dolor.

2008-01-03T16:52:00.000+01:00

2008.
Con las primeras luces del primer día, me han contado la primera historia del año:

Él era un héroe, un sol, el hermano mayor de mi amigo, el centro de la familia, el nexo de amor que los unía.
Nosotros éramos unos niños, y él tendría 22 años, pero era, en el pueblo, de las pocas personas que valían la pena. Y era guapo, muy guapo... ¿Ves cómo es mi amigo? Pues era mucho más guapo que él. Pero es curioso, no se le conocía novia alguna... Recuerdo la última vez que lo vi. Lo vi pasar a través de los cristales de una ventana, caminando con mi padre, y sonreía feliz, llevaba en la cara una sonrisa de oreja a oreja.
Uno o dos días después murió. Se arrojó al tren.

He levantado la vista, y ahora nos miramos fijamente. Me dice entonces:

.- Estaba en tratamiento; medicado. Un caso declarado de esquizofrenia.

Yo conocía la historia. Sé que el suicidio del hermano cambió la vida de su amigo, de la familia, y quizá determinó mucho de lo que ahora les sucede...
Pero hay algo que no encaja; su voz transmite aún las impresiones de que se impregnó en otra época....

.-¿Estás segura de que no fue un accidente?

No; está claro que esa cuestión quedó más que zanjada, y su voz cuando me lo dice refleja claramente la certeza que entonces se alcanzó.
Pero a mí me sigue faltando el componente trágico de esa trágica historia.
Estoy razonablemente seguro de que no fue un suicidio; y recuerdo los juegos infantiles de cuando aprendemos el mundo, y exploramos las posibilidades de cada suceso:
¿Qué pasaría si...?
"l'attraction du vide" la atracción del vacío, se le ha llamado.
Pero a mí me parece la rabia infantil del que cree, del que sabe que viene de la unidad perfecta y ve que a cada elección le escamotean una mitad del todo. (Que es en realidad casi todo el todo, por que si a cada disyunción se pierde la mitad; al segundo segundo sólo nos queda un cuarto; y a la tercera disyunción un octavo del todo... Y así hasta que al final nuestra vida no es más que una fina línea unidimensional que recorre, zigzagueando, el universo)

.- Quizá estaba haciendo pruebas -comento en voz alta.

Quedamos ambos absortos en nuestros pensamientos, y aunque sigo inseguro de que me haya comprendido, al final rompe el silencio para decirme:

.- Es curioso. Dice mi amigo que como parte del tratamiento, los últimos días, los psiquiatras le habían aconsejado que jugara; que jugara como un niño.

2007-11-27T13:42:00.000+01:00

Toda la enseñanza socrática (y platónica) sobre el bien y el mal se podría resumir en esta frase:

EL MAL ES EL ERROR

Que dos milenios y medio después sigue vigente.

2007-11-23T15:56:00.000+01:00

Siempre he pensado que los psicólogos callan taimadamente lo que cada uno de ellos cree ser su principal problema: que está loco. Y que confían resolverlo en sus años de facultad antes de que les toque trabajar y cuidar de las psiques de otras personas.

Así que de todos los que están locos o temen estarlo, que somos casi todos los humanos, cada uno resuelve su problema como puede, y sólo los más irresponsables ingresan a estudiar psicología.

2007-11-22T18:42:00.000+01:00

Ni Todopoderoso;

ni Amooooor;

ni Eterno;

ni omnisapiente,

Ni su Puta Madre.

La cualidad más sobresaliente de Dios es su jodido sentido del humor.

2007-11-19T15:39:00.001+01:00

Así es.
La psicología ha hecho mucho daño. Vivimos todavía en un paradigma freudiano y los psicólogos tratan de extender los traumas que han estudiado por toda la población por la mera fuerza de su autoridad, amparada en la cada vez más débil pantalla de la ciencia y de la cátedra universitaria, en la todavía sólida protección de ser los que estudian el santa sanctorum del conocimiento, la mente humana, y amparados también, cada vez más, por la debilidad de los gobernantes y de los pueblos, y la irresponsabilidad de los comunicadores sociales, que exigen cada vez más psicólogos para tratar enfermos sociales como víctimas de violaciones, agresiones, actos de terrorismo o de guerra, supervivientes de masacres, inadaptados, marginales, condenados injustamente, inmigrantes recalcitrantes...

Esperemos que esta nueva situación en que nuestros pobres enfermos mentales van a infiltrarse por todas las capas de la sociedad conectando con lo más profundo y serio del sufrimiento, la miseria y la dignidad humanas sirva ¡por fin! para curarlos. Si es que no les insertan en el primer año de facultad un chip antiempatía.

Te rogamos, señor, oyénos

2007-11-13T13:37:00.000+01:00

No tengo nada

pero siempre lo olvido

como todos

Humanidad...

2007-11-07T12:56:00.000+01:00

Things are simple. It's We who complicate them.

When children come into the world, the first thing they do is cry.

And everyone rejoices.

Frederick Leboyer, 1975

2007-10-30T18:20:00.000+01:00

Desde hace ya unos años, en esta ciudad, como en otras, viven también cotorras verdes.

Esta mañana una paloma voló como una cotorra.

Prière du matin

2007-10-28T18:09:00.000+01:00

¿Me tomaré un café?

No, porque eso es lo que estaba determinado

¡Me tomaré un cortado!

Pero mi intento de romper el determinismo

también estaba determinado

(según Javier Molina)

El Dios existe; quizá, desde siempre.
Parece capaz de tensar las series hasta secuenciarlas.
Hasta crear el tiempo.

Desde su primera sorpresa al reconocerse la pulsión inicial ha multiplicado las miradas sobre su ser; su propio reflejo; para hacer de sí misma una vibración.
La nada se imbrica intercalada a cada pulso, y Dios es digital.

No sé, no sabemos. El soporte de lo físico parece desvanecerse en lo más pequeño.
Como la duda de un Dios en la barra del bar la existencia de lo más pequeño no es 'real' sino probabilística. La Materia misma divina; lo único que hay; parece multiplicar la duda sobre si ser aquí o un poco más allá: parece no ser más que esa duda, infinitamente repetida. Puramente mental.

Pero el Dios sostiene el mundo, la trama física de lo que existe y la trama vital de lo que vive. Infinitamente cruel. Infinitamente inflexible. Y no puede ser de otra manera.
Y los seres vivos, que somos Dios, tomamos ejemplo de lo más alto, y así avanzamos lentamente. La avanzadilla misma del Dios.

Durante muchos días, mi primer deseo, el más intenso, fue gritado con todas mis fuerzas a la cara misma del Dios. Algo logré:

Du sang dans mes veines, Seigneur !
du sang dans mes veines !!

De la souplesse dans mon corps, Seigneur
de la souplesse !!

Du courage dans mon coeur, Seigneur !
du courage !!

2007-10-27T19:08:00.000+02:00

Si le das un pez a un pobre, le solucionas el hambre de un día.
Si le enseñas a pescar, le solucionas el hambre de toda la vida.
Pero si le enseñas a pensar solucionará él sólo su problema.

Y tendrás, ¡por fin! alguien con quien hablar.

Y si entre los dos enseñáis a pensar a más gente.
Que solucionarán solos su problema de alimento.
Y sus otros problemas.
Muchos trabajos serán inútiles.

Y sobrarán:
Funcionarios de ventanilla, políticos, jueces y abogados, trabajadores de la banca, asistentes sociales, médicos y psicólogos, terapeutas, sexólogos, curas y religiosos, deportistas de élite...
Y todos los intermediarios que no aportan más que plusvalía a lo que ofrecen.

2007-10-26T21:22:00.000+02:00

La niña de 11 años embarazada que permanece ingresada en el hospital de Ponferrada ha asegurado que mantuvo relaciones con un familiar de 2º grado y que fueron consentidas.
Las autoridades judiciales investigan la edad del familiar, también menor, por que a partir de 14 años se le pueden exigir resposabilidades penales.

Y qué si tuviera 14 años?
Y qué si tuviera 16? y qué si tuviera 17?
¡Traédmelo aquí, que lo vea!
Porque conozco chicos de 17 cuya mentalidad no ha sobrepasado los 14!!

Yo soy la sociedad, pero no decidáis por mí: este es un asunto delicado, no decidáis por mí con leyes frías.
Son nuestros hijos, nuestros sobrinos, no decidáis por ellos, no decidáis por nosotros, pensad que esta puede ser una historia de amor.
¿Cuántos años tiene ella? ¿Cuántos años tiene él? ¿ha habido alguna acusación? ¡No, todo lo contrario! sólo ha habido lo que llamamos "el fruto del amor", un hijo...
------------
guardado en silencio con amor, con ilusión, con miedo... por una mujer de apenas 11 años.
¡Qué ya es una mujer, qué lo decimos! Que la naturaleza marca el punto de inflexión y nosotros lo anotamos.
¡Dejadme que los vea!!
No necesitamos leyes para esto. No para decidir de este caso delicado.
Dejadme hablar con ellos, tengo el doble, el triple, más, edad que ellos. No necesitamos más que la experiencia. Para saber si se quieren, para saber si hubo pecado, o si eran puros e inocentes, para saber si hubo delito. Lo que importa es que se respetaran igual o más que dos de nosotros.

Curiosidad médica

2007-10-20T13:49:00.000+02:00

Se da Metadona como tratamiento a los adictos a la Heroína
La metadona es un opiáceo sintético analgésico que no produce euforia.
El consumidor se acostumbra a que su hábito no tenga efectos remuneradores, si bien su suspensión sí que produce síndrome de abstinencia.
Aunque el BOE de 11-9-85 hablaba de tratamientos a corto y largo plazo, siendo los a corto plazo de menos de 21 días y los a largo plazo de más, lo normal es que los tratamientos duren varios años; hasta que se pierde de vista a los pacientes...

Curiosidad ecológica

2007-10-20T13:22:00.000+02:00

Casi el 100% de las pipas para fumar Crack que existen en España están hechas con botecitos de plástico cuya primera función fue administrar Metadona

(Un magnífico ejemplo del principio

ecológico de las 3 erres:

recuperar, reciclar, reutilizar)

Curiosidad sociológica

2007-10-20T12:42:00.000+02:00

Ni curas, ni maestros, ni zurdos, ni catequistas, ni profesores de autoescuela, ni senegaleses, ni actores, ni cantantes, ni acróbatas, ni mujeres maltratadas, ni médicos, ni sanadores de árboles, ni fotógrafos, ni alfareros, ni guardias urbanos, ni veterinarios, ni boy-scouts, ni viticultores, ni testigos de jehová, ni pelirrojos, ni vendedores de lotería, ni estudiantes de filosofía, ni lesbianas, ni zapateros remendones, ni políticos, ni miembros de green peace, ni asistentes sociales, ni dueños de locutorios, ni alquiladores de pisos, ni fruteros, ni conductores de autobuses, ni ancianos con el pelo blanco, ni políglotas ni...

De toda la gente que me he cruzado en mi vida, el grupo humano más coherentemente bueno que conozco es el de los camellos de farIopa...

(Y conozco a más de 20).

Si todo va bien, pronto se incluirán Psiquiatría y Psicología entre las enfermedades psíquicas

2007-10-05T13:25:00.001+02:00

2007-10-02T18:53:00.000+02:00

¿Eres el espectador crítico que no se compromete?

Todo lo que digas se lo lleva el viento.

Todo lo que escribas es papel mojado.

Como la vida misma

2007-09-30T16:04:00.000+02:00

Apenas habrá vivido un año

pero lo recordará toda la vida

cuando deje de doler

dolerá aún más

Fotofóbica

2007-09-27T15:25:00.000+02:00

De noche, todos los negros son negros.

2007-09-27T15:24:00.002+02:00

Aquí estoy, soy tu amigo.

puntos de vista

2007-09-27T15:24:00.001+02:00

Traje una caja de zumo.
Le escamotée el vino.
Me escamoteó el zumo.
Me parece justo.

2007-09-27T15:23:00.001+02:00

0
¡Je!
Sin vida.
Sin lombrices.
Y se multiplicaron.
Echaron fertilizantes.
Y las plantas crecieron.
Pusieron abonos químicos.
Y nadie mordió las cosechas.
Luego llegaron los pesticidas.
¡Hace tanto tiempo! Aún se araba con caballos.
Recuerdo que había muchas lombrices en la tierra.

Shivá, Brahmã, Vishnú

2007-09-27T15:21:00.002+02:00

La primera persona que he visto ha sido un viejo amigo.
Se había rasurado de arriba abajo y cubría su cuerpo con ceniza blanca.
He juntado las manos con respeto y me he alejado, llevando conmigo un poco de su dolor.
Después he visto una vieja amiga.
Había cubierto su cuerpo de pétalos de colores y lucía entre sus pechos flores blancas.
He acariciado sus mejillas y ahora mis manos tiemblan solas y germinan.

Ya tengo bastante por hoy, le he dicho a Dios, me vuelvo a la cama.
Dios no me ha contestado, pero a mi alrededor, el mundo seguía viviendo...

2007-09-18T12:52:00.000+02:00

AMÉRICA SIEMPRE ESTUVO AHÍ

SÓLO HABÍA QUE ABRIR LOS OJOS

d'après

"Gen"

2007-09-12T12:18:00.000+02:00

LA TIERRA

RENACERÁ

COMO UNA

ESPECIE

NUEVA

2007-08-29T20:02:00.000+02:00

No pienso hacérselo a otros.

Estoy decidido a que esta estúpida tradición termine conmigo.

Queridos hermanos

2007-08-27T12:27:00.000+02:00

Recordad lo que nos enseño Jesus:
"Yo soy el camino, la verdad y la vida; quien vive en mí vivirá eternamente"
¡Yo! ¡yo! y no Jesucristo, yo, el que escribe, el que lee, el que habla, ¡Yo!
Y ahora decidlo vosotros, a ver que entendéis.

El peor miedo es el miedo al miedo

2007-08-26T18:25:00.000+02:00

2007-08-24T13:21:00.000+02:00

La culpa la tiene el que dijo que el destino del ser humano es ser feliz.
El destino del ser humano es morir; y volcar todos los esfuerzos de una vida en ser feliz es obviar la realidad ineludible, hacer trampas consigo mismo, declararse vencido de antemano, ceder frente a la muerte antes de que llegue, morirse de miedo, estar muerto de miedo, no vivir, vivir muerto, estar muerto antes de morir, viviendo muerto, no vivir por miedo a morir.
No ser, en definitiva, más que un susto ante la muerte protegiéndose en barricadas de bienestar efímero.
No es digno, y no ser digno es no ser entero, no ser yo. Y si no eres yo, ¿qué quieres salvar frente a la muerte? ¡Parte de tu Parte! ¡ser humano mutilado! ¡mitad de tu mitad que esconde la conciencia de sí mismo en un rincón oscuro de la memoria!
Si no eres tú, ¿qué vales? ¿qué hay? Salva tus sentidos para la felicidad y mata, de una muerte deshonrosa, tu esencia inquebrantable.

El mundo es como una pelota dúctil siempre y cuando tú seas...

2007-08-23T12:44:00.000+02:00

2007-08-20T21:38:00.000+02:00

http://pintadecrotta.blogspot.com/

2007-08-20T19:46:00.000+02:00

"Sientan a la niña desnuda, en un taburete bajo, inmovilizada al menos por tres mujeres. Una de ellas les rodea fuertemente el pecho con los brazos; las otras dos la obligan a mantener los muslos separados, para que la vulva quede completamente expuesta. entonces la anciana toma la navaja de afeitar y extirpa el clítoris. A continuación viene la infibulación: la anciana practica un corte a lo largo del labio menor y lueg elimina, raspando, la carne del interior del labio mayor. La operación se repite al otro lado de la vulva. La niña grita y se retuerce de dolor, pero siguen sujetándola. La anciana enjuga la sangre de la herida y la madre, así como las otras mujeres, "verifica" su trabajo, algunas veces introduciendo los dedos. La cantidad de carne raspada de los labios mayores depende de la habilidad técnica de quien opera. La obertura que queda par la orina y el flujo menstrual es mminúscula. Luego la anciana aplica una pasta y asegura la unión de los labios mayores mediante espinas de acacia, que perforan el labio y se clavan en el otro. colocan tres o cuatro a lo largo de la vulva y las fijan con hilo de coser o crin de caballo. Pero todo esto no basta para asegurar la soldadura de los labios; por eso a la niña la atan desde la pelvis hasta los pies. Le inmovilizan las piernas con tiras de tela"

Según informe de 1995 de

Amnistía Internacional y

Minority Rights Group International

Londres, 1992, ISBN 0-946690-90-1

2007-08-19T19:36:00.000+02:00

No sé si la verdad, la coherencia y el respeto ganarán o no esta batalla, esta guerra en al que todos parecemos inmersos, NO estoy totalmente seguro de que el mundo, el universo, vaya en el sentido de una mayor armonía, de menos parasistismo y de mas simbiosis.
No, no sé nada de ello.
Sí sé en cambio que no encuentro trabajo más a mi gusto que luchar, tanto cuanto pueda, por ese resultado...

Quién tiene un tirano tiene un tesoro

2007-08-16T23:08:00.001+02:00

2007-08-16T20:50:00.001+02:00

.- Aha!..
.- ¿Qué ha sido eso?
.- nada.
.- ¿?
.- Bueno, ya te dije..
.- ¿Me dijiste?
.- Sí, ¿no te acuerdas?
.- No, no sé, ¿qué fue?
.- Bueno, eso...
.- ¿Sí?
.- Un orgasmo espontáneo
.........................

Yo no tengo un blog para esto

2007-08-08T20:58:00.001+02:00

2007-08-02T12:47:00.000+02:00

Casi todos se han reconocido defectos,
cosas que no les gustan de sí mismos.
Sin embargo, muy pocos hacen algo para corregirlos.
Y tienen razón: ¡es tan difícil que alguien cambie!
Y parece peligroso...
Casi todos los que cambiaron se estropearon,
muy pocos mejoraron

Cuando el mundo colapse y se exhale de nuevo...

2007-07-31T19:56:00.000+02:00

Me despierto, mi padre está a mi lado, es de noche, la habitación es grande y climatizada, hay unas cuatro camas más y en ellas duerme gente. Todo es blanco.
.- Hola, papá ¿qué tal estoy?
No muy mal, has tenido mucha suerte. Tienes un gran scalp de veinte centímetros en la cabeza, y te han dado 36 puntos para cosértela. Ahora la tienes vendada, te afeitaron la mitad de la cabeza para coserte y los puntos impresionan bastante, así que si te quitan el vendaje estás muy feo.
Me lo intento imaginar, ¡qué pinta más rara debo tener! Hmm, la cabeza, espero que mi preciosa caja craneana esté intacta, mi cerebro...
.- Te han mirado bien, sigue diciendo mi padre, no tienes nada roto en la cabeza.
.- Tenías la oreja izquierda colgando del lóbulo, te la han cosido, pero no están seguros de que agarre, igual la pierdes.
.- Tenías el hueso ilíaco roto longitudinalmente de arriba abajo, son los dos grandes huesos que recubren las nalgas. Son huesos macizos, los más duros del cuerpo, de dos centímetros de grosor, hace falta una enorme energía para romperlos.
.- No me acuerdo...
.- Es normal, han dicho que poco a poco irás recordando.
No me acuerdo de la caída, pero sí de todo lo demás: cómo había ido a las 8 de la mañana en ayunas desde el mediodía anterior, que había tomado una fanta de naranja en la estación de autobuses, dos horas de subida hasta las vías...
.- ¿Qué hora es?
.- Son las dos de la noche, llevas cuatro horas durmiendo.
.- Tengo sed.
.- No puedes beber hasta que pasen 2 horas, es por la anestesia.
.- Me encuentro perfectamente, no me pasará nada.
.- Mi padre me moja los labios con un paño, ni una gota se cuela.
.- Esto es todo lo que puedo hacer.
¡Cabrón inflexible!
.- Te han clavado un hierro en la tibia, y de él una cuerda llega hasta los pies de la cama, pasa por una polea y sostiene siete kilos. Se llama una tracción, lo han hecho para que el hueso suelde bien, y pone sus manos una al lado de la otra para mostrarme. ¿Ves? al romperse el hueso la pierna queda suelta, y la retracción de los músculos desparejaría los dos trozos de hueso -y desliza los cantos de las manos uno sobre otro para mostrarme- con la tracción consiguen que queden igualados -y vuelve a poner las manos parejas-
.- ¿Y no necesito escayola?
.- No, la carne que hay en las nalgas es suficiente para sostener el hueso, tendrás que estar en el hospital un mes, hasta que un cartílago suficientemente fuerte se haya formado, y luego otro mes en casa pero sin levantarte, y luego otro mes andando con muletas.
.- ¿Y quedará bien?
.- Dicen que quedará perfecto (Y quedó).
.- ¿Qué más me han hecho?
.- Te han puesto dos bolsas de sangre.
Recuerdo... cómo me encontré caído en el suelo, al pie de las paredes que tan bien conocía, la escuela local de escalada; cómo al intentar levantarme un fuerte dolor me hizo comprender que tenía la cadera izquierda rota (bueno, ahora lo sabía, el ilíaco) cómo entonces me miré bien, y sí, tenía la camisa llena de sangre; cómo deduje que me había caído; cómo me examiné a conciencia y vi que no tenía nada más grave que la cadera izquierda y la muñeca derecha rotas; cómo comprobé que no tenía heridas sangrantes, y que la sangre de la cabeza había dejado de manar; cómo calculé que, como mucho, había perdido un vaso de sangre y cómo ya había organizado mi vuelta a la civilización, dándome un margen de quizá 12 horas, y ya iba a poner en marcha mi plan cuando apareció la guardia civil que desde una montaña vecina me habían visto caer.
Recuerdo cómo una vez en la mesa de operaciones me habían afeitado la cabeza con una maquinilla gillette que había perdido el filo desde antes del principio, y había dolido como los demonios; cómo a mitad de cosérmela habían empezado a hacerme algo en la pierna a la altura de la rodilla, y cómo al preguntarles qué estaban haciendo y decirles que no me pasaba nada en la rodilla, me hicieron respirar en una mascarilla y... vaya, no recordaba nada más.
Así que para no tener que explicarme lo de la tracción habían decidido darme anestesia general, cuando ya habían empezado a operarme con anestesia local. A mí, que había estado hablando todo el tiempo con el anestesista de vías de escalada que ambos conocíamos, de accidentes de montaña, de pasos aéreos delicados, de agarres precarios, de tacos que sujetaban estribos que entraban y salían de sus alojamientos y soportaban al escalador sólo porque hacían palanca, y de agarres de adherencia a 300 metros de altura. Me sentía decepcionado. Yo creía que me había ganado su respeto pero ellos me habían tratado como a un histérico más.
¿Y qué más había pasado?
Entre la anestesia y las casi treinta horas sin comer y sin apenas beber, era normal que mi tensión hubiera sido muy baja, ya lo era de normal, si no hubiera estado dormido se lo podría haber dicho. Mientras yo hablaba no comprobaban nada, y trabajaban tranquilos, mi presencia entre ellos era garante de que estaba bien. En cuanto me pusieron la anestesia tuvieron que empezar a comprobar mi tensión, (si era frecuente que la tuviera de 9 de máxima me podía haber bajado hasta 7, quizá 6) y viéndola tan baja me metieron sangre hasta hacerla subir a un indice 'razonable'.
Y luego un gotero, me estaba diciendo mi padre.
.- Eso estaba de más.
.- ¿El qué?
.- Las dos bolsas de sangre, estaban de más, no había perdido tanta sangre.
Mi padre sigue hablando, pero no le escucho. Una sensación de rechazo se adueña de mí. Han metido en mi cuerpo algo de otra persona, algo que se ha criado en sus venas, y sé, sospecho más que vagamente lo compleja que es la sangre. Sé que no sólo está la sangre con la proteína A, la B, y el factor R, sino que hay muchos otros parámetros que identifican y hacen única la sangre de una persona. Sé que hay muchas proteínas absolutamente individuales, y enfermedades, infecciones, que en unos permanecen latentes pero en otros pueden desarrollarse. No estoy en contra del uso de la sangre con fines médicos, pero entiendo que es un último recurso, precisamente por eso, por que es una sustancia viva, siempre ajena al receptor, y su uso sólo debería estar justificado como último recurso...
Estamos en septiembre del 79. Yo tenía 17 años, y en las semanas siguientes yo noté cosas extrañas; y que mi carácter cambiaba; y lo achaqué a la sangre extranjera que corría ahora por mis venas.
Cuando tuve 18 años me hice donante de sangre, confiando a pesar de todo en que mi sangre sería utilizada para salvar vidas, y no de la forma irresponsable en que la había visto utilizar.
En 1984 me llamaron del centro de trasfusiones de mi comunidad. Habían descubierto en mi sangre anticuerpos contra un virus. El test de detección era nuevo desde apenas un año, aunque se sabía de la existencia de la enfermedad desde hacía bastante. La evolución era muy lenta, sólo se transmitía por sangre.
Ahora se sabe que aproximadamente un 3 % de los pacientes mueren por su causa al cabo de 30 años.
Me desespera haber transmitido esta estúpida enfermedad a tanta gente como bolsas de sangre me sacaron en las donaciones.

Pero lo peor es que, por mucho que pienso y pienso, no sé qué más podría hacer, una vez el mundo colapse y se exhale de nuevo, para merecer un trato respetuoso por parte de esos irresponsables.

2007-07-28T12:42:00.000+02:00

27 6 07; 10'30
Aziz dormita a mi lado.
He hecho buenas migas con este gigantesco argelino de buen corazón, inteligente y culto. Enfrente, el esquizofrénico en crisis solloza mansamente. A su lado el musculoso tatuado habla con el jovencito ciclado que no hace más que pedir que le manden a la cárcel. Hablan de conocidos comunes que han matado a una o varias personas. Recuerdo el ramalazo de lujuria que verlo cambiarse esta madrugada me produjo. Vaya, si apenas llevo 15 horas, ¿será una prefiguración de la vida en la cárcel? ¿me meterán al final? claro que ya le vale, cambiarse tumbado, ¡qué espectáculo! las nalgas prietas, los muslos delgados elevados hacia el techo, los testiculos y el pene bien definidos, jóvenes, y bajo ellos el ano pequeño y bordado de pelo ofrecido a nosotros, a mí...
Entra un gordito con cara agradable, lo acribillamos a preguntas. Se defiende bien, nos cuenta por que está aquí. El jovencito dice que todas las mujeres son unas putas, el tatuado lo apoya:
.- Si son ellas las que nos provocan.
Ciclao:
.- Luego se quejan de que les peguen.
El diálogo de lugares comunes sigue por 5 ó 6 frases.
El recién llegado nos dice que es esquizofrénico, con trastorno afectivo de la personalidad, nos dice que se sufre mucho. Le sugiero que se ocupe del llorón. Lo hace... ¡Vaya, lo ha calmado! El otro no esperaba más que un poco de ayuda. El gordito se crece, dice que estamos ante un experto en enfermedades mentales. Nos dice que podemos ver cosas raras si tiene una crisis; que no le hagamos nada.
El ciclaillo se mosquea, que quién se ha creído que es para dirigirnos a todos.
El gordito se defiende:
.- Sólo quería avisaros de que podéis ver cosas raras.
.- Tú que te has creído, ¿que no somos personas?
Llega un tío grande, muy moreno, gitano o merchero. ¡Hijo puta, qué brazos tiene! Se pone al final, enfrente del ruso. Saca un cigarro, lo enciende. El llorón le pide un par de caladas.
.- ¡Olvidaos de mí!
Pero a mí me ha dado una clave. Está completamente blando, no tiene ningún control. ¿De qué depende el poder personal? Entre otras cosas del control sobre los deseos, las compulsiones, sobre el conjunto de sensaciones, emociones, deseos y pensamientos que forman el ser humano. Queda poco cigarro, el grandullón se lo pasa al gordito, que está a su lado. El llorón es el siguiente, espera ansioso, reclama. No, no le llegará.
Una mujer grita. Grita mucho, como si le estuvieran arrancando la piel a tiras. En todos los calabozos se grita ahora, y golpean la americana de barrotes. Una cacofonía insoportable que dura 10 minutos. En nuestro calabozo es el ciclaillo quien más grita. Aziz intenta decirme algo.
.- Attends qu'ils arrêtent, je t'entends pas.
Un poco de silencio, me dice:
.- Son unos cobardes, pegarle a una mujer...
Humm, ha repetido la frase del ciclao, vale, al menos sirvió de algo mi regate en el vapuleo misógino. Pero qué cándidos son. Bueno, como todos, ya lo vi ayer en mí mismo.
La mujer sigue gritando durante horas, haciendo ver que es una hembra en un lugar lleno de machos. Algunos la acompañan con más gritos, haciéndole saber que han notado su presencia. Otros machos se suman al galanteo, en una carrera por hacerse notar de la hembra. Golpean los barrotes, saltan, gritan, rebuznan obscenidades. Me duelen la cabeza y el vientre; a mí, que me gusta el ruido y nací en Valencia.

2007-07-28T01:28:00.000+02:00

27 6 07- 12'30 am
El guarda abre los barrotes, sale uno a mear, vuelve, sale otro... somos doce en este pequeño calabozo recalentado, está de buenas, le digo:
.- ¿Sabes cual es la palabra que más se pronuncia en estos calabozos?
Me mira.
-. Metadona -le digo- Alguien se está forrando vendiendo metadona al estado español.
.- ¿Quieres decir que la cobran?
.- No, -le explico (y pensar que es policía nacional, y trabaja todos los días en estos calabozos...), la dan gratis, pero hay una gran empresa farmacéutica que la fabrica y se la vende al estado que la distribuye gratis.
Se me queda mirando pensativo: ¡vaya, nunca se le había ocurrido! y mientras intento dilucidar si la idea enraizará o no en su cerebro, observo que el salpicado de mis palabras ha provocado otra ola de peticiones de metadona que se aleja lentamente, de calabozo en calabozo, hacia la puerta de entrada...

la caza con liga

2007-07-26T10:48:00.000+02:00

Según los psicólogos los niños en torno a los 3 ó 4 años piensan que les basta con ver algo una sola vez para saber hacerlo, y luego ser capaces de repetirlo.

Pasa por ser esta "omnipotencia" una etapa en la evolución de los infantes, y el conocimiento adulto de que tal poder es sólo imaginario, rodea de un halo de absurdo esta particular vivencia de la infancia...

Pocos reparos se tienen en "desengañarlo", y los adultos no dudan en forzar en el niño, casi sin reparar en los medios, el reconocimiento de la "verdad", esto es, que él no es omnipotente, y no le basta con una sola vez para aprender y hacer cualquier cosa.

En esta nuestra sociedad en la que apenas algunos adultos poseen alguna habilidad duramente adquirida, a base de mucho esfuerzo, los niños son sistemáticamente desalentados en su pretensión de adquirir cualquier habilidad rápidamente y a un alto nivel.

el punto de aplicación son los padres, tutores, profesores y adultos con poder, autoridad y el respeto o la confianza del pequeño, y los medios utilizados son toda la capacidad para el engaño, las medias verdades, la mentira franca, el chantaje, el soborno, la distracción y el quebranto de la voluntad acumulados por la sociedad en como mínimo 7.000 años de historia. Mozart en wikipedia

juan rafael dijo...
Meter los dedos en el enchufe y otras maldades las aprenden sin ni siquiera haberlo visto, je,je.

huelladeperro dijo...
tu eres padre, tendré que tener paciencia... Meter los dedos en el enchufe no es una maldad de los niños. La maldad, por que la estupidez es maldad, es que la sociedad haya INSTITUÍDO que a la altura de los ojos de los niños en la edad en la que se aprenden las cosas (y te recuerdo que sólo se aprende por experiencia, lo otro no es más que acumulación de conocimientos inciertos) haya unas trampas MORTALES de lo más atractivas... Atractivas para ellos, si te pones en su lugar...Un cuadrito blanco; dos agujeritos pequeños, negros, profundos, a los que no se les ve el final, un poco más estrechos que el diámetro de los dedos, pero quizá apretando se pueda salvar esa dificultad, la punta por lo menos se afina con la presión...; si el niño es observador habrá comprobado ya que todo lo que los adultos consiguen meter dentro (cosas con dos deditos metálicos brillantes, algo muy bonito y desable para uno) cambia y adquiere un poder especial...
Tú que ya peinas cabellos virtuales recordarás quizá el cómic "Zarpa de Acero" de ediciones Vértice, cuyo protagonista tenía una mano artificial que podía volar y obedecerle a distancia, y que se alimentaba de la energía eléctrica que el conjunto biónico que formaban recargaba metiendo los dedos en un enchufe, o a veces agarrándose a un cable de alta tensión (lo que solía drenar la corriente de varios pueblos de alrededor) Bueno, pues Zarpa de Acero es un mito, lo que quiere decir que refleja un acomodo particularmente fácil de las capacidades y necesidades del ser humano a lo que se cuenta.
En román paladino: Visto un enchufe y lo que puede hacer, todo ser humano normalmente constituído soñará adquirir, conectándose al enchufe, superpoderes, aunque no haya leído Zarpa de Acero.

No, lo triste es que no hayan más accidentes domésticos de niños con enchufes, eso prueba que desde muy, muy temprano se les quiebra la voluntad y se les domestica para que sean una más de las mierdas que corremos por aquí.

2007-07-25T21:54:00.000+02:00

Necesitamos una frase que signifique a la vez "condenar en la mente" y "perder la confianza"

¿Lo tenéis?

Bueno, ahí va:

Jamás, jamás, jamás le he hecho eso a nadie

2007-07-25T12:25:00.000+02:00

Las personas son más importantes que las normas; los seres humanos mandan más que los ordenadores

.- "el ordenador no me permite hacerlo" es escusa de funcionario para no asumir ninguna responsabilidad, para ser menos que una máquina.

Los ordenadores se introdujeron en las empresas, en la administración, para facilitar el trabajo del empleado, del funcionario; y el trabajo de este último es facilitarle las cosas al cliente, al ciudadano.

CORREOS funciona por que sus empleados usan de su criterio propio. Una carta puede llegar con esta dirección:

Rogelio
Isla del Hierro

El año pasado probamos lo siguiente:

Associació So Clar
Barri del Carmen
Valencia
España

y la postal llegó desde Madagascar...

No creo que existan muchas empresas estatales de correos en el mundo en que los funcionarios no tengan un concepto heróico de su labor: Seguir y reseguir las revueltas de las calles y su numeración, no siempre lógicas; deducir de un sólo dado correcto o legible el destinatario real, o al menos el remitente; comprender, en una dirección contradictoria, la idea original de quién la escribió y la dirección real; encontrar las puertas traseras en uso y los buzones escondidos; saber a qué vecino dejarle el correo para qué otro vecino y a cuál dejarle sólo una nota, y a cuál no decirle nada... Y todo buscando la optimización, es decir: dar el máximo servicio al máximo de gente jodiéndolos lo mínimo.

Sí; qué distinto de Telefónica...

NOTA: Algunos nombres han sido camuflados

2007-07-18T18:17:00.000+02:00

Y aquí está la respuesta al enigma del refrán misterioso.

No hay mal que por bien no venga

La iluminación súbita que sentí el otro día lo explicaba así:

¿Sufres? ¿las estás pasando putas? ¡aguanta, colega, aguanta! el sufrimiento y puteo de ahora está preparando momentos mejores de bienestar. Como quiera que somos interactivos con el mundo nuestra actitud determinará también como seguiremos viviendo. Si virilmente resistimos el dolor, no culpamos a nadie y conservamos la confianza en nosotros mismos, cuando cese el sufrimiento habremos crecido bastante, y seremos capaces de disfrutar más y mejor de la vida.

2007-07-17T13:44:00.000+02:00

"Merelo-Barberá constata que la sexología oficial del siglo (Kinsey, Masters y Johnson, Hite etc.) hace referencia de pasada a algunos casos de partos orgásmicos, y se pregunta cómo es posible que ante pruebas o vestigios de esta índole, gente que se pretende 'científica' no haya indagado en su significado. La respuesta es que, tan presos y presas estamos del pensamiento falocéntrico en materia de sexualidad, que no nos podemos imaginar otra sexualidad que no sea la del falo."

La represión del deseo materno y la génesis del estado de sumisión inconsciente

Ana Cachafeiro y Casilda rodrigañez

2007-07-05T00:05:00.000+02:00

¿De quién son los orgasmos?